- Les gens cherchent toujours à connaître leur avenir.
Ils font lire leurs cartes, leurs paumes,
même les bosses sur leur tête.
Eh bien, si cette carte n'est pas un crédit,
pourquoi la lire ?
Si cette paume ne tient rien,
laisse tomber, merde,
si tu as des bosses sur la tête assez grosses pour être lues,
oublie ton avenir, mec,
parce que tes problèmes sont ici et maintenant.
- Ahmad Lalar a été assassiné par James Robson.
- Tu dis ça tout le temps, mais tu n'apportes aucune preuve.
Écoute, j'ai besoin de preuves.
Un témoin, l'arme du crime, n'importe quoi.
- Robson n'a peut-être pas lui-même tranché Ahmad.
Il a peut-être confié le boulot à un autre Aryen,
comme il l'a fait avec Salah Udeen.
- Alors obtenir une condamnation sera encore plus difficile.
- Alors, qu'est-ce que tu comptes faire, geôlier ?
- Poursuivre l'enquête.
- Oh, oui, tu fais traîner le processus,
en espérant que tout le monde oubliera ?
Laisse-moi te dire ça, geôlier.
Nous n'oublierons pas.
- La mort de Lalar ne doit pas rester impunie.
- Ça ne le fera pas.
Crois-moi, le jour du jugement de Robson arrive.
et la rétribution aussi.
- Appel au courrier !
- Yo, euh, tu as le courrier du ministre Said là-dedans ?
- Tu sais, Omar,
j'ai découvert que le ministre et moi avons quelque chose en commun.
- Ouais, d’accord.
- Nous soutenons tous les deux l’esclavage.
Pour moi, l’esclavage n’existe plus,
ce qui est vraiment dommage.
Mais selon ce livre dans la bibliothèque,
pour ces musulmans,
l’esclavage est toujours d’actualité en Afrique.
C’est ça.
Je pensais que Said devait aussi le savoir,
puisqu’il s’est lui-même en procuré un.
Toi.
- Qu’est-ce que tu racontes, là ?
Je ne suis l’esclave de personne, espèce de fils de pute.
- Tu portes cette barge, tu soulèves ce ballot.
Tu es son nègre de maison.
- Espèce de bâtard !
- Omar !
Viens ici !
- Yo, regarde, je sais que je ne devrais pas me battre, mais--
mais personne, putain, ne me parle comme ça !
- Viens ici maintenant !
tous : Oooh !
- Tu as entendu cette merde, yo ?
- Putain, hein ?
Je suis ton putain de nègre, hein ?
Putain !
- ♪ Je veux tenir ta main, marcher sur le sable ♪
♪ Riant au soleil, en s'amusant toujours ♪
♪ Whoa, whoa ♪
- Tu chantes comme une merde.
- ♪ Je veux tenir ta main, marcher sur le sable ♪
♪ La la la ♪
- ♪ Je veux tenir ta main, marcher sur le sable ♪
♪ La la la la ♪
- Qu'est-ce que Reggie Rawls faisait dans cette pièce ?
- Oh, Reggie ?
C'est un grand fan, mec.
- C'est un gros trafiquant dans l'Unité C.
- Non, yo, mec, il entend de la musique, il est attiré et tout.
- Omar...
Tu vends de la drogue dans cette pièce ?
- Non.
- Tu vends de la drogue ?
- Eh bien, ouais-- ouais, mec.
Putain, quoi ? Hein, merde.
Je veux dire, merde, je ne les prends pas et tout, mec,
ni ne les utilise ou quoi.
Tu sais, à quoi tu penses, mec ?
Je veux dire, c'est ça le deal, non ?
- Non, ce n'est pas le cas.
Vendre de la drogue, c'est l'utiliser.
- Mon test d'urine dit le contraire.
- Je me fiche de ce que dit ton test de drogue.
C'est ce que je dis qui compte.
- Ouais ?
- Eh bien, je dis va te faire foutre.
Regarde, va te faire foutre.
- Non, va te faire foutre !
- Hé, yo, Said...
- Va te faire foutre ! Va te faire foutre !
- Oh, non !
- Merde ! Merde ! Merde ! - Non ! Non !
- Merde ! Merde ! Merde ! Va te faire foutre ! - Non ! A l'aide !
- J'attends.
- Pour quoi ?
- Une explication.
- Comme je l'ai dit, pour quoi ?
- Pour la raclée que tu as donnée à White.
- Une raison fait la différence, McManus ?
Je l'ai battu !
Je l'ai échoué,
lui et moi-même.
- Tout allait si bien.
Pourquoi tu ne m'es pas venu ?
- Tu ne comprends pas, McManus, tu ne comprends pas.
- La seule chose que j'ai besoin de tirer de toi, c'est une explication.
Et jusqu'à ce que je l'aie, tu peux aller te faire foutre !
Pourquoi ?
- Je te le dis, je ne sais pas pourquoi ce enfoiré
m'a attaqué, mec !
- Tu es foutu en miettes pour aucune raison, bullshit.
- D'accord, je vais être honnête avec toi.
Mais regarde, ne laisse pas ce que je dis brouiller le fait que
ce que je suis sur le point de te foutre à la gueule
c'est la vérité absolue, pure, putain.
Tu comprends ?
Je fais passer de la drogue, d'accord ?
- Tu te fous de moi.
Depuis ta salle de pratique ?
- Non, mec, regarde, attends, écoute-moi.
J'ai été menacé.
Je veux dire, je n'ai rien fait, mec.
Je jure devant Dieu, je n'ai touché à rien.
- Pour qui tu fais passer ça ?
- Si je te dis ça, mec, je suis mort.
Je suis vraiment mort.
- D'accord, d'accord, mettons ça de côté pour l'instant.
- McManus, je suis clean, mec !
Je suis clean--
Comme, putain, impeccable. - Tais-toi !
Tu peux te taire une seconde, putain ?
- Je suis juste... juste peur
que tu me remettes en isolement encore une fois, mec.
- Putain, Omar, je devrais.
D'accord, d'accord, d'accord, voilà le deal.
À partir de maintenant, tu répètes dans ta cellule.
Plus de putain de salle de pratique.
Et si ton pipi montre ne serait-ce qu'un soupçon d'aspirine, tu es foutu.
D'accord ?
Tu me comprends ?
- Je t'entends.
Bon après-midi, messieurs.
- Notre imam est en cellule à cause de toi.
- Uh-uh.
Ce enfoiré est là parce qu'il ne peut pas se ressaisir
de sa propre putain de guidance.
- Tu es toxique, White.
Tu as réussi à faire tourner la seule personne de ton côté
contre toi.
Le reste d'entre nous, on a vu cette catastrophe arriver.
Chaque jour où Said est en cellule
est un jour où tu es seul ici.
- Ouais ?
Eh bien, je dois aller m'entraîner.
Putain.
Je déteste vos voix.
- Hey, McManus.
- La confinement commence dans quelques minutes.
Pourquoi tu n'es pas dans ta cellule ?
- Écoute, où tu vas ?
À la cellule ?
Tu sais, parce que peut-être toi et moi devrions y aller,
voir comment Said traverse la tempête.
- Pourquoi, ça te regarde ?
- Je suis un peu perdu ici.
- Perdu ?
- Je veux dire, le vieux mojo, tu sais, je veux dire,
ça ne traite pas si bien le vieux Omar ces jours-ci.
Sans... Sans Said...
Tout est juste un peu plus difficile.
Je veux dire, j'ai vraiment besoin de ce putain. Qui aurait cru ?
- Allez.
Tu retournes à Em City.
- Et si je refuse ?
- Tu serais la première personne à le faire.
- Je ne suis pas prêt à partir. Je ne le mérite pas.
- Tu sais, Omar m'a dit ce qui s'est passé et pourquoi.
- Pourquoi...
Et encore une fois, j'ai... j'ai perdu mon humanité
dans la poursuite de ce que je pensais être le plus grand bien.
- Tu sais, Said,
Je ne pense pas que tu aies perdu ton humanité du tout.
Je pense que ce qui te fait peur, c'est que tes actions
sont complètement humaines.
Allons-y.
- McManus, soit je trouve mon âme dans cet endroit,
soit je suis perdu à jamais.
J'ai besoin de plus de temps. J'ai besoin de plus de temps, s'il te plaît ?
S'il te plaît ?
- Mec, c'est fou.
D'accord.
J'attendrai de tes nouvelles.
Et puis tu retournes à Em City
danser avec Omar White.
- Quel genre de personnes deviennent voyants ?
La plupart du temps, ce sont une bande de femmes à moitié illettrées,
d'âge moyen, qui ne te disent que des trucs
ils souhaiteraient que cela leur arrive.
Ils fabriquent tes rêves,
parce que les leurs ont été brisés sur les rochers.
Alors, comment tu vois ça, hein ?
Se faire raconter son avenir...
Par quelqu’un qui n’en a pas ?
- Docteur, qu’est-ce qui ne va pas chez moi ?
J’ai chaud, j’ai des éruptions,
la diarrhée.
- Eh bien, j’ai bien peur que ce que vous avez est--
ça s’appelle une infection à staphylocoque.
Parfois, quand une blessure s’infecte,
des toxines sont libérées dans le sang,
et ces toxines creusent des tunnels dans les tissus et--
- C’est pour ça tous ces médicaments ?
- Eh bien, des antibiotiques, oui.
Mais votre système semble y être résistant.
- Et je l’ai attrapé en étant à l’hôpital ?
- Oui.
- Je vais mourir ?
- Écoutez, on fait tout ce qu’on peut, d’accord ?
Je suis sûr que...
- Oh, Christ, ne me laisse pas mourir.
Je ne veux pas mourir.
Je ne veux pas mourir étendu dans ma propre merde.
- Oh, mec, oh, mec,
je deviens dur rien qu’en regardant cette beauté.
- Chargez, prag.
- Alors, j’ai entendu dire que Pancamo a chopé la grippe ou quelque chose comme ça.
Ça pourrait être fatal.
- Bien.
Si ce ne l’est pas, quand il sortira,
on en fera une fatalité.
- Schibetta est à l’unité psychiatrique, Urbano est dans le trou,
et les Siciliens ne gèrent plus la cafétéria.
Ces types malins n’ont pas l’air si malins ces jours-ci.
- En attendant, on a d’autres poissons à pêcher.
Tu sais, petit pois, j’aime une belle, ferme derrière.
Tu devrais aller à la salle.
- Oui, monsieur.
- Et si tu vois ton pote Adam Guenzel là-bas,
je veux que tu lui donnes des infos pertinentes.
- Sur quoi, monsieur ?
- Sur son pote, Tobias Beecher.
- Comment s’est passée ta visite avec ta mère et ton père ?
- Elle a pleuré tout le temps.
C’était embarrassant.
- Eh bien, tu devrais être reconnaissant
que quelqu’un pleure pour toi au moins.
- D’accord, ça suffit.
Arrête.
Allez, arrête.
- Oh, arrêtez. - Allez.
- Je vais aller utiliser les poids libres.
- Oh, je dois te ramener à Em City
avant d’aller travailler pour Sœur Pete.
- Je peux revenir à Em City tout seul.
- Oui, mais...
- Écoute, je dois commencer à être mon propre homme.
- Ah, d’accord.
- Salut, beau gosse.
- Va te faire foutre.
- Hé, c’est quoi cette attitude, mec ?
Hé, mon pote, je suis ici à cause de toi, tu te rappelles ?
Je ne voulais pas violer cette fille.
- Regarde-toi, regarde ce que tu es devenu.
- J’ai dû le faire, pour survivre, tu sais ?
- Tu ne me vois pas tout maquillé.
- C’est parce que tu as Beecher.
Et d’après ce que je comprends,
tu paies le même prix pour la protection que moi.
- Foutaise !
- Allez, tout le monde sait que Beecher est un putain de pédé.
Et tout le monde sait que tu suces sa bite.
- Quoi ?
Qu’est-ce que tu as dit, espèce de con ?
Allez, enfoiré !
Espèce de pute !
- Foutu psychopathe !
- Tu veux me dire de quoi il s’agissait ?
- Winthrop m’a dragé.
Je devais lui remettre les pendules à l’heure.
- Je pensais que vous étiez amis.
- Plus maintenant.
- D’accord, puisque c’est ta première infraction,
je vais être indulgent,
mais tu n’as droit qu’à un seul permis de sortie, tu comprends ?
- Oui, monsieur.
- Donc, il t’a tapé sur le poignet ?
- Juste comme tu l’avais dit.
- Tu ne veux pas passer du temps dans le trou, Adam.
- J’ai déjà eu ma leçon pour la journée, d’accord ?
- Hé, ça va ?
- Ne me touche pas, putain !
- Je veux dire quelque chose sur notre dernière séance,
quand on parlait de l’homosexualité.
À l’époque,
j’ai laissé entendre que je ne t’avais jamais blessé, Beecher.
Eh bien, ma réaction était réflexe.
Tu dois comprendre,
J'avais peur de dire quelque chose à voix haute
qui pourrait m'exposer
à une possible sanction disciplinaire
ou action légale.
Je t'ai maltraité à ton arrivée.
Et pour cela, je suis désolé.
Je te demande pardon.
- Tobias...
Acceptes-tu ses excuses ?
- Je...
Je ne sais pas.
- Alors, le FBI a décidé de laisser le procureur local poursuivre en justice.
- Pourquoi ?
- Le témoin oculaire qui s'est manifesté
affirme vous avoir vu jeter le corps de Brice Tibbetts
dans un champ à l'extérieur de la commune d'Alden.
Mais le FBI n'a de juridiction que s'il peut prouver
que vous avez fait passer Tibbetts hors de l'État,
ce qu'ils ne peuvent pas.
- Disons que j'ai effectivement jeté le corps.
Cela ne veut pas dire que j'ai tué le gars.
- Exactement.
Tu vois, maintenant, si je veux t'empêcher d'aller en cour de justice pour la peine de mort,
il faudra créer ce doute dans l'esprit du jury,
mais tu as dit que tu n'avais pas tué Tibbetts.
- C'est exact.
- Alors, qu'est-ce que tu faisais avec le corps ?
- Ce n'était pas moi.
- D'accord, parce que le témoin oculaire,
il t'a identifié dans une ligne de témoins, alors...
- Catherine, ce n'était pas moi.
Maintenant, ce témoin dit que c'était la nuit, n'est-ce pas ?
Il n'y a pas de lumières la nuit, n'est-ce pas ?
Tout à coup, ce enfoiré a une vision aux rayons X ?
- Eh bien, bon sang, Keller, tu n'as pas besoin de moi.
Tu peux simplement plaider ta propre cause.
- Tu es plus jolie.
- Pas de beaucoup.
L'audience est demain.
- Mmm-hmm.
- Prêt pour un petit voyage en ville ?
- Quoi, et quitter cet endroit ?
Jésus, je ne sais pas.
- Officier ?
Jusqu'à demain matin.
- Tu vas voir Toby ?
- Oui.
- Dis-lui que j'ai fait un drôle de rêve à son sujet.
Il a été élu président des États-Unis.
- J'ai fait un rêve à propos de toi et moi.
- Vraiment ?
- Nous étions des gladiateurs.
Ton nom était Sextus.
Le mien était Cunnilinga.
- Mon Dieu, c'est bon de te voir.
Toi aussi.
- Oh, j'ai parlé à Holly ce matin,
et elle a dit qu'elle avait passé un super moment
à Adventure Country avec toi et ton fils Brad.
- C'est une enfant merveilleuse.
- Comment s'est passée ta réunion avec Keller ?
- Bien.
Bien.
Nous avançons bien dans la construction d'une défense solide.
Toby, il n'a jamais parlé de ces meurtres, n'est-ce pas ?
- Non.
- Tu ne me mentirais pas pour le protéger ?
- Non.
- D'accord.
Je te verrai.
- Oh, Catherine, Keller--
il ne t'a pas laissé de message pour moi, n'est-ce pas ?
- Non.
- Alors, il y a deux scénarios possibles, ma chérie.
Les deux se terminent de la même façon, avec mon sexe dans ton cul.
- Beecher, je dois te parler.
- Écoute...
- Je ne voulais rien dire lors de notre séance,
j'ai essayé de convaincre Robson de ne pas violer ton garçon Guenzel.
Mais tu sais--tu connais Robson ; il est têtu.
Quoi qu'il en soit, les Siciliens l'ont arrêté et j'en suis content.
- Tu es content ?
- Ouais, enfin, pas vraiment content.
Je suis comme toi.
Je suis complètement perdu, tu sais.
J'essaie d'arrêter la merde dans ma vie,
mais c'est Oz, tu vois ?
Je réalise que je ne peux pas tout arrêter,
mais je peux faire certaines choses.
Maintenant, j'ai entendu ce qui se passe.
Le directeur ne te laisse pas voir Keller.
Alors, je propose lors de ma prochaine livraison de courrier
d'apporter une lettre à Keller pour toi.
- Tu ferais ça ?
Tu le ferais ?
- Tu l'écris, je la glisse.
- Je suis, euh...
- Quoi ? Ébahi, sous le choc ?
- Méfiant.
- Eh bien, tu as toutes les raisons de l'être.
Mais je te jure,
sur la tombe de mes deux fils,
j'essaie juste de rattraper le passé.
Pour apaiser ma conscience afin de pouvoir avancer.
Bonjour, Keller.
- Schillinger, mon vieux ami.
- J'ai reçu un colis de l'une de tes ex-femmes,
- avis de renouvellement d'abonnement à "Sports Illustrated",
et ceci, de Beecher.
- C'est quoi le jeu ?
- Aucun jeu.
- Demain, si tu veux,
- je ramènerai ta lettre à Beecher.
- C'est fini, tout le monde au lit !
- Adam, tout va bien ?
Tu n'as pas dit un mot toute la soirée.
- Était-tu pédé avant d'arriver à Oz,
ou as-tu commencé ici ?
- Quoi ?
- J'ai posé des questions.
- J'ai entendu des histoires. Sont-elles vraies ?
- Ça dépend de ce que tu as entendu.
- Que quand tu es arrivé, tu étais la pute de Schillinger.
- Oui.
- Puis une pute d'un gars nommé Keller ?
- Pas vraiment une pute.
- Alors quoi, sa copine ?
- Les gens aiment réduire les choses à leur forme la plus simple.
- Tu es soit pédé, soit pas pédé.
Et si tu l'es, tu aurais dû me le dire
au lieu de faire semblant d'être normal,
de faire semblant de tenir à moi pour de bonnes raisons.
- Adam, je tiens à toi pour de bonnes raisons.
- Recule ! - Allez, ne sois pas un con.
- Oh, ça te plairait, hein ?
Être dans mon cul ?
- Ferme ta gueule !
- Dégage de moi, espèce de pédé !
- Arrêtez ça.
- Dégage de moi !
- Séparez-vous !
- Je n'ai pas besoin de ce foutu pédé !
Je te jure, ce pédé m'a attrapé.
Je ne veux pas passer une autre nuit dans la même cellule que lui.
- Très bien.
Mais comme toutes les cellules d'Em City sont pleines,
et que tu as besoin d'une petite correction de comportement,
je te mets dans la cage.
- Moi ? Je n'ai rien fait !
Touche pas à moi, enfoiré !
- Le garçon a des problèmes.
Il a violé une fille, lui a cassé la tête.
- Je sais.
Je connais la famille d'Adam depuis longtemps.
- Ouais, je sais, c'est pour ça que je t'ai fait son parrain.
Mais je commence à penser que j'ai fait une erreur
en l'amenant à Em City.
Peut-être devrais-je le transférer ailleurs.
- Ne fais pas ça.
Je peux le remettre sur le droit chemin.
Donne-moi une chance.
- D'accord, une chance.
- Pédé.
Pédé. Pédé.
Pédé. Pédé !
Pédé !
Pédé ! Pédé !
Pédé !
- J'ai trouvé un moyen pour que toi et Keller vous rencontriez face à face.
- Ouais ? Comment ?
- Viens travailler pour moi à la poste.
Je te laisserai livrer le courrier en cellule de protection.
- Quitter Sœur Pete ?
- Eh bien, oui, tu devrais.
- Et je pourrais voir Keller ?
- Tous les jours.
- D'accord.
- Il y a juste une chose que je te demanderais en échange.
- Quoi ?
- Le garçon.
Donne-moi le garçon.
- Quoi ?
- Dis aux Siciliens de reculer et de me laisser l’avoir,
faire ce que je veux avec lui.
- C’est ça tout ce que tout ça signifiait ?
- Qu’est-ce que tu veux dire ?
- La merde du "je veux changer mes manières".
Tu sais, ça--
J’ai presque cru que tu disais la vérité.
- Oh, c’est vrai.
Mais en réalité, c’est hors de propos.
J’ai une solution pratique à ton problème.
- Tu me demandes d’obtenir ce que je veux le plus
pour te faire subir à Adam
les mêmes horreurs que tu m'as faites subir ?
Hors de question.
- Humph, pas même pour Keller ?
- Pas même pour Keller.
- Eh bien, je dois admettre que je suis stupéfait.
J'admire ta force de caractère.
Je respecte ta décision.
On laisse tout ça là.
- Ouais, tu ne laisses jamais rien là.
- Eh bien, personne ne change du jour au lendemain.
N'oublie pas de manger tes légumes.
- Qui peut dire que l'avenir
ne joue pas avec la voyante ?
Disons qu'elle te dit que tu vas tomber amoureux.
Mais elle ne te dit pas
que ton bien-aimé va mourir d'un cancer,
qu'elle est vraiment ta sœur perdue depuis longtemps,
et une tueuse en série.
Parce que la voyante ne sait pas ça.
Et si Dieu ou les esprits ou peu importe
ne racontaient qu'à moitié l'histoire,
la moitié de la vérité ?
- Putain de vendredi.
- Putain de vendredi ?
- Ouais, tu penserais que je serais content
avec le week-end qui arrive, tout ça.
Travailler en Oz, je ne me sens jamais aussi foutu qu’un vendredi.
- Hmm, jour de paie.
- Je ne sais pas si je l’appellerais vraiment une paie.
Un salaire de merde, comme un chien.
De l'argent pour lequel aucun de ces enfoirés de congressistes ne bosserait, hein ?
Hey, il faut en rire.
- Tu regardes le basketball professionnel ?
- Hein, le basketball ?
- Ouais.
Qui tu penses être le pire joueur de la NBA ?
- Un mec blanc.
- En fait, peut-être deux ou trois blancs
qui se battent pour l'honneur.
- Ouais, ça doit te foutre en rogne, hein ?
Voir certains de ces gars jouer au basket pro
en sachant que tu es meilleur qu’eux ?
- Pourquoi ça me mettrait en rogne ?
Tu sais à quel point tu dois être bon
pour être le pire joueur de la NBA ?
Tu dois être phénoménal.
- Non, je le réalise, je disais juste—
- Mon point était que même le pire joueur de la NBA
touche encore le salaire minimum, 330 000 $ par an.
- Wow.
- Tu enlèves ce que le gouvernement prend,
ton agent prend quatre pour cent.
Dans le pire des cas, il te reste 160.
Merde, 150, même 140.
Dis que tu veux te faire plaisir avec 10 de ça.
Ça fait 140 000 $ en cash, dans la poche !
- Hey Dave, mec, je voulais pas te mettre en rogne.
- Ce n’est pas toi.
C’est putain de vendredi.
- Alors, tous les tests sanguins sont revenus négatifs.
On devrait les refaire dans trois mois.
- Et Martinez, comment sont ses tests sanguins ?
- Oh, il n’a pas le sida, si c’est ce que tu demandes.
Ça ne veut pas forcément dire
que c’est son sang qui t’a été jeté dessus.
- Pourquoi tu m’as aspergé, espèce de connard ?
- Parce que t’es le connard, espèce de connard.
- Hé, arrête ça !
- Oh, d’accord, alors c’est bon pour toi de frapper ce enfoiré,
mais pas moi ?
- Officier Brass ?
Officier Brass ?
- Quoi ?
- Tu achètes mon ticket de Mightyball ?
- Quoi ? Ouais, ouais, ouais.
- C’est presque l’heure. Je suis tellement excité.
Tu n’es pas excité, Bob ?
- Excité pour quoi ?
- Le tirage de Mightyball, 2 millions de dollars, qui si tu gagnes
servira à trouver un remède pour ton petit-fils.
Comment peux-tu ne pas être excité ?
- Et si Dieu ne m’a pas donné les bons numéros ?
Et si je ne gagne pas ?
Alors le petit Alex meurt.
- Les numéros d’aujourd’hui seront tirés au hasard
parmi 51 balles numérotées dans notre machine à loto.
Alors, tout le monde, sortez-les et préparez-vous,
parce qu’il est temps de jouer à Mightyball.
Si ton numéro est tiré,
tu pourrais être le gagnant chanceux de 2 millions de dollars.
Le premier numéro est...
Sept.
- Sept, Bob, c’est une correspondance.
- Le deuxième numéro est 10.
- C’est deux.
- Trois.
- Le quatrième numéro est...
49.
- Quatre pour quatre.
- Le cinquième numéro est...
30.
Et le dernier numéro,
et le gagnant de 2 millions de dollars est...
51.
- Enfoiré, tu dois vraiment me foutre la paix.
Oui !
Jésus-Christ, j'ai gagné !
Ouais ! - Tu as gagné ?
- Ouais, enfoiré, j'ai gagné !
Putain, oui !
Oh, merde ! Putain !
Oh, ouais ! Merde !
Merde ! Putain !
Putain de merde, putain, putain, putain !
Ouais !
- Je sais, c'est fou.
Ouais, d'accord, d'accord.
Bon, d'accord, au revoir. Ouais.
Ouais.
- Rebadow fait tout un cinéma toute la journée.
Il prétend que Brass n'a pas gagné à la loterie ; c'est lui qui a gagné.
- Ah ouais ?
Bon, eh bien, amène-le.
- Bob, je dois parler à l'agent Brass.
J'attends depuis tout à l'heure.
- Ralentis, ralentis.
- 7, 10, 3, 49, 30, 51,
ce sont mes numéros.
J'ai demandé à l'agent Brass d'acheter le ticket pour moi.
- Bob, euh, mémoriser les numéros gagnants ne prouve pas--
- Tu ne me crois pas ? Demande à l'agent Brass.
- Tu es sérieux ?
- Sur la vie de mon petit-fils mourant.
- Bon, Bob, Dave Brass n'est pas là.
Quand il a appris qu'il avait gagné, il est juste parti.
Il n'est pas allé à son casier.
Il n'a pas... Il n'a pas pointé.
- Tu ne peux pas le retrouver d'une façon ou d'une autre ?
- Laisse-moi voir ce que je peux faire.
- Tu passes devant une vitrine.
Une voyante t'invite à entrer.
Tu sais que c'est une arnaque, mais tu y vas quand même.
Pendant qu'elle retourne les cartes,
tu te dis : "C'est des conneries."
Et pourtant, elle dit la seule chose que tu veux vraiment entendre.
Tu te penches un peu plus près,
en espérant, priant qu'elle connaît vraiment la vérité.
- Eh bien, je viens directement du travail.
Je suis un C.O. à la prison d'Oswald.
Bon, plus maintenant.
J'ai démissionné !
Whoo !
J'ai gagné ! Whoo !
- Tim, des nouvelles de Brass ?
- Non, personne ne l'a vu.
Ni sa famille, ni sa copine.
Il a quitté le centre de réclamation de la loterie
et a pris un avion vers l'inconnu.
- Putain.
J'étais avec Brass pendant le tirage.
Il était hors de lui parce qu'il avait gagné,
tu sais, comme tu le serais.
Mais en y repensant maintenant,
il doit se dire : "Foutez-moi la paix, Rebadow."
Et je vais te dire,
si c'était un autre enfoiré dans cette prison
et que j'étais Brass, je l'aurais aussi arnaqué,
mais le faire à un gars comme Rebadow,
tu sais, il a un petit-fils mourant, pas lui filer un os.
Je veux dire, c'est glacial en plein hiver.
- Brass était un bon gars.
- Évidemment pas si bon que ça.
- Quand on jouait au basket contre Vahue,
j'ai appris à le connaître.
C'était la personne la plus honnête, droite, fiable
que j'aie jamais rencontrée.
- Eh bien, je suppose que deux millions peuvent faire ça à un gars.
- Non, ce n'était pas l'argent ; il se sentait trahi.
Je veux dire, il avait une paire de gros, énormes,
seins NBA sous le nez
et on lui dit,
non, non, non, tu travailles à Oz.
Tu te fais couper le tendon d'Achille
sans raison valable
sauf que McManus ne peut pas fermer sa putain de bouche.
- Tu vas te blâmer pour ce qui est arrivé à Brass pour toujours ?
- Ouais.
- Dave Brass est venu à Oz et a rempli une demande.
Personne ne l'a forcé à faire ça, hein ?
Il s'est fait foutre en l'air la jambe. C'est nul.
Mais c'est une prison de haute sécurité.
Le pauvre gars s'est fait lancer de la piss et des excréments dessus.
Il pourrait attraper le sida.
Ce serait bien pire que d'être un putain de boiteux.
Mais tu sais quoi ?
Il a rempli une demande.
Tim, chaque nuit, je me mets à genoux et je prie Dieu
pour ne pas me faire poignarder quand je viens au travail.
Mais si ça arrive ?
finit par me baiser en cul?
Tu vas te blâmer parce que tu m'as amené à Oz?
Parce que si tu le fais, t'es un putain d'idiot.
J'ai rempli une demande.
- Il fait froid dehors, hein ?
- Oh, tu peux le dire.
J'aimerais avoir un manteau en fourrure comme l'un de tes chiens guides.
- Eh bien, on préfère les appeler chiens guides.
- Et quelle est la différence ?
- Tu travailles pour le gouverneur.
Tu devrais savoir ce que c'est que d'être politiquement correct.
Comment ça se passe avec le programme ?
- Eh bien, c'est un vrai témoignage de l'amitié de l'homme.
J'ai trois détenus parmi les plus disparates
que j'aie jamais eus,
et chacun d'eux fait un travail formidable.
- Je suis impressionné.
- La plupart des sceptiques le sont généralement.
- Oh. - À plus tard.
- Salut, Lela.
Il fait chaud ici ce matin.
Salut, Lela.
Le--Le--
- Il a une septicémie, une maladie rénale grave.
Il est tombé en choc septique.
On a réussi à faire baisser sa température de 105.
- C'est, genre, quoi ? Un virus ?
Est-ce contagieux ?
- Non, c'est une infection bactérienne.
Souvent, les paraplégiques sont sujets à des troubles rénaux,
surtout s'ils prennent soin d'eux mal.
- Attends, attends, Augustus est presque maniaque de son entretien.
- Il y a autre chose. - Quoi ?
- Il a aussi une grosse dose d'héroïne dans le sang.
- En haut, en bas, en arrière, en haut !
- Whoa, c'est quoi ce bordel, mec ?
- La nouvelle série télé de Miss Sally, "Sallycise".
C'est une émission de santé et d'exercices.
- Ouais, bah, un de mes muscles commence déjà à grossir.
- Quoi de neuf avec Hill ?
- Augustus va-t-il s'en sortir ?
- Yo, quoi de neuf ? Il a fait une overdose, McManus ?
- McManus, comment va Augustus ?
- Alors, comment il va ?
- Espèce de fils de pute.
Le sang d'Augustus est rempli d'héroïne, hein ?
Tu veux me foutre la paix avec ça, hein ?
- Je ne sais rien de ça !
Dis-moi juste comment il va, bordel !
- Il est en train de mourir.
Il est allongé dans un putain de lit d'hôpital en train de mourir.
- Eh bien, pourquoi diable tu te tiens là
à essayer de me parler ?
- Je veux savoir qui lui a donné ces drogues, Redding.
- Je ne sais rien à ce sujet.
Je te jure, tu dois me croire.
- Pourquoi diable devrais-je te croire ?
- Je vieillis !
J'aurais dû mourir il y a longtemps.
Mais il y a une chose que je ne ferai pas,
et c'est survivre à ce garçon.
Maintenant, tu vas faire tout ce que tu peux pour lui,
et je te jure,
je découvrirai qui lui a donné cette merde !
- D'accord, et quand tu le sauras, tu l'amènes directement vers moi.
Tu me comprends ?
- Yo, Burr, comment va notre garçon ?
- Tu lui as donné des seins ?
- Pourquoi, il a fait une overdose ou quelque chose comme ça ?
Je pensais que c’était un problème de rein.
- Ca a été provoqué par un enfoiré qui lui a filé de la merde.
Et tu es en haut de ma liste, poète !
- Quoi, moi ? Pas question, mec.
Pas question !
- Je te jure, je vais découvrir la vérité.
- Continue à creuser, enfoiré,
mais je ne lui ai rien donné.
Tu sais, tu as beaucoup d'ennemis, Burr.
Avant de commencer à accuser tes amis,
tu devrais aller voir ces Siciliens et ces Spics.
C’est ce que tu dois faire.
- Prisonnier numéro 97P528,
Greg Penders,
condamné le 7 mai 1997,
homicide par négligence criminelle.
Peine : 17 ans.
En liberté conditionnelle dans neuf ans.
- Tu as entendu la nouvelle ? - Ouais, dommage.
Augustus faisait un super boulot avec Lela.
- Et alors, à quoi servent les steaks ?
- Ils sont pour l’entraînement d’aujourd’hui.
- On va apprendre aux chiens à cuisiner ?
- Tu vas apprendre aux chiens à avoir du self-control.
Maintenant, il est primordial que l’attention de ton chien
reste toujours concentrée sur toi,
même quand il est tenté par ces choses que,
en tant que chien, ils aiment.
- Comme de la viande crue, putain.
- Ou des chats ou d’autres chiens, n’importe quoi.
Alors, vous deux, allez là-bas.
- C'est putain d'incroyable.
Tu sais, je n'ai pas vu de steak depuis six ans,
et maintenant tu vas le mettre par terre,
pour qu'un chien ne le mange pas ?
- Miguel, tu y vas en premier.
Laisse Julie te guider, mais vers le steak.
- Ouais, mais que fais-je si elle y va ?
- Tu tires fermement sur la laisse et tu dis, "Non."
- Non !
Julie, non !
Bonne fille, bonne fille.
Allez.
Julie, non !
Julie !
Non !
Merde !
Ça va prendre un certain temps.
- Chien mignon.
Tu sais, quand j'avais neuf ans, mes parents m'ont offert un chien,
un magnifique retriever de Chesapeake Bay.
Un jour, j'ai décidé de couper la queue du chien.
- Couper, c'est quoi ?
- Amputer.
- Pourquoi ?
- Je pensais juste qu'il aurait meilleure mine.
J'ai pris le couteau de boucher dans la cuisine
et je lui ai coupé la queue,
j'ai coupé ses oreilles, je n'ai pas arrêté.
Quand mes parents sont rentrés à la maison,
ils étaient furieux, un chiot mort partout.
- Lâche le chien. - Je rigole.
- Je m'en fiche, lâche mon putain de chien.
- Fais ce qu'il dit, Jia.
- Un jour, Morales.
Un jour.
- Tu me protèges maintenant ?
- Non, je déteste juste cette ordure jaune,
et j'ai une question à poser.
Tu étais proche de Mukada, non ?
- Ouais, de temps en temps.
- Je me demandais quelque chose. - Quoi ?
- Putain, où est son bureau ?
- Ouvert.
Enrique...
Quelle surprise.
- Ouais, tu m'étonnes.
Bel endroit.
- Et alors ?
- J'ai déjà brûlé un gars.
C'est pour ça que je suis là.
Je l'ai balancé dans un transformateur, son cul inutile.
Maintenant, il m'a supplié de ne pas le tuer.
Je veux dire, c'est ça qui m'a fait perdre la tête, ses supplications.
- Alors, maintenant tu te sens coupable pour ça.
- Putain, non.
Je pense que j'étais le dernier à entendre la voix de ce connard.
Je possède ses derniers mots.
- Je ne comprends pas.
- J'ai le sentiment que tu possèdes ceux de ma sœur,
et je les veux.
- Oh, eh bien, oui, on a eu une discussion
peu de temps avant que le bus ne crash.
Et elle a dit qu'elle t'aime beaucoup,
et qu'elle était très excitée à l'idée de te voir.
- Et je ne pouvais pas attendre de la voir.
Je veux dire, son visage souriant.
Elle ressemblait trait pour trait à notre mère.
Maintenant, tu dois me dire, Père,
est-ce qu'Annette est au moins morte heureuse ?
- Elle semblait être de très bonne humeur,
sauf pour les problèmes qu'elle rencontrait dans son mariage.
- Oh, attends, elle avait des problèmes ?
- Ouais, tu ne savais pas ça ?
- Non, quels genres de problèmes ?
- Eh bien, je ne suis pas sûr des détails.
Je...
Peut-être que tu devrais demander à son mari.
- Ouais.
Ouais, je vais faire ça.
- Putain, tu as l'air mieux ici qu'à l'extérieur.
- Au moins, tu as toujours l'air de merde.
- Ça a été une période difficile,
en préparant les funérailles et tout.
- Ouais.
Eh bien, comment ça va avec Annette ?
- Ça va, je suppose.
Je veux dire, elle et moi, on était--
- Hé, hé, hé, je sais.
Elle était une connasse.
- Mec, tu ne sais pas à quel point je suis heureux
d'entendre ça, Enrique.
Je veux dire, je ne voulais pas venir ici
te mentir sur Annette.
Je veux dire, tout à coup
elle voulait devenir mannequin, non ?
Elle se baladait à South Beach
et elle mettait ses seins sous le nez
de chaque agent et photographe en ville.
- Si elle le répandait partout,
tu dois lui remettre les pendules à l'heure.
- Elle portait toujours ces hauts très courts
pas plus gros que des foutus élastiques.
Tu sais ce que j'ai fait ? - Quoi ?
- J'ai coupé un putain de morceau de son bras.
Crois-moi, la garce a porté des manches à partir de ce moment-là.
- Ça l'a remise en place ? - Putain, non.
La fille écarterait les jambes pour n'importe quoi qui bouge,
et parfois pour des choses qui ne bougeaient pas.
Je veux dire, je n'aime pas manquer de respect aux morts, Enrique--
- Hé, tu sais quoi, Javier ?
Tu ne le feras plus jamais.
Ma sœur était une sainte, enfoiré !
Fils de pute !
Enfoiré !
- Assez ! Laisse-le partir !
- Espèce de fils de pute ! - Laisse-le partir !
- Enfoiré de c** !
- Père ?
Père Mukada ?
Viens ici, s'il te plaît.
- J'ai entendu dire que tu avais été transféré
de retour du Benchley Memorial,
que tu allais te remettre de la blessure par poignard.
- Où est Hoyt ?
- Hoyt a avoué une série de meurtres.
Aujourd'hui, il est transporté en cellule de condamnés à mort.
- Père, je veux aussi faire ma confession.
Je veux redevenir catholique romain.
- Non. - Quoi ?
Tu ne peux pas me refuser ça.
- Si, je peux très bien.
- Bienvenue en cellule de condamnés à mort, Hoyt.
- Autrefois, quand tu voulais connaître
ce que l'avenir te réservait,
tu traînais ton agneau chez la sorcière du coin,
où elle le tranchait du cou aux fesses,
et lisait ses entrailles chaudes et fumantes.
D'où, d'une manière ou d'une autre, ton avenir était révélé,
par une femme avec des cataractes et sans dents,
qui regardait ton bétail saigner à mort.
Il me semble que tout ce que tu as fait, c'est perdre un agneau,
ce qui n'aidera pas du tout ton avenir.
- Non !
Sale porc !
Non !
- Ses épisodes de violence augmentent.
Chaque jour, il se bat dans une sorte de bagarre.
On ne peut pas continuer à le sédater.
- Alors, sortez-le de la cellule d'isolement.
Ça le rend fou. Ramenez-le-moi.
- Ryan, j'ai essayé. Le directeur refuse.
- Pourquoi ?
- Ryan, ton frère a tué Li Chen.
- En légitime défense. Il allait violer ma mère.
- Mais malheureusement, tu n'as aucune preuve de ça.
Et Jia nie avoir jamais dit ça.
- Enfoiré de bâtard chinois. À cause de ce fils de pute,
Cyril risque la peine de mort maintenant.
- Si seulement on pouvait trouver quelqu'un d'autre
pour corroborer ton histoire.
- Oh, merde, attends, il y en a un.
J'étais tellement distrait que j'ai oublié--Glen Shupe.
Il a entendu Li menacer ma mère.
- Je vais aller le dire à Leo.
Tu dois gérer ça avec beaucoup de précaution.
Tu sais, tu dois le traiter comme un verre fin.
C'est fragile.
- Quoi ?
- Le bonheur.
- As-tu dit ou non à Ryan O'Reily
que Li Chen allait violer la mère d'O'Reily ?
- Je n'ai pas dit ça.
- Ramène-le à Emerald City.
- Je pense que je dois entrer en protection.
- D'accord.
- Leo, il est évident qu'il ment.
Il a bien parlé à Ryan de Li Chen.
- Écoute, ce n'est pas à moi de décider, Peter Marie.
C'est le travail du jury,
mais tu ferais mieux d'expliquer à Cyril O'Reily
que ce dont il a besoin maintenant, c'est d'un bon avocat.
- Ouais, ça va être difficile.
L'historique du comportement violent de Cyril,
la mort de Hamid Khan,
avoir mis Jia Kenmin dans le coma, diverses altercations.
Tout cela jouera en faveur de l'accusation.
Et, sœur, selon ton analyse,
il sait faire la différence entre le bien et le mal.
- Oui.
- Exact, comme je l'ai dit, ça va être difficile.
Je prends l'affaire.
- Tu le feras ?
- Mais M. O'Reily, si j'étais à ta place,
je choisirais un avocat connu.
- Attends, qu'est-ce que tu veux dire par une marque de renom ?
- Un avocat qui peut faire du spectacle,
quelqu'un qui transformera l'état mental de Cyril en cause,
en gros titres, éditoriaux, segments dans le journal de nuit.
- Tu ne peux pas faire ça ? - Pas aussi bien que d'autres.
Tu as besoin de Barnum et F. Lee Bailey,
Johnnie Cochran, Ken Starr.
- Allez, sois réaliste, ces gars-là coûtent cher.
- Oui.
- Donc, je suppose que la question pour toi et ta famille est...
Combien vaut la vie de ton frère ?
- Donc, je suis la cause de tout ça ?
- Ah, non, tu ne l'es pas.
- Oui, parce que tu as essayé de me prévenir
qu'il pourrait arriver quelque chose, et je n'ai pas écouté.
- Écoute, ne te blâme pas, d'accord ?
La vérité, c'est que ta présence a été géniale pour moi et Cyril.
Maintenant, il faut qu'on trouve un moyen
de le faire sortir du couloir de la mort.
- Faisons ce que cette femme a dit.
Engageons un avocat de renom.
- Tu as de l'argent ?
- Eh bien, j'ai quelques économies.
- Eh bien, tout ce que tu as ne suffira pas.
- Eh bien, as-tu parlé à ton père,
à ta tante Brenda ?
- Pourquoi, à quoi ça servirait ?
- Eh bien, je ne suis pas sûr,
mais ils--ils méritent de savoir ce qui se passe.
Il nous faut une réunion de famille.
- Toi et papa, dans la même pièce ?
- Oui. - Tu l'as vu récemment ?
- Non, je n'ai pas vu Seamus O'Reily depuis plus de 30 ans.
Mais je ne peux pas penser à une meilleure raison
pour fixer du regard ce vieux salaud.
- Je ne sais pas.
Salut, papa.
Tante Brenda, salut.
Comment ça va ?
- J'ai apporté des clusters de chocolat aux arachides,
le préféré de Cyril.
- Oh, je vais m'assurer qu'il les ait, merci.
Prenez place.
- Suzanne.
- Brenda.
- Pour l'amour de Dieu, Seamus, on a fait tout ce chemin.
Faites encore deux pas.
- Je ne mordrai pas.
Je te le promets.
- Comme si tu avais déjà tenu une promesse ?
Passons aux choses sérieuses.
- D'accord, alors j'ai expliqué les détails
à vous deux au téléphone
et je--je dois juste savoir.
Pouvons-nous nous permettre d'engager le meilleur avocat pour défendre Cyril ?
- Eh bien, ça fait combien ?
- Plus de 20 000.
- Oh, mon Dieu.
- Eh bien, aucun de nous deux n'a cette somme,
même si on empilait nos nickels et nos dimes.
- Tante Brenda, je me souviens quand tu t'es blessée au travail,
et la société,
t'a versé un gros chèque d'indemnisation.
- C'est l'argent sur lequel je vis, Ryan.
Je veux dire, c'est tout ce que j'ai pour ma vieillesse.
- Ne demande pas à Brenda de risquer son avenir
à cause de Cyril.
- Elle dit qu'elle l'aime.
- Je l'aime. - Mais pas assez.
- Attends une minute, attends une minute.
Pourquoi ta mère n'a-t-elle pas demandé à sa famille de se mobiliser ?
- Tu sais aussi bien que moi que ma famille m'a reniée.
- Ah, c'est vrai, ils t'ont reniée.
Mais pas pour avoir quitté ton mari, tes enfants, non.
Pour avoir fait exploser ce policier.
Pour avoir fait honte à ton père,
ce putain de drap de dentelle !
- J'ai accepté la responsabilité de mes actes, Seamus.
Peut-être est-il temps que tu fasses de même.
- Hé, j'ai pris mes responsabilités il y a 32 ans !
En leur mettant de la nourriture dans la bouche,
en payant le loyer, en leur essuyant les fesses sales !
Et toi, où étais-tu ? Où étais-tu, putain ?
- Laisse-moi te demander quelque chose, Seamus.
Et dis-moi la vérité pour la première fois de ta vie.
Toi et Tessie vous êtes mis ensemble très vite après mon départ,
et tu as eu Cyril un an après que nous ayons eu Ryan.
- Et alors ?
- Alors, tu la baisais derrière mon dos ?
- Ouais.
En fait, je l'ai baisée le jour où Ryan est né.
- D'accord, ça suffit !
S'il te plaît.
On parle de Cyril ici, d'accord ?
Tu sais, je veux dire, merde,
on parle de sauver sa vie.
Je veux dire, tout ça, ça n'a pas d'importance.
Je veux dire...
- Tu as tort, Ryan.
Tout ce qu'il y a, c'est ça.
Tu dis qu'il faut le sauver, pour quoi ?
Une vie en Oz,
tu sais, avec son esprit tout embrouillé ?
Peut-être que la seule chose généreuse que nous puissions faire pour le garçon
c'est le laisser mourir.
- Quoi ?
- Allez, Seamus, emmène-moi à la maison.
- Non, non, Brenda, s'il te plaît ne pars pas.
S'il te plaît ?
- Il y a plus.
Il doit y avoir plus qu'une famille que juste du sang, Ryan,
plus que des dîners de Noël et des gâteaux d'anniversaire,
et plus que de vieilles blessures et des comptes non réglés.
Nous ne sommes pas une famille.
Nous ne l'avons jamais été.
Tu as frappé à la mauvaise porte, chérie.
- On se voit dans trois autres décennies, enfoiré.
- Je suis tellement... je suis tellement désolé pour ça, je...
- Non, c'est bon. En fait, euh...
Ça s'est mieux passé que je ne le pensais.
Oh, Ryan.
Tu sais, elle a tort, elle a tort,
parce que toi, moi et Cyril, nous sommes une famille.
Je veux dire, peut-être que nous sommes déchirés et en lambeaux,
mais nous allons traverser ça.
- Ouais, tante Brenda a raison sur un point, cependant.
La meilleure chose que nous puissions faire pour Cyril, c'est le laisser mourir.
- Oh, merde.
- Salut, Ryan.
- Salut, gamin.
Oh, attends. Chut, chut, chut.
Hé, hé, hé, hé, hé, ça va.
- Qu'est-ce qui s'est passé ?
Est-ce que j'ai encore été méchant ?
- Oui.
- Désolé.
- C'est pas grave.
- On peut retourner à Em City maintenant ?
- Non, Cyril, j'ai bien peur que tu doives retourner en isolement.
- Je n'aime pas l'isolement.
- Oh, je sais.
- C'est effrayant. - Je sais.
- C'est solitaire.
- Crois-moi, si je pouvais échanger ma place avec toi,
je le ferais en une foutue seconde.
- Ryan ? - Oui ?
- Tu pleures ?
- Non, les garçons ne pleurent pas.
- C'est ça.
Papa disait toujours : "Les garçons ne pleurent pas."
- Et papa sait ce qu'il dit.
- Dégage, O'Reily.
Tu vas te comporter, hein ?
- Oui, monsieur.
- Écoute...
Pour tous les gitans, voyants, feuilles de thé,
cartes de tarot, et planches ouija,
ta vie, c'est ta putain de vie.
Non, attends.
Il y a une personne qui prédit l'avenir pour vivre,
et il a raison à 100%.
C'est qui ce mec magique ?
Il s'appelle le juge.
Et nous tous à Oz,
on a fait prédire notre avenir.
Et laisse-moi te dire, l'avenir...
Il n'est pas brillant.