Mon père...
Prêt ?
Nous fuyons la mort,
et nous nous donnons à la mort.
Nous fuyons la mort, et nous nous donnons à la mort.
Nous fuyons la mort,
et nous nous donnons à la mort.
Nous fuyons la mort,
et nous nous donnons à la mort.
Nous fuyons la mort,
et nous nous donnons à la mort.
Miguel, ça va ?
Ça va.
Je peux juste marcher un peu...
Entrez, entrez.
Apporte ça ici !
Hé, garçon ! Viens ici !
Oui, toi.
Rends-toi utile.
Comment ça va aujourd'hui, Don Oliverio ?
Dr Nuñez, veuillez excuser mon langage,
mais je me sens comme de la merde.
Je ne suis pas médecin.
Je suis pharmacien.
Et je m'appelle Alejandro.
Je ne serai pas là très longtemps. Don Alejandro.
Tu devrais envisager
de sauver les médicaments.
Pas aujourd'hui.
Peut-être demain.
- Peut-être demain. Qui sait. - Ouais.
D'accord...
Hé ! Concentre-toi !
L'eau est encore plus sale que les bandages.
Viens. Nous devons nous occuper de quelque chose.
- Où... - Ferme la porte !
De rien.
Nous avons besoin d'eau.
Quoi ? Pas de bienvenue ?
Qu'as-tu pour moi ?
Tu connais la procédure. Tout ce qui rentre dans le chariot.
- Le marché est de deux. - Plus maintenant.
Viens.
Laisse-le tranquille, espèce de bâtard !
- Putain ! - Laisse-le !
Il veut jouer avec nous !
Enfoiré !
Apporte-moi la machette. Explique-lui ce qui va arriver.
Sais-tu ce qui va arriver ?
On lui coupe les mains.
Qu'est-ce qu'il dit ?
C'est ta sœur là-dedans ?
Si tu ne le laisses pas partir, nous irons voir ailleurs.
Je lui donne dix secondes.
La pharmacie est vide. Tout a disparu.
Ça suffira pour deux semaines tout au plus.
Elle en a besoin.
Enfoiré !
Si elle ne reçoit pas le médicament
tu n'auras d'autre choix que de la tuer.
Elle a besoin d'oxygène.
Nous avons de l'oxygène.
Si tu veux plus d'oxygène
alors nous voulons un autre chariot d'eau.
Un autre.
Je suis désolé.
Nous fuyons la mort,
et nous nous donnons à la mort.
Oui, Seigneur.
Ils disent que le Seigneur a créé le monde
et que nous lui devons nos vies.
Mais ce n'est pas vrai.
La vie est un souffle entre deux morts.
Et c'est ici que la vie se termine.
Nos parents, frères, amis et voisins...
- Ils partent. - Leur heure est venue.
La grande pèlerinage des âmes,
la grande migration des morts a commencé.
- Mais qu'en est-il de nous ? - Pas nous.
Ils pensaient que nous étions déjà morts.
Nous connaissons les morts. Il ne nous prendra pas.
Nous ne le suivrons pas.
Ce monde nous appartient,
aux croyants, aux élus, aux endeuillés.
Nous sommes déjà morts et nous n'avons plus peur.
Nous sommes les enfants de la résurrection.
Nous fuyons la mort,
et nous nous donnons à la mort.
Mais jamais...
...nous ne partirons.