- Un grand parieur a dit un jour,
"L'Amérique, c'est le business."
Et je suis heureux de vous annoncer,
que le secteur de la justice pénale est en plein essor.
Avec l'industrie lourde qui délocalise vers le sud,
les petites villes se battent pour décrocher des contrats d'État
pour construire des centres correctionnels.
Qui l'aurait cru ?
Des citoyens respectables
qui supplient d'accueillir des violeurs, des trafiquants de drogue et des meurtriers
juste dans leur propre arrière-cour.
- Comment va ton frère ?
- Le médecin a dit qu'il est complètement remis de la surdose.
Ils vont le garder à l'hôpital toute la nuit
pour observation, mais Cyril ira bien.
- Loué soit Allah.
- Salut, O'Reilly.
Désolé d'apprendre pour ta copine.
- Qui est sa copine, Adebisi ?
- Dr. Nathan.
Oui, elle a pris un congé.
Apparemment, elle a failli s'étouffer
quand notre garçon Ryan, ici, est venu dans sa bouche.
- Va te faire foutre !
Vas-y, essaie !
- Va te faire foutre !
- Qu'est-ce que tu me mets en menottes pour ?
Je n'ai rien commencé !
- Ferme ta gueule, O'Reilly !
- Mange ça, espèce de clitoris de merde !
- Je m'occupe de celui-là.
- Va te faire foutre !
Tu es fou ? Putain, merde !
- Reste par terre, reste putain de terre !
- Va te faire foutre.
- Encore ? - Ouais.
Merde.
- Rabbin.
Alors, tu te sens mieux ?
- Un homme mort doit envisager toutes ses options.
- Tu es sûr que tu es un homme mort ?
- M. Querns,
après que tu m'auras renvoyé à Em City,
un jour, une semaine, peut-être,
O'Reilly aura trouvé un moyen de me tuer.
- Je t'aime bien, Stanislofsky.
Je ne sais pas pourquoi, mais je t'aime bien.
Je peux te laisser rester ici encore quelques jours.
- À quoi ça sert tout ça ?
La mort est inévitable.
- Pas forcément.
Je prévois d'avoir une petite discussion avec ton vieux pote,
Ryan O'Reilly.
- Tu sais,
j'essaie d'éliminer la violence à Em City.
- Et tu fais un travail remarquable, monsieur.
- Cessez vos conneries !
Quand Stanislofsky reviendra,
si quelque chose lui arrive, je veux dire, n'importe quoi--
il se coupe en se rasant,
je vous tiens responsable.
- Hoyt craque pour Stanislofsky, pas pour moi.
- Je m'en fiche, c'est toi le responsable.
Tu comprends ?
- Uh-huh.
Si Nikolai se blesse en revenant à Em City,
je suis foutu.
- Bon, va-t'en maintenant.
- Claire ? - Ouais ?
- Bébé ? - Ouais ?
- Dis-moi, tu m'aimes à quel point ?
- Oh, énormément.
- Ouais ? Assez pour faire tout ce que je demande ?
- Ouais.
- Bien, ma fille.
- Cyril, hé !
Comment ça va, hein ?
Tu vas bien ? Tu te sens mieux ?
- Oui. - Parfait.
- O'Reilly ? - Mm-hmm.
- La personne dont tu m'as demandé de me renseigner ?
- Ouais.
- Il revient à Em City demain.
- Reste là.
Merde.
- Prêt pour ça ?
Il a demandé une faveur à Querns.
- Quoi ?
- Il veut prendre un bain.
Il n'y a pas de baignoires à Oz.
- Salle de thérapie de l'hôpital.
C'est parfait.
Tu sais ce qu'il faut faire, hein ?
- Je viens chercher Stanislofsky.
Merci.
Tu as presque fini ?
- Cinq minutes, s'il te plaît. Je m'amuse bien.
- Je parie que je peux t'aider à t'amuser encore plus.
- Ah, c'est bon.
- Comment ça ?
- Ce n'était jamais comme ça au Goulag.
- Vous, les hommes, vous êtes tous pareils.
Si rapide, si facilement satisfait.
La plupart d'entre vous ne savent rien pour rendre une femme heureuse.
- Ryan O'Reilly, lui, oui. - Ah, vraiment ?
- Voici un petit signe de son affection.
- Qu'est-ce que c'est ?
- Un canard en caoutchouc.
- Canard en caoutchouc ?
- Appelez le médecin ; je pense que le gars russe est mort.
- Salut, M. Querns.
J'ai entendu parler de Stanislofsky.
C'est bizarre.
Un gars meurt avant de revenir à Em City ?
Ouais.
- Picasso, penche-toi.
- Salut, Miles, livraison spéciale.
- Peintures, merci putain de Christ,
Je suis presque à sec.
- Ça avance vraiment bien.
- Bien ?
C'est un chef-d'œuvre de l'art du 21e siècle.
Ce mur devrait être au Louvre.
- Hé, Schillinger !
La prochaine fois, essaie de me les donner.
- Va te faire foutre.
- Déjeuner !
- Hé, qu'est-ce que t'as, Leroy ?
- Nuggets de poulet. - Encore ?
Tu ne sais pas, nègre, comment secouer 'n bake autre chose ?
- Yo, on doit suivre les directives diététiques de l'État, mon pote.
- Attention ! Tu as renversé mes nuggets !
- Va te faire foutre.
- Il est temps de partir, Deyell.
- Partir ? Il va où ?
- Rencontre avec son avocat.
- Tu essaies encore de faire appel à ta condamnation à mort, petit noir ?
- Va te faire foutre, salope !
- Putain, mec, ils ne te laisseront jamais sortir.
- Personne ne demande ton avis, enfoiré.
- Ouais, Miles, repose ta bouche, d'accord ?
- Le juge Fee a rejeté notre appel.
- Merde.
Merde, merde, merde !
- Y a-t-il un problème ?
- Il va bien, officier. Nous allons bien.
- Alors, quelle est la suite ?
- Nous allons à la Cour suprême de l'État
et faisons appel de la décision de la cour d'appel.
- Combien de temps ça va prendre ?
- Étant donné la charge de travail actuelle du tribunal,
Je dirais au moins un an.
- Un an ?
Dawn, je ne peux pas rester une journée de plus en prison à cause de la peine de mort,
encore moins une putain d'année !
- Je n'ai pas créé le système, Moïse.
Je ne fais que m'y complaire.
- Tu ne peux pas accélérer un peu le processus ?
- Je ne sais même pas si notre affaire sera entendue.
Le juge en chef Ginther,
nommé par James Devlin,
a tendance à faire la sourde oreille
à tout ce qu'il considère comme laxiste sur la criminalité.
- Donc, ce que tu dis, c'est que je suis foutu ?
- Ce que je dis, c'est que le temps pourrait jouer en notre faveur.
La rumeur veut que Ginther ait un cancer de la prostate.
Il meurt, prend sa retraite,
un nouveau chef pourrait voir la peine de mort différemment.
- Et en attendant ?
- En attendant, tu es en vie pour au moins une année de plus.
Tire le meilleur parti d'une mauvaise situation.
- Hé, Deyell,
tu sais comment je t'appelle toujours "garçon noir" ?
Eh bien, pendant que tu étais en bas avec ton avocat,
j'ai pensé, "Merde, il y a toute une série
d'autres noms que je peux utiliser."
"Nègre", bien sûr.
Ou "coon",
"jigaboo",
"lanceur de spear",
"schwatza",
"mulonien."
Mais j'ai opté pour "Nègre."
Neeee-gro !
C'est une sorte de simplicité.
Nègre est le mot espagnol pour désigner les noirs, un Nègre.
Nègre.//
Nègre.
Nègre, Nègre, Nègre, Nègre, Nègre, Nègre !
- Idiot, dégage, idiot !
Ça se passe comme ça, plus vite !
Tu vois ça ? Maintenant, dégage !
- Pleurant.
- Prisonnier numéro 96Z858, Eli Zabitz.
Condamné le 1er avril 1996.
Agression aggravée.
Peine : neuf ans.
En liberté conditionnelle dans six ans.
- Zabitz. - Oh, Keller.
- Où tu vas ? - Je dois aller quelque part.
- Non, tu dois être là avec moi.
- Ouais, ouais, d’accord.
- Comment vont les dents de ta fille ?
- Oh, je suis fier de dire que chacune est maintenant une perle.
- Je suis content.
Ça me rend heureux que tu puisses
lui offrir des soins dentaires avant de mourir.
- Mourir, je ne suis pas... Jésus, Keller !
- Pourquoi ne t’assieds-tu pas et la fermes-tu, putain ?
Maintenant...
Tu as dit à Tobias Beecher que j’avais tué son enfant.
- Ouais, mais Schillinger m’a obligé à le faire.
- Chut, chut, chut.
Quoi qu’il en soit.
Bientôt, tu vas rejoindre tes ancêtres.
- Si tu vas le faire, pourquoi me le dire ?
- Pour que tu puisses mettre tes affaires en ordre
et te voir transpirer.
- Tu m’écoutes ?
Keller dit qu’il va me buter.
- Tu peux arrêter de me casser les pieds ?
Tu ruines ma concentration.
- Écoute, tu dois me protéger.
Parce que si tu ne me protèges pas,
je vais voir les gardes
et leur dire que tu m’as payé
pour mentir à Beecher.
- Baisse d’un ton.
Tu vois ce que tu m’as fait faire ?
Tu me fais foirer mon jeu ici.
- Ton jeu, hein ?
C’est ma vie dont on parle !
Écoute, j’ai dit que je te protégerais de Keller.
Je te protégerai, d’accord ?
- D’accord.
- Maintenant, dégage.
- Jésus.
Je pensais que les Juifs étaient censés être coriaces.
- Hmm, ce sont juste les Israéliens.
- Tuez-le.
Je vais tenter cette prise encore une fois.
- Salut, Eli.
Tu sais, cette pièce n’est vraiment pas si sûre.
Je me suis déjà fait poignarder ici.
- Putain, Keller, non !
Oh, Dieu merci.
Attrape-le.
- Schillinger veut ta mort.
- Quoi ? Putain !
- Robson, c’est moi qui vais le faire.
- Fous le camp, Keller.
- S’il te plaît, ne me tue pas !
S’il te plaît !
- Plus tard.
- Il est mort ?
- Crise cardiaque.
- Jésus.
Je lui ai dit que tu devais faire attention à cette viande rouge.
- Beecher !
- Je te verrai.
- Tu sais, tu étais accro à l’alcool,
puis à l’héroïne.
Mais cette obsession,
c’est la pire,
et la plus dangereuse.
Hé, je te parle.
- Oh, j’aime quand tu es dur.
- T’es une salope, Beecher.
Tu couches avec n’importe qui.
Et alors ?
- Alors, comment te fait ressentir ce sexe ?
Tu te sens mieux dans ta peau ?
- Non, pire.
- Alors, pourquoi le faire ?
- Parce qu’au moins je ressens quelque chose.
Je préfère être heureux,
mais la haine de soi, ça passe.
- Ne te déteste pas.
- Pourquoi pas ?
Mon fils est mort à cause de moi.
Ma fille est dans un état lamentable à cause de moi.
Et Keller...
Keller ne m’aime pas.
Mais j’ai essayé ce nouveau détergent.
Il semble vraiment nettoyer le blanc.
- Salut, Chris. Je suis là pour Beecher.
- Je peux avoir une demi-heure à la salle.
Tu empiètes sur mon temps.
- Écoute, laisse-moi finir, s’il te plaît.
L’homme meurt à l’intérieur.
- Eh bien, ça ne dépend pas de moi.
- Je ne t’accuse pas.
Je te demande ton aide pour le faire changer.
Vous avez eu une relation.
Vous avez eu une relation intime.
- Allez, mon père, tu peux le dire.
On s’est baisés dans le cul,
dans la bouche.
- Non, non, pas le foutu, l’amour.
Vous deux vous aimiez.
Maintenant, je sais que tout ça est fini.
Mais quand même, si tu avais eu de vrais sentiments pour lui,
Je ne peux pas croire que tu te sois assise
et que tu aies regardé ce qui se passe.
- Il a essayé de me tuer.
- Ahh ! Tu as assassiné mon fils !
- Et ma relation avec Beecher,
elle a commencé dans la brutalité et c'est là qu'elle s'est terminée.
L'amour était la plus petite partie.
- Je ne crois pas vraiment que tu croies ça.
- Tu ne crois pas ?
Où habites-tu, Père ?
Où habites-tu ?
- Dans une cure à Saint-Marguerite.
- Une cure, seuls des hommes y vivent, n'est-ce pas ?
- Oui.
- Vous partagez des expériences communes,
une croyance commune.
Vous acceptez les excentricités et défauts de l'autre.
Certains défauts sont inacceptables,
comme, par exemple, un prêtre qui veut baiser un autre.
- Oh, Keller ! - Tu as dit, "Écoute-moi."
Je demande juste la même courtoisie.
- D'accord.
- À moins, bien sûr, que je ne touche trop près du but.
Tu ne l'as jamais fait, hein ?
- Quoi ?
- Baiser un autre prêtre.
- Non.
- Tu as déjà voulu ?
- Non.
- Oh, allez, vous partagez une salle de bain.
Tu entres et le petit cul serré d'un séminariste
pendouille dehors.
- Keller, je vois ce que tu mijotes.
- Tu veux que je fasse la chose honorable,
la chose désintéressée.
Dire, "Je vais aider Beecher."
Hé, Mukada,
on est à Oz.
Et comme je l'ai dit, d'autres règles s'appliquent.
Maintenant, selon le code que nous avons ici,
je ne suis pas censé sauver Beecher.
Putain, je briserais ce code si je le faisais.
- Il suffit d'un homme pour changer les choses.
- Ouais ?
Eh bien, je ne suis pas cet homme.
Sept détenus sur dix viennent des villes,
mais 90 % des prisons elles-mêmes
sont en zone rurale.
Tu sais, terres agricoles, collines, forêts.
Tu penserais que de tels environnements bucoliques
auraient un effet apaisant sur les détenus.
Mais non.
Dans la nature,
les choses deviennent encore plus sauvages.
- Tobias, on a une mauvaise nouvelle.
- Mauvaise nouvelle ? Eh bien, ça change.
- Hank Schillinger a été libéré pour meurtre
et enlèvement.
- Quoi ?
Tu veux dire qu'il est libre ?
- Oui.
Apparemment, quand l'arrestation a été faite,
la police n'a pas fait ce qu'elle aurait dû faire
et le juge a simplement laissé Hank partir.
- Sur une erreur de procédure ?
- Ouais.
- Que se passe-t-il ensuite ?
- Rien.
Il n'y a rien à faire.
- D'accord.
- Tobias, tu ne vas pas rester
et parler de ça ?
- S'il n'y a rien à faire,
à quoi bon parler ?
- Ta colère.
- Frère, tu ne veux pas voir ma colère.
Ma colère est énorme, tout-enveloppante.
- Je n'ai pas peur.
- Très bien.
Où diable étais-tu pendant tout ce bordel ?
- Tobias. - Quoi ?
- Laisse-le parler !
- Je pensais que tu te souciais vraiment,
mais seulement si ça ne gêne pas
ton propre foutu bordel.
Tu n'es qu'une connasse égoïste.
Maintenant, puis-je y aller ?
- Oui, mais pense à quelque chose.
Il n'y a qu'une personne qui compte vraiment
dans tout ça, c'est ta fille, Holly.
Holly a besoin de ta force !
Elle a besoin de son père !
- Comment tu t'appelles ?
- Hank ? - Yo, Papa.
- "Yo" ? C'est quoi ce genre de langage ?
- Je pissais dans mon pantalon.
Je pensais que les Fédéraux m'avaient par les couilles.
- Ils ne peuvent pas te toucher, mon fils.
- Tu as encore de l'argent liquide ?
Je pensais aller à Miami.
- Quitter la ville ?
- Pour un moment.
- J'espérais qu'on pourrait passer un peu de temps ensemble.
- Eh bien, oui, oui, quand je reviendrai,
on fera le truc père-fils.
Alors, qu'en dis-tu ?
Tu peux me donner un peu plus d'argent ?
- Bien sûr, tout ce dont tu as besoin.
- Cool, cool.
- J'ai arrangé avec le directeur
pour que tu aies des visites régulières avec ta fille.
Nous avons parlé à tes parents,
et ils ont accepté d'amener Holly ici trois fois par semaine.
Deux après l'école et le samedi.
Toi et elle avez besoin de ce temps ensemble.
Tu as besoin de temps pour guérir.
- Courrier.
- Arrêtez-les !
- Je vais te tuer, enfoiré !
- Eh bien, je suppose que tu as entendu la bonne nouvelle concernant Hank.
- Oh, arrête ça !
- Enfoiré ! Espèce de bâtard !
- Amène-le à Em City !
- Tu attends ! Tu attends, putain !
- Wow, il a vraiment un sacré tempérament, hein ?
- Qu'est-ce que tu veux ?
- Je voudrais parler à M. Pancamo.
- Une discussion ?
Laisse-moi voir s'il est d'humeur à discuter.
- Jolie chemise.
- Tu peux y aller.
- M. Pancamo, merci de me recevoir.
- Je dois avouer, je suis intrigué.
Toi et moi, on n'est pas exactement des paisans.
- J'ai besoin que tu organises quelque chose.
- Drogues ?
- Non.
Deux de mes enfants ont été enlevés.
Mon fils, Gary, a été tué.
- Oui, j'ai entendu.
Le fils de Schillinger, Hank, l'a fait,
mais le salaud a été acquitté pour une faille juridique.
- C'est nul.
- Il est dehors, libre,
pendant que mon fils pourrit dans la tombe.
Je veux que Hank Schillinger soit mort.
- Attends une minute, attends une minute.
Tu me demandes de monter une opération pour le tuer ?
- Oui.
- Eh bien, comment puis-je savoir
si ce n'est pas une opération piège ?
Tu travailles avec les flics pour me faire avoir ?
- La seule preuve que j'ai, c'est ça.
Pendant que tu t'occupes de Hank,
je vais tuer son père.
- D'accord, on fait affaire.
Mille pour moi, mille pour le boulot.
En liquide.
- D'accord.
- Hé.
Tu vas voir ta fille ?
- Oui.
La première fois depuis l'enlèvement.
- Ce sera bon pour elle.
Et pour toi.
- Écoute, je t'ai vu parler avec Pancamo.
- Tu m'as vu avec Pancamo ? - Oui.
Il ne faut pas être un génie pour comprendre
ce qui est en jeu.
Tu vas faire tuer Hank Schillinger,
n'est-ce pas ?
Qu'est-ce qui ne va pas ? Tu ne vas pas le nier ?
Tu sais, tu as tué Andrew,
le fils de Schillinger.
Il a tué Gary, ton fils.
Maintenant, tu veux tuer Hank ?
Beecher, quand tout ce madness va-t-il finir ?
- Après avoir tué Schillinger.
- Et alors, tu finiras sur la chaise électrique.
Et à quoi te servira-t-on
pour ta fille alors ?
- À quoi me sert-je à elle maintenant ?
Holly ?
Oh, bébé, comment tu vas ?
Oh, c'est tellement bon de te voir.
Laisse-moi te regarder.
Ma belle fille.
J'aime ma fille.
- Je sais que tu l'aimes.
- Je veux juste le meilleur pour elle.
- Bien sûr.
Elle ne devrait pas avoir à porter
le poids de mes erreurs.
Excusez-moi, M. Pancamo ?
- Salut, Beecher.
Merci pour le paiement rapide.
J'aimerais que d'autres vivent selon ton exemple.
- Écoute, j'y ai réfléchi
et j'ai changé d'avis.
Je veux annuler la mise à mort de Hank Schillinger.
- C'est bon.
Sauf une petite chose.
Tu es trop tard.
- Il est mort ?
- Une balle dans le cerveau.
- Oh, merde. - Mais ne t'inquiète pas.
Ils ne retrouveront jamais le corps,
jamais en un million d'années.
Hank Schillinger a simplement disparu.
- Il est temps de rentrer à la maison, Rebadow.
- Depuis que j'ai pris le contrôle de cette unité,
la violence a diminué de 92 %.
92 % !
Cette statistique serait encore plus haute
mais pour toi, Rebadow,
qui a essayé de poignarder Busmalis en pleine nuit.
- Je suis vraiment désolé, monsieur.
Et je vous assure, rien de tel ne se reproduira.
- Bien, parce que si ça arrive,
je t'envoie en section générale,
où ils te mangeront tout cru.
Départ.
- Tu te sens mieux maintenant ? - Salut, tueur.
- Salut, tueur.
- Voyou à la maison. Oh, ouais.
- Redabow, hé, tu as parlé à Dieu récemment ?
- Fais gaffe, Busmalis.
- Si tu viens m'attaquer, je suis prêt à me battre jusqu'au bout.
- Non, non, non, je...
Je-Je m'excuse, Agamemnon.
Je-Je ne sais pas ce qui m'a pris.
C'était comme si j'étais possédé ou quelque chose comme ça.
Je te demande pardon.
- Eh bien...
- S'il te plaît ?
Aïe !
Arrête !
Arrête juste !
Arrête de parler !
- Monsieur Querns, monsieur, les médecins ont-ils trouvé
ce qui ne va pas avec Rebadow ?
- Une tumeur au cerveau.
- Mon Dieu.
- Ils l'envoient à l'hôpital Memorial Benchley
pour une chirurgie d'urgence.
- Avant qu'il parte, puis-je le voir ?
- Non.
- Il voulait que je lui serre la main.
Je n'ai pas serré sa main.
S'il vous plaît, puis-je le voir ?
- Non.
- Nous sommes ici pour récupérer Robert Rebadow.
- Là-bas.
- Hé, arrête ça.
Laisse-moi tranquille. Laisse-moi tranquille !
- Détends-toi, papa.
- Je veux que quelqu'un que je connais m'accompagne.
- Sur trois, un, deux, trois.
- Je ne te connais pas.
Dr. Nathan !
Dr. Nathan ?
Busmalis !
Busmalis ?
Maman ! Maman !
Maman !
- Le bureau du recensement compte les prisonniers
comme ils comptent tout le monde.
Mais le bureau du recensement considère les prisonniers
comme résidents de la commune où se trouve la prison,
pas là où ils vivaient avant d'être condamnés.
"Et alors ?" dis-tu.
Le gouvernement utilise ces chiffres
pour déterminer où l'aide financière
comme les fonds pour la pauvreté est dépensée.
Une petite ville paumée en haut de l'État reçoit un gros chèque,
tandis que la ville centre,
où l'argent pourrait empêcher les gens de commettre des crimes,
ne reçoit rien du tout.
Le recensement est insensé.
- Vous vouliez me voir ?
- Ouais, Adebisi en a gros sur la patate
à propos de ton ami, Mobay.
- Écoute, je ne l'aime pas.
- Mobay a rempli son quota.
Il nous a acheté cinq nouveaux clients.
Laisse-le tranquille.
- Quels clients ?
Écoute, Tidd et Browne,
ils nous ont donné le nom de leurs nouveaux bébés.
Mobay ne les connaît que par face.
- Tu l'as vraiment vu vendre des seins à quelqu'un ?
- Non, non.
- On a l'argent, peu importe.
- Il pourrait être sous couverture.
- Avec la quantité de merde qu'il se met dans le nez,
aucune chance.
- Écoute, la prochaine fois qu'il vendra, je veux que tu sois à ses côtés.
À ses côtés !
- D’accord. - Tu as compris.
- Cette main est nul.
- Ils insistent pour me voir vendre la drogue à quelqu’un.
Mais je ne peux pas faire ça légalement.
Donc, dans tous les cas, je suis foutu.
- À moins que tu ne téléphones à ton lieutenant.
Fais-le venir avec un autre détective infiltré.
Tu vends la drogue à un autre policier,
personne ne sera blessé.
- Directeur, c’est génial.
Si je suis un tel génie,
comment se fait-il que je ne puisse pas choisir une affiche ?
Je veux dire, aucune d’elles ne me ressemble.
- Tu vois, je t’avais dit que Mobay allait bien.
- Bruno Goergen est tombé dans un puits d’ascenseur.
- Ouais, accident bizarre.
- Non, il a été poussé.
- Attends, attends, Mobay, s’il te plaît, mec, s’il te plaît !
- Aah !
- Vraiment ?
- Je suis là pour découvrir qui l’a assassiné.
Des suggestions ?
- Non.
- Tu n’as jamais vu Goergen
avoir des confrontations avec quelqu’un ?
- Non.
- Et tu n’as jamais eu de confrontations
avec lui toi-même ?
- Non.
- Tu vois,
ce n’est pas ce que j’ai entendu.
- Écoute, madame, tu peux continuer à fouiller,
mais il n’y a pas de secrets enfouis dans mon cerveau.
- Je reviendrai.
- Quelque chose ?
- Ouais, celui-là sait quelque chose.
Je vais le laisser là seul un moment,
voir ce qui monte à la surface.
- Tu étais où ?
- Avec un détective spécialisé en homicides,
en évitant ses questions.
- Détends-toi. Elle ne sait rien.
- Tu n’as pas de remords pour ce que tu as fait, hein ?
- Des remords ?
- Nous sommes, tous les deux, pareils, Mobay.
Des tueurs de flics.
Sauf qu’au quotidien,
je regrette de ne pas pouvoir effacer ce que j’ai fait.
- Goergen était un monstre.
- Ouais.
Il faut un monstre pour tuer un monstre, non ?
- Je suppose.
- Paix, homme noir.
- Tu me souhaites la paix ?
- Écarte-toi de mon chemin.
- Tu n’irras nulle part.
- Je vois que tu es allé voir Adebisi,
lui demander de m’aider.
Est-ce ainsi qu’un frère
doit agir envers un autre frère ?
- Bouge.
- Je pourrais te tuer tout de suite.
- Mais tu ne le feras pas
parce qu’Adebisi a promis à Querns
pas de violence à Em City.
Bouge.
- D’accord, Arif.
Mais fais attention où tu marches.
Tu ne voudrais pas te faire frapper par quelque chose
qui tombe du ciel, n’est-ce pas ?
- D’accord, tout le monde, en avant !
- Tu as besoin de quelque chose ?
- Oui.
Imam...
J’ai commis un grand péché.
- Je ne suis plus l’imam.
- J’ai échoué.
Je me suis déshonoré, ainsi que notre foi.
Et à cause de ma cécité,
nous sommes tous en danger.
- Je sais.
- Guide-nous, Kareem.
- Non.
- Cesse de fuir qui tu es.
Cesse de fuir qui Dieu veut que tu sois.
Au nom d’Allah, je te demande, guide-nous.
- Oh, Miss Sally.
- Oh, Miss Sally. - Miss Sally, je t’aime.
- Attention !
Les prisonniers suivants sont transférés à l’Unité B.
94D696, Downing.
98M922, Masters.
96Z506, Zonioni.
Préparez vos affaires, suivez l’agent Howell.
- Allons-y, mesdames !
- Plus de gars blancs quittent Em City ?
- Ce sont des blancs, mais ce ne sont pas des gars.
- Pourtant, ça commence à devenir assez sombre ici.
- Ouais, je vois ce que tu veux dire.
- Oh, Mademoiselle Sally.
- Prisonnier numéro 00B563,
Raymond Browne.
- Alias, "Mondo" Browne.
Condamné le 10 avril 2000,
meurtre au premier degré.
- Peine : 27 ans.
- En liberté conditionnelle dans 11 ans.
- Va te faire foutre, mec.
- Va te faire foutre, nègre.
- Hé, tout le monde, calmez-vous ! Tout le monde, calmez-vous !
- Qu'est-ce que vous voulez faire, putain ?
- Je suis un homme patient, j'attendrai.
- Amène Zanghi au trou. - Qu'est-ce que tu veux dire ?
- Il n'a rien foutu, Johnson, et tu le sais.
- Je l'ai entendu dire "nègre". Il a provoqué Browne.
- C'est des conneries ! - Recule, Pancamo.
- Foutez-moi tous la paix.
- Séparez ça, d'accord, séparez ça !
- Sortez d'ici, allez !
- Ouais !
- C'est ça, fais-le, bébé.
- Lentement, lentement.
- Mets-le dans ta bouche !
- Embrasse ma pied, embrasse-la.
- ♪ Bébé ♪
Bonjour, les gars.
- On doit parler.
- Alors parle. - Qu'est-ce que tu fous, putain ?
- Nous sommes tes partenaires.
- Tu penses que tu vas nous faire à l'envers
- et qu'on va juste tout prendre dans la gueule ?
- Morales, personne ne veut de ton cul.
- Johnson me frappe avec sa putain de matraque,
- jette Zanghi au trou.
- Ce n'est pas ça le marché, Adebisi.
- En plus, ça fait dix jours
- qu'on n'a pas vu un centime.
- Tu empotes les bénéfices ?
- Non, il y a plein de bénéfices.
- Mais il y a eu un changement dans l'organisation.
- Comment ça ?
- Eh bien, vous savez, on était trois partenaires
- et maintenant, plus.
- Quoi ?
- Je n'ai plus besoin de vous, les gars.
- Tu veux déclencher une guerre ?
- Tu sais, si une guerre éclatait, tu perdrais.
- Regarde autour de toi.
- Vois tous ces visages ?
- Ils ressemblent au mien.
- Non, les gars, il n'y aura pas de guerre.
- Et pourquoi pas, putain ?
- Parce que toi et ton pote allez faire
- un petit séjour dans l'Unité B.
- Quand, alors ?
- Oh, regarde.
- Je dirais maintenant.
- Allez.
- Tu vas me manquer, ouais.
- Dis "salut" à Schillinger pour moi, hein ?
- Oh, non !
- Comme tu peux le voir,
- nous avons d'autres transferts de prisonniers,
- y compris les fiduciaires Pancamo et Morales.
- Donc, je nomme Supreme Allah
- et Poet pour les remplacer en tant que fiduciaires.
- Hé, Said.
- Je te l'avais dit.
- Je t'avais dit de me rejoindre, hein ?
- Mais tu n'écoutes jamais, tu n'écoutes jamais.
- Tu sais quoi ?
- C'est ça qui va te tuer à la fin.
- Et ce qui va te tuer, Adebisi,
- c'est le sida ou une overdose ?
- Ne t'inquiète pas pour moi.
- Moi, je ne m'inquiète pas.
- Je m'inquiète pour les gens autour de toi,
- respirant l'air que tu empoisonnes.
- Écoute, j'ai créé une utopie.
- Ton Shangri-La Samaa.
- Ce n'est pas Samaa !
- C'est un enfer.
- Nous avons enfin tout le contrôle et tout le pouvoir.
- Un mauvais système géré par des noirs
- est aussi mauvais qu'un système géré par des blancs.
- Mais...
- nous avons tout ce que nous voulons.
- Nous avons tout à portée de main.
- Tu crois avoir recréé le monde, n'est-ce pas ?
- Simon...
- ce n'est qu'une illusion.
- Le vrai pouvoir ne peut venir que
- de la grâce de Dieu Tout-Puissant.
- Si je voulais,
- je pourrais t'écraser comme une blatte.
- Oui, mais tu ne le feras pas.
- Parce que je suis le seul
- à te dire la vérité.
- Ta vérité, pas la mienne.
- Adebisi a transformé Em City en une foutue nation Zulu.
- Qu'est-ce qu'on est censés faire ?
- Créer notre propre pays.
McManus, il faut qu'on parle.
- Prends rendez-vous avec ma secrétaire.
- C'est sérieux.
- Ouais, je peux le dire.
Tu as cette mine de Schillinger.
- Ton précieux petit rêve,
ta Cité d'Émeraude, est maintenant un ghetto.
Tu y es allé récemment ?
Merde partout sur les sols,
drogues partout,
le manque de couleurs primaires.
- Eh bien, cette unité n'est plus de ma responsabilité.
- Hey, ça ne me pose pas de problème.
Ce qu'on ne veut pas, c'est que cette nouvelle attitude là-bas
vienne flotter par ici.
Ils entendent parler de ce qui se passe,
d'autonomisation,
ils vont vouloir la même chose ici.
- Et tu suggères quoi,
qu'on fasse de l'Unité B tout blanche ?
- Oui.
- Fous-moi la paix.
- Laissez les nègres avoir Em City.
Merde, qu'ils prennent toute la putain de prison
tant qu'on est en sécurité ici.
- Au revoir, Vern.
- Ne sois pas plus idiot que tu ne l'as déjà été.
- Confinement !
Confinez l'unité !
- Tu verras.
Tu regretteras de ne pas m'avoir écouté, McManus.
- Maintenant !
- La nouvelle clôture électrique périmétrique
sera opérationnelle mercredi prochain.
À partir de ce moment, nous pourrons éliminer
la surveillance 24 heures sur 24 de la tour de garde,
ce qui devrait nous faire économiser d'innombrables heures-homme.
- Désolé pour mon retard.
Emerald City est une décharge.
- McManus--
- Il y a des déchets partout.
- Oh, et dans l'Unité B, tu peux manger par terre.
- Ça suffit !
- Le enfoiré est jaloux de moi.
- Jaloux ? - Exact, jaloux.
- Martin, s'il te plaît.
- Non, il sait que depuis que j'ai pris le contrôle d'Em City,
il y a presque pas de violence.
Mon système fonctionne.
- À quel prix ?
Hein ?
À quel putain de prix ?
- McManus ?
McManus !
Pour l'amour de Dieu, McManus, arrête, s'il te plaît.
- Les conditions dans Emerald City se dégradent rapidement.
Quelque chose doit être fait pour arrêter Adebisi.
- Hé, pourquoi tu viens me voir ?
Parle à Querns. - Je l'ai déjà fait.
Querns est prêt à fermer les yeux
sur ce que fait Adebisi
tant que l'ordre est maintenu.
- Alors parle à Glynn.
- J'ai aussi essayé ça.
Il semble indifférent, distrait,
à cause de sa campagne électorale.
Non.
C'est à toi et moi.
- Toi et moi ?
- Adebisi doit être arrêté rapidement.
Si ça signifie éliminer Querns,
qu'il en soit ainsi.
- Tu as un plan ?
- Ouais.
J'ai un plan.
Je me suis trompé, Adebisi.
Je le vois maintenant.
Tu as vraiment transformé cette cellule,
en un paradis, une utopie.
Et je vais le dire pour que tout le monde entende.
Je veux te rejoindre,
et te servir de la manière que tu choisis.
- Tu es sérieux ?
- Oui.
- Alors jure-le moi au nom d'Allah.
- Je le jure.
- J'ai attendu ce moment.
Maintenant je peux te considérer comme mon égal.
Ensemble,
il n'y a rien que nous ne puissions faire.
Rien !
Rien...
Rien. Rien.
Rien.
Rien, rien...
tous en chœur : Quoi ? Rien. Quoi ? Rien.
Quoi ? Rien. Allez. Rien.
Allez. Quoi ? Rien. Quoi ? Rien.
Rien. Hé ! Rien. Allez.
Rien ! Allez ! Rien ! Allez !
Rien. Hé ! Rien. Allez. Rien !
- Adebisi et Said, main dans la main.
C'est la fin de l'univers de merde.
- Ces chiffres de recensement dont je parlais,
servent aussi à déterminer les circonscriptions électorales.
Un sénateur d'une région blanche et rurale avec une prison,
peut compter les détenus comme ses électeurs,
et ainsi augmenter son influence politique.
Ces détenus, en grande majorité de couleur,
ne sont pas autorisés à voter.
Le sénateur n'a aucune allégeance envers eux.
En fait, il en profite en votant des lois
pour les faire incarcérer plus longtemps.
La ville en profite
grâce à l'augmentation de la population carcérale.
Ouais.
Tout le monde en profite.
- Quelqu’un doit l’arrêter, et vite.
- Lenore.
- Écoute, je suis désolée d’être venue si soudainement.
Je sais que tu es occupée à gérer tout ça,
avec la campagne et tout,
mais je ne savais pas qui d’autre appeler.
- Eh bien, qu’est-ce qui ne va pas ?
- C’est Clayton.
Jésus-Christ, je ne connais plus mon propre fils.
Je veux dire, avec lui donnant le pistolet au détenu
puis la robe africaine et maintenant...
- Quoi ?
- J’ai trouvé ça dans sa chambre.
C’est comme s’il avait rassemblé toute sa colère contre le monde
et la dirigeait contre le gouverneur.
- Où est Clayton maintenant ?
- Je ne sais pas -- il n’est pas rentré depuis des jours.
- Quand il reviendra, tu m’appelles, d’accord ?
En attendant, essaie de ne pas t’inquiéter, d’accord ?
- Avec ces nouvelles vestes pare-coupures,
les agents correctionnels ici,
et dans tout l’État auront
la meilleure protection possible.
Leur sécurité est primordiale pour moi.
Ce sont les hommes et les femmes
qui tiennent les forces des ténèbres à distance.
Il y en a qui disent, "Plus de prisons."
Eh bien, moi je dis, "Plus de crime."
- Va te faire foutre !
- Quelqu’un appelez un médecin !
Appelez un médecin ! Amenez-moi un secours !
Trouvez de l’aide !
Appelez un médecin !