- L'esprit criminel...
Depuis 200 ans,
scientifiques, sociologues et autres personnes
qui ont lu ce genre de choses
ont débattu pour savoir si une personne commet un acte violent
à cause de son environnement ou de sa constitution biologique.
Qu'est-ce qui déclenche le feu rouge du crime dans le cerveau d'un homme ?
Si nous trouvons la cause,
pouvons-nous éliminer l'effet ?
Pouvons-nous mettre fin à la violence
ici et pour toujours ?
Prisonnier numéro 0-0-G-1-1-5,
Détective Bruno Goergan,
condamné le 15 mars 2000,
possession illégale et vente d'armes à feu,
meurtre au premier degré.
Peine : 36 ans.
En libération conditionnelle dans 18 ans.
- Tu connais ce gars ?
Non.
Il est juste tellement putain d'ugly.
- "Il est juste tellement putain d'ugly."
Ce gars.
- Quand je t'ai vu pour la première fois, je me suis dit,
"Mais qu'est-ce que Johnny Basil fout à Oz ?"
Et puis je me suis rappelé que l'année dernière tu es allé chez les narcotiques, non ?
Un des baltringues m'a dit que ton nom était Desmond Mobay ?
Hein ?
- Tu vas faire échouer ma couverture ?
- Ça dépend.
- De ce que je fais pour toi ?
- Aucun des détenus ne sait que je suis flic.
C'était une partie de mon accord quand j'ai témoigné contre l'État.
J'ai aussi obtenu une nouvelle identité.
Maintenant, si les enfoirés dehors découvrent la vérité,
je suis la cible idéale pour n'importe quel connard cherchant à se faire du crédibilité.
- Et alors ?
- Donc, une main lave l'autre, mon frère en bleu.
- Tu sais ce dont je me souviens le plus chez toi,
quand on faisait la rue ensemble ?
Quel tyran tu étais.
Forçant les gens quand il n'y avait pas besoin.
Tu as toujours été un mauvais flic, Goergan.
Je n'ai pas été surpris d'apprendre que tu étais tombé.
Oh, alors tu veux que je dise aux gars que tu es sous couverture ?
Je serais heureux de t'aider de toutes les manières possibles.
- Content qu'on se comprenne.
Excuse-moi, Butch.
- Butch ? Yo.
- Normalement, quand un policier est amené à Oz
je lui offre un accompagnement spécial.
- Pourquoi ?
Ça va être dur pour toi
de passer d'une position d'autorité
à une fouille à nu.
Tu pourrais te sentir humilié.
- Pas moi.
- Vulnérable.
- Uh-uh.
- D'accord, c'est bien,
mais si tu ressens des sentiments comme ça,
je veux juste que tu saches que je suis là.
- Merci. À plus tard.
Tu sais, ma femme est une ex-nonne. - Vraiment ?
- Ouais, elle baise comme une pute à 500 dollars.
Ça doit être toutes ces années de chasteté refoulée.
- Yo, T, tu sais ce que je déteste plus que tout ?
- Quoi donc, Mondo ?
- C'est la racaille blanche qui essaie d'être des voyous.
- Je te comprends. Je déteste ça aussi.
- Et toi, pédé ?
Comment tu te sens à ce sujet, hein ? - Ce que je déteste...
c'est les nègres qui jouent les gros bras. tous deux : Oh.
Comment diable ça se fait que tu me regardes me faire tuer ?
- J'ai un C.O. là-bas dès que j'ai pu.
- Tu aurais dû enlever ces singes de moi.
- Singes, ouais.
Nègres, ouais.
Je saute pour te sauver, un putain de blanc raciste,
Je pourrais aussi bien faire mes valises et quitter Oz.
- Alors peut-être que tu ferais mieux de commencer à faire ta valise
parce que si ça se reproduit,
tout le monde saura qui tu es,
et tu es un homme mort, Johnny.
- Hey, Mobay.
Tu as oublié ?
- Quoi ?
- Si tu veux nous rejoindre, tu dois tuer quelqu'un.
- Je n'ai pas oublié.
- Le nouveau ne veut pas de violence à Emerald City.
Donc, si tu dois faire le coup,
fais en sorte que ça ressemble à un accident.
Fais-le loin d'ici.
- Je te comprends, mec.
Colline. Colline.
- Je dors.
Tu entends ? C'est moi qui ronfle.
- J'ai besoin de ton aide.
- Je ne rends pas service aux gens.
- Adebisi et les autres disent qu'ils me laisseront entrer.
si je tue quelqu'un.
- Et alors ?
Tu veux que je me porte volontaire pour être ta victime ?
- Non.
J'ai décidé qui je vais tuer,
mais j'ai besoin de ta coopération pour le faire.
- Mec, cette merde que tu snifes te pourrit le cerveau.
Je ne vais pas t'aider à tuer personne.
- Mais... - Non, pas question, pas comme ça.
- Mais... - Écoute, ferme-la, Mobay !
J'en ai assez d'entendre tes lèvres remuer.
Laisse-moi dormir un peu, putain.
- On a des problèmes. - Quoi ?
- Mon coloc Hill sait que tu es flic.
Merde.
Comment ? - Qui sait comment ?
Il dit qu'il restera silencieux pour un prix.
Il veut une rencontre. - Où ?
- L'ascenseur de la fabrique de vêtements.
Maintenant, je dis qu'on doit faire tomber sa chaise
et le laisser dévaler le puits.
- Exact.
Putain.
Tu es sûr que ce gars va venir ?
- Oui.
- Putain, tu ne sais pas à quel point tu as de la chance
jusqu'à ce que ce soit fini, mec.
Toutes ces fois où je me suis plaint de faire la ronde,
je donnerais mon putain de testicule droit pour être dans la neige
en train de bosser le putain de défilé « Jour des Spics ».
- D'accord, Mobay.
Je suis là, mec, tu veux quoi ?
- Tu crois que tu m'as dans la poche, hein ?
- Quoi ? - Salut, Butch.
- Qu'est-ce que tu fais, mec ?
Tu fais quoi ? - Attends, attends, laisse-moi.
Laisse-moi.
- Mobay, pour l'amour du Christ.
Ah, Mobay !
Pour l'amour du Christ, qu'est-ce que tu fais ?
s'il te plaît, mec, s'il te plaît !
- Putain !
- Tu aurais dû me laisser te dire le plan.
- Qu'est-ce qui ne va pas chez toi ?
Tu es fou ou quoi ?
- Confinement !
Confinement !
- Qu'est-ce qui s'est passé ?
- Quelqu'un est mort, un accident.
Loin de la Cité Émeraude.
- Je songe sérieusement à changer de cellule.
- Relax, frère, le pire est passé.
- Ouais, c'est ça.
- Salut.
- Qu'est-ce que tu fais ici ?
Je pensais qu'on était d’accord pour que tu ne viennes pas rendre visite.
Hill pensait t’avoir reconnu.
- Je suis là parce que je m'inquiète pour toi, partenaire.
Tu devrais m’envoyer un e-mail régulièrement.
Non seulement je n’ai pas de tes nouvelles,
mais quand j’en ai, les rapports n’ont aucun sens.
- J’ai été en cellule quelques jours.
- Tu te drogues ?
Non.
- Tu le fais. Je le vois dans tes yeux.
- D’accord, mais je devais le faire.
- C’est fini, je vais dire au lieutenant
de te sortir d’ici. - Non.
Schmand veut que ce soit fait,
et je suis tellement proche de faire tomber ces gars.
Écoute, je sais que j’ai merdé, mais je peux redresser la barre.
Je sais que je peux, Kina.
Fais-moi confiance.
- D’accord.
Mais je veux avoir de tes nouvelles tous les jours.
Tous les putains de jours.
- Garde, on doit te rafraîchir un peu.
- Te rafraîchir ? - Voici Cassandra et Betty,
elles s’occupent du maquillage et de la coiffure. - Qu’est-ce qui se passe ?
- Le directeur tourne une annonce de service public.
- Ah, c’est vrai, j’avais oublié.
- Mesdames et messieurs, c’est un honneur pour moi
de m’adresser à vous...
- Ça va ?
- Je crois que j’ai la grippe.
- Je pense qu’un homme doit être prêt
à assumer ses responsabilités... - Faites vite, les gars.
- Directeur, votre femme est là.
- Mary. - Il faut qu’on parle.
- Euh, excusez-moi.
- Directeur, nous sommes à deux doigts, s’il vous plaît.
- Excusez-moi. Allez, allez.
- Qu’est-ce qui ne va pas ?
- Je viens de recevoir un appel d’un journaliste
qui s’intéresse à votre frère.
- Je savais que ça finirait par arriver.
- Il a dit que demain, « The Tribune »
va révéler que
Mark purge une peine à perpétuité pour meurtre
et vous avez un commentaire.
- J'ai beaucoup de commentaires, aucun d'eux n'est imprimable.
- Garde des Sceaux, je suis désolé.
Nous essayions de faire notre petit film ici.
Nous avons un planning très, très serré.
- Excusez-moi, je suis désolé.
- Merci beaucoup.
- Désolé pour ça.
- D'accord, vous, signez juste pour lui, d'accord,
pour qu'on puisse en finir. - D'accord, euh...
- Ce n'est pas une si mauvaise chose.
- Oh, non ? - Nous avions prévu que
un journaliste dévoué finirait par découvrir la vérité.
Il y a un moyen
d'utiliser cela à notre avantage. - Comment ?
- Ton frère a commis un meurtre, oui,
mais tu l'as fait se rendre.
Trois mois après les faits.
- La presse n'a pas besoin de savoir quand tu as su.
- Je commence à me sentir comme Ronald fucking Reagan.
- Nous avons aussi divulgué la nouvelle que ta fille a été violée.
- Le public adorera le fait que tu connaisses tous les aspects du crime.
- Je ne vais pas exploiter le viol d'Arnette
juste pour me faire élire.
- Leo, les gens ne votent pas pour des candidats
à cause de leurs croyances ou de leurs déclarations de position
ou toute cette merde.
Ils élisent un père, un mari,
un bon vieux gars avec qui ils peuvent boire une bière,
quelqu'un qui comprend la douleur
parce qu'il a aussi souffert.
Et toi, Leo, tu as souffert.
Tout ce que je dis, c'est,
qu'ils pleurent pour toi.
- J'ai dit non. C'est non.
- Mon conseil, c'est de sortir de la course.
J'ai besoin d'un lieutenant-gouverneur qui en a dans le pantalon.
Ouvre cette putain de porte !
- Je suis un homme de famille,
et rien n'est plus difficile pour un homme de famille
que de voir ceux qu'il aime souffrir
ou causer de la souffrance.
Le crime de mon frère nous a dévastés.
Le viol de ma fille aussi.
- Une nouvelle étude affirme que certaines personnes
sont câblées pour commettre des crimes violents.
Qu'elles ont des défauts dans leur cerveau.
Qu'elles ont moins de matière grise dans leur lobe préfrontal.
Juste derrière les yeux, il leur manque la pièce
qui retient la rage à l'intérieur.
Si c'est vrai,
ces personnes
sont prédestinées à violer et à tuer.
Elles ne peuvent pas être tenues responsables.
L'anatomie, c'est le destin.
- Je m'en fous de ce putain de papier toilette !
Tu sais, prends ton putain de papier toilette, d'accord ?
- Oh, merde.
- Arrête ça !
- Confinement !
Confinement !
- McManus, où est ton putain de sens de l'amusement ?
- Bonjour. - Tim ?
- Ouais. - Diane.
- Ouais ? - Comment ça va ?
- Je vais bien.
- Je t'ai écrit, mais je n'ai pas eu de réponse.
As-tu reçu ma lettre ?
- Oui, je l'ai reçue. J'ai été occupé.
- J'ai entendu dire que tu gères maintenant l'Unité B.
- Mes gars se comportent-ils bien ?
- Diane, que veux-tu ?
- Juste voir si tu vas bien. - Je vais bien, je dois y aller.
- Oh, mec.
Tim.
- Salut. - Comment ça va ?
- La vérité ?
Je manque à Diane. La prison, la ville.
Je suis constamment constipé.
J'ai réussi à foutre en l'air
ma vie entière. Voilà comment je suis.
- La constipation -- tu peux la régler.
- Exact.
- Tu veux prendre une bière ?
- Non merci, j'ai un rendez-vous.
- Chaque fois que je te demande de faire quelque chose,
tu es occupé, je deviens parano.
Tu m'en veux ?
- Quand Glynn m'a viré, qu'as-tu fait ?
- Je t'ai appelé immédiatement.
- Oh, oui, tu étais très compréhensif,
puis tu as pris mon boulot. - Seulement temporairement.
J'ai dit à Glynn que je ne voulais pas te remplacer.
- Je t'ai fait venir à Oz !
Quand j'ai été viré, tu aurais dû démissionner.
- Tim. - Je dois y aller.
- Tim, donne-moi une pause, s'il te plaît.
- Kareem Said.
Selon ce dossier,
tu es une sacrée douleur dans le cul.
- Eh bien, ce n'est qu'une interprétation.
Un autre pourrait être que je cherche la justice là où il n’y en a pas.
- Ce que je cherche, c’est la paix et le calme.
Mon mandat de la part de Warden Glynn est simple :
pas de violence.
- Je vous félicite pour votre mandat.
Je hais la violence.
- C’est incroyablement gentil de votre part.
Je pense à faire quelques changements
et j’espère que tu ne vas pas causer de problèmes.
- Ça dépend. De quels changements s’agit-il ?
- Patience, patience.
Nous devons être aussi patients avec les autres
que nous espérons qu’Allah l’est avec nous.
Maintenant, cela ne vous dérange pas si je vous cite, n’est-ce pas ?
J’ai trouvé ça au fond du tiroir.
McManus doit l’avoir laissé là.
Je l’ai lu rapidement. - Et ?
- Ça ne m’a pas vraiment intéressé.
Trop moralisateur. Tu peux y aller.
- 100 dollars. 100 dollars.
- C’est tout pour toi, si tu le veux.
Ha !
- C’est vraiment vachement drôle.
- Prisonnier numéro 0-0-K-2-5-1,
Kevin Ketchum, alias Supreme Allah.
Condamné le 22 mars 2000,
pour meurtre au second degré.
Peine : 25 ans.
En liberté conditionnelle dans 10 ans.
- Voici votre parrain.
Il va vous aider à vous acclimater à la vie à Emerald City.
Kevin Ketchum, Kareem Said.
- Mon nom officiel est Ketchum.
Mon vrai nom est Supreme Allah.
- D’accord, allons-y, Allah.
- Qui est-ce ? - Supreme Allah.
Je le connaissais dans le quartier.
- Quel genre de nom est Supreme Allah ?
- C’est un cinq pourcent.
- Un cinq pourcent quoi ?
- C’est un cinq pourcent.
Il croit que 5% de tous les hommes noirs sont éclairés
avec la vraie compréhension de la vie.
- Ouais, ils croient aussi que l’homme noir est Dieu
et que nous, les blancs, sommes le diable.
- Ils ressemblent aux musulmans sauf qu’ils fument de l’herbe,
qu’ils vendent de la drogue, ils font ce qu’ils doivent faire.
- Oh, merde.
Il va être mon compagnon de cellule. Putain !
- Au revoir.
- Paix, homme noir. - Regarde, regarde.
Je n’achète pas ce que tu vends, mon gars.
J’en ai rencontré beaucoup de ces cinq pourcent,
avec leur prophète Musa qui raconte combien la Terre pèse, merde.
Tu sais, on est coincés ici. On est coincés ici ensemble.
Et je n’ai pas besoin que tu me prêches, tu comprends ?
- Ouais, d’accord. - D’accord alors.
- Tu t’appelles Poète, hein ?
- Putain, oui, ils m’appellent Poète.
- Je peux lire quelques-uns de tes textes ?
- Pourquoi tu veux lire mes trucs ?
- Comme de la poésie.
Tu sais, je suis nul en écriture moi-même.
- Commence à la page 16. - Merci.
- Certains de mes textes ont été inclus dans cette anthologie.
Putain !
- Yo, c’est bon, mec.
- Putain, mec. Plus de stylos.
- Yo, yo.
- Tu dois te mettre en rang derrière nous.
- Je n’ai aucun problème à travailler avec toi.
- Tu n’entends pas ce que je dis.
- Oh, je t’entends clairement, Arif.
Le truc, c’est que tu ne me possèdes pas plus que le diable.
- Tu m’obéiras.
Tu ne veux pas me toucher, mon fils.
- Ça ne nous mène nulle part.
Pourquoi ne reculez-vous pas tous ?
Supreme Allah, tu te dis musulman,
mais nous croyons que ta voie,
c’est une corruption de la vérité.
Nous ne voulons pas que tu empoisonnes l’esprit
des jeunes frères ici à Oz.
- Je vais dire ce que je pense pendant que je suis ici.
Et ceux qui écoutent, écoutent.
Ceux qui ne veulent pas...
qu’ils aillent se faire voir.
- Merci, Officier.
- Tu veux que je reste ou que je parte ?
- Que je parte.
- Voilà. - Oui.
Qu’est-ce que tu fais, Adebisi ?
- Moi ?
Rien. - Rien ?
Alors, comment suis-je censé faire partie de ton rien ?
- La terre va trembler.
Je suis venu te prévenir. Cherche un abri.
- À quel point ça va trembler ? - Très fort.
Mais toi, tu peux être en sécurité avec moi.
- Encore une fois, tu m’honores de ta proposition de protection.
- Et encore une fois tu refuses ?
- Malheureusement.
- Tu peux inviter une fille à sortir
autant de fois que tu veux et te faire rejeter.
- Tu pourrais juste me dire ce qui se passe.
- Compte !
- Tu sauras bientôt, hein ?
- J'ai décidé de foutre en l'air le conseil
qui se réunissait régulièrement
et de remplacer ce système par des trustees
qui seront responsables de citer les griefs
et de maintenir l'ordre.
Ces trustees seront
Simon Adebisi,
Chuckie Pancamo,
et Enrique Morales.
Maintenant, après avoir rencontré chacun de vous individuellement,
j'ai décidé de transférer plusieurs d'entre vous
de retour à la population générale.
Les hommes suivants suivront l'agent Johnson dehors :
97H813,
Henke ;
99S812,
Sands ;
98B643,
Blakely ;
97S532,
Simpson ;
95J932,
Jarvis ;
98H432,
Hoyt.
- C'est nul !
- Personne n'a demandé ton avis, Hoyt.
- C'est assez de toi.
Prends tes affaires !
- Là, c'est fou.
Mettre Adebisi, Pancamo, et Morales trustees ?
Je veux dire, ce sont les trois pires enfoirés ici !
Et transférer tous les Aryens et motards ?
Je veux dire, c'est quoi cette logique ?
- Je ne suis pas Tim McManus.
Je ne cherche pas à créer une version d'Oz
de la coalition arc-en-ciel.
J'ai examiné leurs dossiers.
Tous ont des incidents répétés de violence.
- Et Adebisi ne le fait pas ?
- Tu vas devoir apprendre à me faire confiance.
- J'aimerais que tu apprennes à discuter des changements de politique avec moi
avant de les annoncer.
- Ce n'est pas mon style. - Clairement.
- Si ça ne te plaît pas, tu peux suivre Hoyt
et les autres par la porte.
- Tu sais quoi, je vais le faire. - Je vais commencer la paperasse.
- Le plus tôt sera le mieux.
- Plus tôt. - Ouais.
- Ah, ouais.
- Tu savais ça ?
Que tu serais nommé trustee ?
Ouais, ouais,
mais j'avais juré le secret.
- Pourquoi je ne suis pas devenu trustee ?
- Demande à Querns. - Et pourquoi
tous ces nouveaux arrivants, aucun d'eux n'est musulman.
- Demande à Querns.
- On avait un accord, Adebisi.
- C'est vrai. On l'avait.
Maintenant, si tu veux bien m'excuser, j'ai des affaires à régler.
- Non, non, non.
- Il faut qu'on parle, Querns. - Plus tard.
- Maintenant ! - Johnson.
On parlera...
plus tard.
- Recule, recule. Hé ! Hé !
Officiers !
- Faites-le sortir maintenant ! Dépêchez-vous !
Mec, il faut qu'on l'emmène à l'hôpital.
C'est l'Unité B.
Faites venir un putain de brancard ici !
- Que s'est-il passé ?
- Il a été violé.
Gloria, tu n'as pas besoin de--
- Je vais bien. - Non.
- Non, Tim, je vais bien.
Préparez-le pour une anoscopie.
- Tu sais, quand j'ai été élu gouverneur pour la première fois,
la criminalité était hors de contrôle,
mais nous avons commencé à lutter pour trois avertissements...
- Hé, peux-tu baisser ça ?
- J'attends que mon soap recommence.
Mac vient de quitter Felicia...
Encore. - Baisse cette putain de télé.
- Pourquoi tu es toujours si grognon ?
Hé, qu'est-ce que tu fais ? - Je peins.
- Eh bien, ils ont peint nos cellules il y a quelques semaines.
- Je peins une fresque, abruti, un portrait.
- De qui ? - De moi-même.
Je veux laisser quelque chose derrière après qu'ils m'auditionnent.
- Miles, qu'est-ce qui te fait penser que le prochain gars dans cette cellule
voudra passer ses derniers jours à regarder ton sale visage.
- Tu m’appelles moche, petit noir ?
- Enculé.
- Mes petits chéris, vous élevez la voix ?
- On a besoin d’un temps mort ?
- Lopresti, pourquoi tu es encore là ?
Shirley Bellinger a dit au directeur
que tu la baisais tous les soirs.
- Ouais, cette pute a presque réussi à me faire virer,
mais j’ai réussi à convaincre Glynn qu’elle est une foutue menteuse.
- Mais elle ne mentait pas.
- Tu bouffais cette chatte comme du poulet chow mein.
Putain !
- Je veux plus entendre parler de cette connasse.
Tu m’as compris ?
- Les choses sont vraiment différentes ici
sans la vieille Shirley. - Ouais.
- Ça arrive souvent.
- Ouais, pédé, tu me keeps awake la nuit.
- Putain, Dieu m’en garde que tu ne dormes pas bien.
- Peut-être que tu devrais être à l’hôpital, mec.
Non, je ne veux pas mourir à l’hôpital.
- Tu préférerais mourir ici ?
- Je préférerais crever en me dorant au soleil sur la Riviera
dans les bras d’un Adonis de 17 ans.
Mais c’est la vie.
- Pourtant, tu devrais peut-être faire vérifier ça.
- Merci, Moïse, pour ton souci.
- Tu vas te faire enculer, Deyell ?
- Quand tu vas fermer ta gueule, mec ?
- Quand je vais crever, nègre.
- Aïe, putain ! Ma main !
Ma putain de main !
- Oh, putain !
- Tu dois te rappeler, Deyell, que si tu tapes un mur,
en général c’est le mur qui gagne.
- Ouais, Moses n’est pas connu pour sa force mentale.
- J’ai plus de cervelle dans mon petit doigt que toi, Lopresti.
- Bon, là, ton petit doigt est en miettes.
Écoute, essaie de garder ce plâtre propre.
Tu vas le garder six semaines.
C’est fini.
Dr Nathan, tu n’es pas allé voir Ginzburg récemment ?
- Non, j’ai pris un court congé.
Je supposais que le Dr Prestopnik l’examinait.
- Prestopnik n’est pas venu une seule fois.
- Arrête de parler, Deyell.
- Encore.
As-tu eu des frissons, des sueurs nocturnes,
un essoufflement ? - Oui, la trifecta.
- Je devrais probablement te transférer à l’unité du sida.
- Quand j’ai eu la peine de mort pour avoir étouffé Antonio Nappa,
j’ai pensé, "oh, ça va être amusant."
- Amusant ?
- Voyons ce qui me tue en premier :
l’État ou la maladie.
Je pense que la maladie gagne.
Non.
- Prisonnier numéro 0-0-K-4-1-4,
Patrick Keenan,
condamné le 25 mars 2000...
- Assaut au premier degré, viol.
- Peine : 12 ans,
en liberté conditionnelle dans sept.
- Salut, O'Reily. - Salut.
- Tu as rencontré Patrick Keenan ?
- Non. - Patrick, voici Ryan O'Reily.
- Ouais, j’ai entendu parler de toi.
Toi et ton frère, vous gérez la bande de Bridget Street.
- Ouais.
- Ouais, c’est un joli trèfle.
- Ouais, merci.
Mon porte-bonheur.
- Alors, qu’est-ce qu’ils t’ont chopé à faire ?
- Viol et agression.
- C’est ça ?
- Patrick, c’est lui qui a fait ça, Dr Nathan.
- Tu as violé Dr Nathan ?
- Ouais.
- Pourquoi ?
- Je ne sais pas.
J’étais d’humeur.
- Il était d’humeur. C’est ça ?
Salut, c’est un plaisir de te rencontrer, Keenan.
Toi et moi, peut-être qu’on pourra se voir
et faire des affaires un de ces jours. - Ouais, ça me plairait,
travailler pour les frères O'Reily.
- D’accord, à plus.
Ouais. - Tu vas où ?
- Hey, Goldilocks,
tu veux sucer du chocolat ? - Non !
- Arrêtez ça !
- Je vais te tuer, enculé !
- Je le passe à 1 milligramme de Haldol.
- Tu es sûr ? - Eh bien, que suggères-tu ?
- Conseil ?
- Qu’est-ce qui se passe, Adebisi ?
Laissez ces enfoirés foutre la camp à mon frère.
On avait un putain de marché !
- Détends-toi, O'Reily, avant d’éclater un vaisseau sanguin.
J’ai déjà parlé à Tidd et Browne.
N'ai-je pas ? - Ouais.
- Browne ? - Ouais, mec.
Ce genre de conneries ne se reproduira plus.
D'accord ?
- Il va bien ?
- Ils l'ont tellement gavé de Haldol,
qu'on dirait qu'il est dans un putain de coma.
- Est-ce si mal que ça ?
- O'Reily, j'ai une question pour toi.
Stanislofsky.
Viens ici, assieds-toi.
- Je rattrape tout
ce qui s'est passé ici.
J'ai lu le dossier sur la mort de Ralph Galino.
- Tragique.
La drogue est un problème très sérieux.
- Ouais.
Sauf qu'il n'avait pas d'antécédents de drogues,
alors comment est-ce qu'il meurt d'une overdose ?
- Un mystère.
- Je comprends que toi et Galino ne vous entendiez pas.
- Qui dit ça ?
- Tu m'as posé une question ?
Parce que tu n'as pas le droit de me poser des questions.
Tu es mon principal suspect dans la mort de Galino.
Tu es mon seul suspect.
Je vais te surveiller,
perché comme un aigle czariste.
- Tu as dit qu'on devait attendre.
Alors, on attend, et regarde ce qui arrive.
O'Reily va voir les flics et leur dit
que toi et moi avons tué Galino. - O'Reily a dit ça ?
Toi et moi ? - Oui, alors occupe-toi de lui.
- Si tu butes O'Reily maintenant, ils auront toute la preuve qu'il faut.
Non merci, j'ai un anniversaire qui approche.
Je ne veux pas le passer en isolement.
- Écoute, je sais que ce bâtard russe
a raconté n'importe quoi sur moi, Jaz,
mais tu ne peux pas faire confiance à ce fils de pute.
- Je ne lui fais pas confiance.
Je ne te fais pas confiance non plus. - D'accord, très bien.
Seulement, il est censé être ton pote, non ?
Je parie qu'il ne t'a pas parlé du téléphone portable.
- Téléphone portable ? Quel téléphone portable ?
- Le téléphone portable de Ralph Galino.
C'est pour ça qu'il a tué ce Wop. - Putain.
- Maintenant, à qui fais-tu confiance ?
- Qu'est-ce qui se passe ?
Droog, quel est le problème ?
- Cessez vos conneries.
Donne-moi le téléphone portable.
Donne-le-moi.
- Alors, qu'est-ce qui va m'arriver maintenant ?
- En réfléchissant, euh...
peut-être que tu vas mourir.
- Ah.
- Gardiens ! Gardiens ! - Cessez ça !
Cessez ça ! Allez contre le mur.
Retourne là-bas ! - Doucement, les gars.
- Allez, dégage ou vous êtes tous dedans.
- Tout le monde cherche toujours une excuse.
J'ai tué cet homme parce que :
"A", j'ai été abusé enfant ;
B, j'avais des parents de merde ;
C, j'ai grandi dans la pauvreté ;
D, tout ce qui précède.
Si la seule chose que tu sais depuis ta naissance, c'est la violence...
Quelle autre option as-tu ? - Putain !
Nyet !
- Quelle autre raison te faut-il ?
- Bonjour, Bob.
Bob, s'il te plaît, quand vas-tu arrêter ce traitement silencieux ?
J'ai dit que j'étais désolé
de ne pas t'avoir dit que je construisais un nouveau tunnel,
que je ne t'ai pas demandé de t'évader avec moi.
Que puis-je faire de plus ?
- Compte.
- Comment va-t-il ? - Pas bon.
- 8-8-K-2-1-4, 7-7-P-3-2-6,
9-8-K-5-1-4, 9-7-B-4-1-2.
Hé, Beecher, sors ton cul d'ici.
- Laisse-le tranquille.
- Beecher, maintenant. - Tu peux voir qu'il est là.
Pourquoi doit-il faire la queue ?
- Les règles sont les règles.
- Va te faire foutre.
- Quoi ?
- Va te faire foutre, va te faire foutre avec tes règles !
- Rebadow, je m'attendais à ce que Keller soit bavard, mais pas toi.
- Les enfants de cet homme ont été enlevés ;
la main de son fils a été coupée.
Beecher est manifestement en douleur ! Pourquoi lui faire plus subir ?
- Exact. tous : Ouais.
- Continue.
- 9-6-G-4-1-5...
- D'accord, taisez-vous ! Silence maintenant !
- Qui aurait cru que tu avais des couilles.
- Ferme ta gueule !
- Il y a quelques années, j'ai été attaqué
par certains des garçons noirs et j'ai fini à l'hôpital.
- Je me souviens.
- Les ecchymoses ont guéri, mais...
J'étais envahi par la peur.
- Eh bien, c'est naturel.
- Je n'avais pas ressenti une telle peur depuis que j'étais sur le point d'être exécuté
et que finalement je ne l'ai pas été.
Tuer Raoul Hernandez, aussi...
aussi terrible que ce fût,
aussi--
Je ne sais pas, je me sens vivant.
Je n'ai pas peur de mourir.
- Apprends-moi.
- T'apprendre quoi ?
- Comment boxer.
Tu rigoles, là, hein ?
- Je veux apprendre à me défendre.
- Rebadow, je n'ai ni le temps ni l'intérêt.
Déshabille-toi.
- Je peux t'apprendre. - Cyril.
- Non, je peux si je veux.
D'accord.
- D'abord, tu dois apprendre à bien te tenir.
- Putain, Cyril.
- Salut, Rebadow.
Donne-moi ta tarte, papa.
- Non.
- Oh, tu vas me donner ta tarte,
ou je vais casser ton vieux corps en deux.
- D'accord.
- Ça a bon goût, mec ?
- Tu as raté un super déjeuner, mais je t'ai apporté quelque chose.
Tiens. Chut.
Toby, prends-le.
Toby, il faut que tu manges quelque chose. Prends-le.
Prends cette putain d'orange et mange-la, allez.
- Rien ne vaut un jus d'orange fraîchement pressé.
- Camarades de cellule. C'est comme être marié.
- Rebadow t'ignore toujours ?
- Pire. Il est comme une autre personne.
C'est comme si, quand j'étais parti, un alien avait pris possession de son corps.
- Il a vraiment changé. - C'est déconcertant.
Après un certain âge, les gens ne devraient pas changer.
- Chut, il arrive.
- M. Morales...
- Doucement, Rebadow.
- Je veux te parler.
- Laisse-le, Chico.
- De quoi as-tu besoin ?
- Quand j'ai accepté de tuer Hernandez,
tu as dit qu'en échange je pourrais avoir tout ce que je voulais.
- C'est vrai.
Et maintenant tu veux que je rembourse la dette ?
- Oui.
- D'accord. Que puis-je faire pour toi ?
- Je veux que tu me laisses tuer quelqu'un d'autre.
- Papa !
- Papa ?
Papa ?
- Il fait souvent ces rêves ?
- Depuis que ses enfants ont été enlevés.
- Je vais lui parler. - Et aussi à sœur Marie-Pierre.
Vu sa relation avec Beecher,
elle est plutôt...
Décontractée face à tout ça.
- Ce n'est pas vrai.
- Je ne peux m'empêcher de penser que sa distance
a quelque chose à voir avec moi.
- Eh bien, aussi choquant que cela puisse paraître, Keller,
tout sur cette planète ne concerne pas forcément toi.
- Keller a raison.
C'est à propos de lui.
Les doutes qu'il a semés dans mon esprit sur le fait d'être religieuse,
mon efficacité en tant que psychologue...
- Mais, Pete,
Beecher a besoin de toi. - Ray, je sais.
Te souviens-tu de ce que je t'ai dit il y a quelques semaines
à propos de faire semblant pour passer chaque jour ?
- Bien sûr. - Je ne peux pas réconforter Tobias.
Je veux dire, je--je ne le regarde même pas dans les yeux
parce que je sais que si je le fais,
mon masque s'effondrera.
Donc, ça--c'est pire que-- que ne rien faire pour lui.
- Beecher n'a pas quitté sa cellule depuis deux jours entiers.
Il reste allongé dans son lit,
sanglotant comme un lâche.
- Bien.
C'est ce qui est vraiment élégant dans mon plan.
On ne touche pas physiquement à Beecher,
et pourtant, les dégâts sont bien plus horribles.
Il est temps de mettre en marche les parties trois et quatre.
Hank ? Ouais.
Je veux que tu déposes l'autre colis.
Oui, là où on en a parlé.
Au revoir.
- Tu devrais arrêter de fumer, Père.
- Je sais, je sais, c'est mauvais pour ma santé.
- Il y a une loi contre fumer dans les lieux publics
dans les bâtiments appartenant à l'État.
- Ça te dérange ? - Oui !
- Bonjour, Tobias.
Merci, officier. Attendez dehors, s'il vous plaît.
- Prenez un siège, Toby.
- Je sais de quoi il s'agit, papa.
L'FBI a trouvé Gary ?
- Oui.
- Le corps de Gary. Il est mort.
- Oui. - Je le savais.
Je savais quand j'ai entendu parler de la main.
Et Holly ?
Des nouvelles ? - Non, pas encore.
J'aimerais aller aux funérailles de Gary.
- Nous avons déjà pris des dispositions.
- Je veux qu'il soit enterré à côté de sa mère.
Je veux voir les tombes que j'ai creusées
alignées côte à côte.
- Oh, mon fils, mon fils.
- C'est drôle, je ne peux pas pleurer.
Je n'ai plus de larmes.
- Chris, je veux te demander quelque chose,
et je...
Je ne t'ai probablement pas demandé
parce que je ne voulais pas connaître la réponse.
Je sais que tu as été marié toutes ces fois,
et je me demande si j'étais le premier,
tu sais, le premier homme.
- Eh bien, je suppose que ça répond à ma question.
- Non, non, ce n'est pas le cas.
Je pense juste, euh...
qu'il est étrange qu'on ait cette conversation
juste avant que tu n'aille aux funérailles de ton fils.
L'FBI dit que tu es responsable
d'une série de meurtres homosexuels.
- L'FBI... - Je ne te demande pas de me dire
si tu as commis les meurtres.
Je te demande si tu as déjà ressenti cela avec un autre homme.
- Non.
Je n'ai pas ressenti cela.
Je te jure, Toby.
- Tu mens.
- Toby, je ne--
- Tu mens.
Fais de beaux rêves, bébé.
- Oui.
Ah, entrez, asseyez-vous.
Merci, officier.
Vous fumez ?
- C'est mauvais pour vous.
- Shirley Bellinger, avant d'être exécutée,
m'a donné un petit indice sur qui l'a enceinte
quand elle était à Oz.
Elle a dit, "ni pluie ni neige,"
ce qui, je crois, fait partie de l'ancien motto
du Service Postal des États-Unis.
Comme vous livrez le courrier jusqu'à la cellule de condamnés à mort,
je pense qu'elle me disait que vous étiez le père.
- Eh bien, vous vous trompez.
Je n'ai jamais eu de rapport avec Shirley.
Pas que je n'en voulais pas.
Même si tu avais raison, qu'est-ce que ça changerait ?
Elle est morte.
- Je ne te connais pas, Schillinger.
Je ne sais pas ce dont tu es capable.
Je connais ta réputation, bien sûr.
Mais même ainsi, j'ai du mal à croire
que tu couperais la main d'un petit enfant.
Que tu tuerais un garçon qui n'a jamais
blessé personne.
- Je n'ai jamais rien fait au gamin de Beecher.
- Je vais te dire quelque chose maintenant.
Beecher est celui qui a trouvé ton fils, Hank.
- Je sais.
- Tu sais.
- Ouais, il l'a fait pour me foutre la paix
comme il l'a fait avec Andrew. - Non.
Il l'a fait pour compenser ce qui est arrivé à Andrew.
Il l'a fait dans l'espoir de mettre derrière vous
la colère qui existe entre vous.
Je te le jure sur mon vœu de prêtre.
Si je mens, que je sois damné pour toujours.
Schillinger, ne laisse rien arriver
à la fille de Beecher.
Si tu as encore un peu de décence en toi,
si tu...
si tu as une âme...
Tu laisseras cette fille partir libre.
- D'accord, alors, tu m'as demandé de faire quelques recherches, c'est ça ?
Donc, j'ai fouillé ici, rien.
J'ai fouillé là, nada.
Mais alors, une explosion.
Dis-moi. - Dis-moi.
J'ai obtenu des informations précieuses
et nous n'avons même pas négocié le prix.
- Combien ?
- Hé, j'ai aussi des enfants, d'accord ?
Ma plus jeune, Tabitha,
a besoin de soins dentaires importants.
Les dents de cette pauvre fille sont foutues, mec.
Elles sont toutes pourries. - Laisse tomber.
- S'il te plaît, pas maintenant.
- D'accord, mais tu paieras les factures dentaires,
chacun d'entre eux.
- D'accord.
Dis-moi simplement ce que tu sais sur l'enlèvement.
Selon une source très fiable à l'extérieur,
c'était un travail à louer.
Le nom du vrai coupable
est Bob "Gros Cul" Tolan.
- Qui l'a engagé ?
- J'hésite.
- Pourquoi ?
- Parce que c'est quelqu'un que je comprends
qui te tient beaucoup à cœur.
- Qui, pour l'amour du Christ ?
- Chris Keller.
- Peux-tu en être sûr ?
- Je suis aussi sûr que n'importe qui peut l'être de quoi que ce soit.
- J'ai besoin que tu découvrres la vérité.
- C'est mon boulot.
- Il m'a fait beaucoup de choses de merde,
mais ça n'a aucun sens.
- Des gars comme Keller sont des chasseurs.
Ils tuent pour le sport.
- Tu te prends pour un client plutôt cool, hein ?
- Eh bien...
Disons simplement que j'ai passé pas mal de temps en interrogatoires.
- Tu as déjà entendu parler d'un gars nommé Mark Carocci ?
Non.
- Byam Lewis ? - Non.
Et Bryce Tibbetts ? - Non, non, et non.
- Ces trois hommes étaient homosexuels.
Tous trois fréquentaient le même bar gay.
Tous trois ont été retrouvés morts.
Après avoir été sodomisés et torturés.
- Vraiment ?
- Oui.
Mais voici ce qui est curieux.
Tu as déménagé en ville en décembre '97.
Ces hommes ont été tués
en janvier, mars et mai '98.
Tu as été envoyée à Oz en juin de cette année-là.
Soudain, les meurtres ont cessé.
- Quelle coïncidence bizarre.
- Nous savons que tu es coupable.
Tu as des preuves ?
Des témoins, des preuves ?
- Tu fréquentais le même bar gay.
Eh bien, tu sais, ça ne fait pas de moi un meurtrier
autant que ça ne fait pas de moi un pédé.
- Et pourtant, tu l'es, n'est-ce pas ?
Un pédé ?
- Tu suces la bite de Tobias Beecher.
- Il suce la mienne.
- D'après ce que j'entends, toi et lui avez eu
une cour tumultueuse, hein ?
Beaucoup de douleur infligée des deux côtés.
Tu participes à cette dernière ronde ?
- Je ne te suis pas.
- La mort de son fils.
- Moi, tuer son fils ? Tu rigoles, hein ?
- Maintenant, quand as-tu déjà connu le FBI pour plaisanter ?
- C'est fini !
- Comment ça va ?
Tu as été très silencieux aujourd'hui.
- Laisse-moi te poser une question.
Que devrais-je faire si je découvre un jour qui a tué Gary ?
- Tu devrais le buter.
Je t'aiderais.
- Ouais ? - Avec plaisir.
Putain !
Ah ! - Tu as tué mon fils !
- Fous-moi la paix !
- Tu crois que je ferais ça ?
- Tu es capable de foutre n'importe quoi !
- Espèce de pute !
- Je suis là pour mon argent.
- Paye-le.
- Tu as vraiment un gamin avec des dents pourries ?
- Ouais. Tu devrais voir sa bouche, mec.
Rien que de la decay.
- La génétique ?
Ou l'environnement ?
Comme dans tout le reste,
la société cherche la solution miracle,
la réponse facile.
Parce que plus la réponse est complexe,
plus on devient terrifié.
La racine de la violence est-elle bien plus profonde,
bien plus sombre ?
Et le mal pur ?
Peut-être que nous, êtres humains, sommes intrinsèquement mauvais.
Peut-être que le mal est ancré,
enfoui dans nos âmes.
Flip Wilson plaisantait en disant,
"Le diable m'a fait faire ça."
Peut-être qu'il avait raison.
Ou peut-être pas.
- Allô, Hank ?
Ouais.
Je veux que tu déposes l'autre colis
chez les grands-parents.
Non.
En vie.