- À l'époque de la Grèce antique, vivait un homme nommé Orphée.
Aimait sa femme.
Prend ça cool avec l'ouzo.
Jouait de la guitare de manière impressionnante.
Un gars droit.
Alors, que faisaient les dieux tout-puissants ?
Ils l'emmerdaient, rendaient sa vie infernale.
Pourquoi ?
Parce que c'est ce que ceux au pouvoir font
à ceux qui n'en ont pas.
- Le moment d'agir est arrivé.
Tug, tu perds Pancamo.
- On n'aime pas Burr Redding plus que toi.
- Tu veux qu'il meure, on veut qu'il meure aussi.
- Je veux Morales.
- J'ai été à l'hôpital dix jours.
J'aimerais penser que c'est là que cette petite brouille a commencé,
mais j'ai le pressentiment que ça mijote depuis bien plus longtemps.
En tout cas, on a failli
déclencher une guerre majeure avec beaucoup de carnage.
La question devient alors :
que se passe-t-il maintenant ?
Je vais vous donner, messieurs, quelques options.
Je pourrais vous mettre tous les deux dans cette cage,
où vous pourrez vous déchirer jusqu'à ce que l'un de vous soit mort
et l'autre en cour de condamnation à mort.
Je pourrais vous transférer dans des unités différentes,
où vous pourriez encore vous tuer,
mais pas sous ma surveillance.
Ou on peut parvenir à une sorte de trêve.
Qu'en dites-vous ?
- La paix.
- C'est une chose magnifique.
- Ouais, serrez la main où tout le monde peut voir.
- Burr, Burr, Burr.
- Tu restes loin de moi.
- Eh bien, attends une minute, mec.
Attends, attends une seconde.
- Hé, je sais que c'est toi qui a balancé ces flics.
Tu m'as trahi.
Moi, qui t'ai élevé comme si tu étais mon propre fils.
Si tu étais quelqu’un d’autre, tu serais déjà mort.
Mais je vais te laisser vivre.
Vivre avec la honte de ce que tu as fait.
Toi et moi, c'est fini.
- Whoa, recule, Chinois.
- Ne joue pas avec moi, Guerra.
Et juste parce que toi et Redding vous êtes fait la paix
ne veut pas dire que je vais pas te foutre une raclée.
- J'ai dit recule.
- Hé.
- Jésus, mec, tu n'es pas sorti du module depuis dix minutes,
tu causes déjà des problèmes.
- Allez.
Dans la foutue cage !
- Aah !
- Allah suprême.
J'ai entendu dire que tu étais mort.
- Eh bien, c'est drôle.
J'ai entendu la même chose à ton sujet.
On ne peut pas croire aux rumeurs.
Comme celle qui dit que vous, imbéciles, avez signé un traité
avec Burr Redding.
- Qu'aurais-tu fait ?
- Je vais te dire ce que je vais faire.
Ce nègre va tomber.
- On essaie de coincer ce enfoiré
depuis qu'il est arrivé.
Sans succès.
- En plus, s'il meurt maintenant, les flics seront après nous.
- Ouais, pas si il se fait descendre par un de ses propres gars.
- Tu as quelqu'un en tête ?
- Lui.
Augustus, pourquoi tu ne traînes pas
avec ton vieux pote, Redding ?
- Va te faire foutre, Ketchup.
- Tu connais Omar White ?
Il a essayé de me tuer.
Tug Daniels...
lui aussi a essayé.
Mais je suis toujours debout.
Maintenant que tu es en froid avec le vieux Burr,
tu as besoin d’un ami.
- Ouais, mais ce n’est pas toi, nègre.
- Écoute, je veux réparer ce que je t’ai fait,
te mettre dans cette chaise,
te mettre à Oz,
alors souviens-toi...
À partir de maintenant...
Je te couvre.
- Redding, voici ton nouveau compagnon de cellule, le Colonel.
- Je ne veux pas de compagnon de cellule.
- Oh, putain, ta réservation pour la suite simple
doit avoir été foutue en l’air.
- Qu’est-ce que McManus fiche à penser,
de me mettre, toi et moi, ensemble ici ?
- Je ne sais pas.
- Pourquoi t’a-t-il appelé « le Colonel » ?
- Parce que c’est ce que je suis.
- Tu es un Marine.
- Affirmatif.
- J'ai moi-même été dans l'Armée,
Cavalerie blindée quatrième, Première division d'infanterie.
- Vietnam.
- J'ai été au Vietnam.
- Bataillon trois, Marines quatrième.
- Tu sais, McManus n'est peut-être pas aussi stupide que je le pensais.
Mets-toi à l'aise.
Colonel...
Je pourrais avoir une petite mission pour toi,
une recherche et destruction.
- Eh bien, physiquement, Omar White est complètement rétabli.
Je comptais le renvoyer en isolement aujourd'hui.
- Hmm, Pete, tu as eu une séance avec lui ?
- Ouais, c'est un jeune homme volatile,
mais une grande partie de cela est alimentée par la drogue.
- Donc, si on peut garder Omar White propre,
alors il est récupérable ?
- Tim, qu'est-ce que tu--
- Je le ramène à Em City.
- Tim, il t'a poignardé.
- C'est encore plus une raison
pour que ce soit moi qui fasse l'effort.
Bonjour, Omar.
- Écoute, mec...
Je suis désolé de t'avoir poignardé.
Je ne sais pas ce qui me prend.
- Je te pardonne.
- Tu le fais ?
- Tu aimerais revenir à Em City ?
- Au lieu de l'isolement ?
Tu n'as pas besoin de me demander deux fois, tu sais.
- Eh bien, je peux faire ça arriver, mais...
on doit revoir quelques règles de base.
- Yo, mec, comment tu sors de l'isolement, mec ?
McManus.
Il m'a pardonné.
- Ce enfoiré est sous crack.
- Qui tu racontes ?
- Alors, la femme d'Orphée se promène,
se fait mordre par un serpent et meurt.
Orphée panique et descend
dans le royaume des morts pour exiger que sa dame lui soit rendue.
Ensuite, une déesse dit, "D'accord, à une condition.
"Si tu la regardes avant de revenir sur Terre,
elle disparaîtra."
À une dizaine de mètres,
enfoiré se retourne,
et la femme est renvoyée directement en enfer.
Orphée aurait dû savoir mieux.
Tu ne joues pas avec les dieux.
- C'est ce que je lui ai dit, Char, mais tu sais comment sont les hommes.
Ouais.
- Quoi, tu veux quelque chose là, gamin ?
- Quel genre de nom est Yood ?
- Qu'est-ce que tu veux dire, quel genre de nom ?
C'est un nom de famille. Jésus.
- On règle ça.
- Je voulais dire, de quelle nationalité est Yood,
abruti.
- C'est américain.
- Il n'y a pas de noms américains, abruti.
- Arrête de m'appeler comme ça.
- Parce qu'il n'y a pas d'Américains.
- Oh, ça recommence.
- Nous venons tous d'ailleurs à l'origine.
- Mon nom...
- est américain.
- Ton nom, c'est Dumbass.
- Officier Howell.
- Quoi ?
- Fais ton boulot.
- Je te rappellerai.
Clayton, tu recommences à foutre la merde ?
- Je fais juste la conversation.
- Ferme-la.
- Basil, tu prends le parti de Yood contre moi ?
- Ouais, pourquoi pas ?
- À cause de ce qu'il est et de ce que nous sommes.
- Ce que tu es, c'est un enfoiré.
- Oh.
Oh.
Oh, Johnny.
Mon Dieu, tu m'as tellement manqué.
Je ne savais pas à quel point jusqu'à maintenant.
- Chut, ne pleure pas.
Asseyons-nous.
Je veux que tu rentres à la maison.
Chéri, rentre à la maison.
- Tu sais que je ne peux pas.
Aussi envie que j'ai, pas avant trois ans.
- Je ne tiendrai pas trois ans.
- Si, tu tiendras.
Tu devras.
- Pour Robbie.
- Pour moi.
Tu être là en train d'attendre
c'est la seule chose qui me maintient entier, Abby.
Et un jour toi, moi, Robbie, on sera de nouveau ensemble.
Et on va rire.
- Et on va oublier, d’accord ?
La semaine prochaine, je veux que tu amènes Robbie.
Je suis enfin prêt à affronter mon garçon.
- Basil.
- Ouais ?
- Ton fils...
Tu penses qu'il va aller bien
en grandissant sans père ?
- Quoi ?
- Maintenant, c’est toi le connard ?
- Espèce de fils de pute fou !
- C’est quoi ce bordel ?
Ouvre cette putain de porte maintenant !
Vous foutues merdes ! Ouvrez cette putain de porte !
- Je rentre à la maison.
- Je sors avec toi.
- Oh, je vais prendre ça.
- Laisse tomber. - Eh bien, la tache pourrait s’étaler--
- Laisse-la tranquille.
Le verre brisé sera là demain matin
pour me rappeler à quel point je suis saoul.
- Tu ne peux pas conduire dans cet état.
- Qu’est-ce qui peut mal tourner ?
Me prendre dans un arbre ?
- Écoute, je vais t’appeler un taxi.
- Non.
- Alors je te conduis moi-même.
John, Basil et moi...
avions beaucoup en commun.
De bonnes intentions qui ont tourné au fiasco.
Il m’a prévenu pour Clayton.
Je n’ai rien fait...
parce qu’il n’y avait rien que je puisse faire.
- Allez.
Laisse-moi te ramener chez toi.
- Eh bien, j’adore la neige avant Noël.
Et je pourrais la supporter en janvier.
Mais en février, la neige devient redondante.
Eh bien, bonjour à toi aussi.
- Je suis désolée.
Bonjour, sœur.
- Qu’est-ce qui ne va pas ?
- Keller me manque.
On ne peut pas s’appeler, et s’il m’a répondu,
un des nazis dans la salle de courrier
a probablement détruit ses lettres.
Ou peut-être qu’il n’a pas écrit.
Peut-être qu’il a déjà trouvé quelqu’un d’autre.
Peut-être qu’il est mort.
- Je vais contacter le chef de la psychiatrie à Cedar Junction
pour savoir comment va Keller.
Je vais même essayer d’organiser
une conversation téléphonique entre vous deux.
- Ce serait génial, sœur.
Depuis qu’il est parti, je ressens juste...
J’ai l’impression que...
Je ne sais pas, ni mort, ni vide.
- Tu sais, Tobias, tu as beaucoup de raisons d’être heureux.
Ta fille commence enfin à réagir normalement,
Katherine McClain prépare ton audience de libération conditionnelle.
- C’est une partie de toute cette étrangeté en moi.
Si je sors...
qui vais-je devenir ?
- Alors, j’ai expliqué ton dossier à Steve Dawkins.
Je dois dire que je suis prudemment optimiste.
- Tu penses vraiment qu’il y a une chance
que le conseil de libération conditionnelle me laisse sortir ?
- Oui, oui, je le pense.
- Mon Dieu, Katherine, ça--
Je ne peux pas te remercier assez.
- Hé, ne me remercie pas tant que tu n’es pas de l’autre côté
du mur.
- D’accord.
Mais si je suis libéré, je t’emmènerai dîner.
Le meilleur restaurant de la ville,
Dom, tout.
- Hmm, ça me plairait.
- Tu es marié ?
- Je suis...
- Tu sais quoi ? Tu n’as pas besoin de répondre.
À quoi je pense, te poser des questions personnelles ?
Tu es mon avocat, pour l’amour du ciel.
- Tobias, arrête.
C’est bon.
Je connais chaque détail de ta vie personnelle.
Pourquoi tu ne pourrais pas connaître un peu la mienne ?
Je suis divorcée.
- Des enfants ?
- Un, un fils.
Il a huit ans.
- C’est le même âge qu’Holly.
- Je sais.
- Oh, oui, c’est vrai.
- La fête est finie.
Allons-y.
- C’est le problème ici en Oz.
Tu ne finis jamais une conversation.
- Eh bien, on n’a pas fini, Tobias.
- D’accord, le voilà.
- Allô ?
- Chris ?
C'est Sister Pete.
Je suis avec Tobias.
- Salut. - Salut.
- Écoute, le directeur Glynn
et le gars qui gère Cedar Junction
ont accepté cet appel téléphonique à condition que je reste
dans cette pièce ici
et que quelqu'un reste avec toi là-bas.
Donc, je crains que ce ne soit pas aussi...
intime que tu pourrais le souhaiter.
- Merci, sœur.
Toby, comment ça va ?
- Mieux maintenant.
Et toi ?
- Eh bien, moi, tu sais.
Je me fais de nouveaux amis, j'observe le terrain.
- Chris, je pourrais sortir en liberté conditionnelle.
- Sans blague ?
- Ouais, peut-être dans deux semaines.
Je pensais que si je le faisais,
j’irais faire un tour dans le Massachusetts.
- Hey, Toby... ne fais pas ça.
Tu sais, si tu as la chance de sortir,
je veux que tu tournes le dos à tout ce bordel et que tu fuis.
Tu comprends ? Tu dois foutrement fuir pour ta vie.
- Tu me donnes un ordre ?
- Non, mec, je suis à genoux
et je te supplie, reste loin de moi.
Je raccroche maintenant.
- Chris...
- Merci.
Voilà où on en est.
- Laisse-moi la tenir. - D’accord.
- Je n’ai jamais eu la chance de la tenir quand elle est née.
- Tu l’as eue ?
- Ouais, je l’ai eue.
- D’accord.
- Dis bonjour à grand-père, Jewel.
- Tu l’as nommée Jewel ?
- Eh bien, elle a un an, n’est-ce pas ?
Et Hank adorait... "You Were Meant for Me".
- Jewel Schillinger.
Jewel.
Jewel, Jewel, Jewel.
- Ouais, Vern, elle est vraiment mignonne.
- Elle s’appelle Jewel.
- Jewel ?
J’espère vraiment que les autres gamins ne vont pas la surnommer "Juive".
- Yo, tu es Schallinger ?
- Schillinger.
- Yo, mon frère, je connaissais ton fils, Hank.
- Tu connaissais mon fils ?
- J’ai entendu dire que t’es un putain de proxénète.
- Et j’en suis fier, mec.
Mes filles sont les meilleures de la rue.
- Et mon fils ?
- En manque d’argent,
voulait louer sa copine.
- D’accord, écoute...
- Casey, Carrie, quelque chose comme ça.
Petite blonde mignonne.
- Tu mens, connard.
- Attends une minute, chef.
Je ne veux pas de problème.
Mais putain, je pensais que tu savais que Hank pimpait cette pute.
Même quelques frères l’ont baisée.
Je suis surpris que ce bébé ne soit pas sorti couleur caramel.
- Il est possible que Curtis Bennett mente.
- Et comment je découvre la vérité ?
- En as-tu parlé avec Carrie ?
- Non. Je ne peux pas la revoir
jusqu’à ce que j’aie le droit de visite la semaine prochaine.
- Elle parle avec Sarah à mon église.
Je vais demander à Sarah si la fille a dit quelque chose sur son passé.
En attendant...
sois patient.
- Patient ?
Révérend, cette chose va me ronger sans arrêt.
Je dois savoir si ce bébé est vraiment mon petit-enfant,
vraiment de mon sang.
- Pourquoi tu continues à parler avec Cloutier ?
- Je dois savoir si Bennett dit la vérité sur Carrie.
- Et si le nègre ment ?
- Oh, il est mort.
Je vais le buter moi-même, juste entre ses putains d’yeux de banjo.
- James Robson a engagé Leroy Tidd pour m’assassiner,
mais quand Leroy s’est converti à l’islam...
Il est devenu Salah Udeen.
Robson a dû engager Carl Jenkins pour finir le boulot.
- Aah !
- Non !
Il est mort en me sauvant.
- Et Jenkins est en procès pour le meurtre.
- Mais pas Robson.
- La seule personne pouvant corroborer ta théorie,
c’est Jenkins.
Il ne va pas balancer un camarade nazi.
- Je sais comment faire changer Jenkins d’avis.
Tu me laisses parler au garçon.
- Non.
Tu fais face à Jenkins
cela ne fera qu'allumer une autre guerre raciale.
Je passe.
- Glynn, tu fais juste ce que tu fais toujours...
Rien.
Pouvons-nous parler seuls ?
- Qu'est-ce qui te tracasse ?
- Je t'ai observé.
Je crois que tu es un homme de Dieu,
fidèle à ta foi,
que tu crois en la justice.
- Je le suis.
- Alors j'ai une faveur à te demander.
- Tu es là pour me tuer ?
- Non.
Pour aider.
Pour sauver ton âme.
- Jenkins t'a livré.
Il a accusé Leroy Tidd de ton meurtre.
- Qu'as-tu fait,
extorqué une confession ?
- Tu vas tomber, Robson.
- C'est sa parole contre la mienne.
- Tu vas cramer.
- C'est sa putain de, enfoiré de parole contre la mienne.
- Merci, Vern.
- Carl.
C'est pour toi.
De la part de tes amis de la fraternité.
- Y a-t-il un problème ?
- Tu as été un réconfort pour moi, Révérend.
Je vais donc te laisser vivre.
Mais ne t'avise jamais plus de te mêler
des affaires de la fraternité.
- Vern... - "Et je déverserai
"ma indignation sur toi.
"Je soufflerai contre toi dans le feu de ma colère
"et te livrerai entre les mains d'hommes brutaux
et habiles à détruire."
- Hé, quoi de neuf, moitié-dick ?
- Putain de Mick !
- Hé, hé ! - Putain !
- Entre là.
- Tiens, Alvarez.
- Espèce de con.
Hé, Smith.
- Ouais ?
- Jenkins a l'air pas très en forme, mec.
- Qu'est-ce que tu veux dire ?
Oh, putain.
- Je suppose qu'il ne mangera pas ses nuggets de poulet.
- Ah.
- Oh, merde !
Bailey !
Tu prends l'autre téléphone là-bas et tu appelles le contrôle des nuisibles.
J'en ai assez de partager mon portable avec Mickey et les autres rats.
- Mickey est une souris.
- Je suis sérieux, putain !
- Ton tir est décalé.
- Il n'y a rien qui cloche avec mon tir.
- Non, il est décalé.
Il n'y a pas de suivi.
- Rends-moi le ballon.
- Regarde, tu vois ?
C'est le suivi.
- C'est le suivi.
- Ouais, en y repensant,
ton tir en saut était assez erratique avant que tu arrives à Oz.
- Erratique, mon œil.
Tu te souviens du dernier match que j'ai joué ?
Merde, j'ai mis 55 points aux Bulls.
- Ouais, si je me souviens bien, ton équipe a perdu cette nuit-là.
- Eh bien, je n'avais pas de soutien.
- Il me semblait que tu étais trop égoïste.
- Toi et tous ces autres
"viens au match, vis tes rêves à travers moi"
enfoirés.
- Hé, j'ai joué.
Je veux dire, je n'avais pas tes dons, mais...
mes équipes ont gagné.
- Le city league des Blancs ?
Ce n'est pas exactement la NBA.
- Hé, gagner, c'est gagner.
Tu sais soit comment gagner, soit tu ne sais pas.
C'est juste dans un gars.
- Donc, tu dis si toi et moi jouions, tu me battrais ?
- Dans des bonnes circonstances, la balle rebondit comme il faut,
qui sait ?
- En aucune circonstance tu ne me battras.
Merde, je te donne neuf points dans un match de dix,
je te bats 10-9 à chaque fois.
Je pourrais prendre le pire enfoiré de cette prison
et toi, tu prends le meilleur,
et je continuerais à ridiculiser ton vieux tas de ferraille cassé,
poussant vers 50 ans, de la décharge.
- Bon, faisons ça.
- Faire quoi ?
- Tu prends le pire détenu, je trouve le meilleur C.O.,
on joue un contre un.
- Tu es sérieux.
- Alors que je suis là.
- Tu vas être vénère si je dis non.
Je dis non.
- Ouais ? Va te faire foutre.
- Si tu y réfléchis, c’est vraiment va te faire foutre.
- Hé, hé !
Tu dis oui, je te ramène à Em City.
- Tournoi de basketball ?
- Plutôt un match d’exhibition.
Meilleur des trois.
- Encore la même.
- Qu’est-ce que ça veut dire ?
- Et si quelque chose tourne mal ?
- Rien ne va mal se passer.
- Et c’est ce que tu disais pour la boxe, et Hamid Khan est mort.
- Le basketball n’est pas la boxe.
- Je suis plus préoccupé par la gestion de la foule.
La salle ne pourra pas accueillir autant de prisonniers
que pour les combats.
- Donc, on limite le nombre.
Faites du bon comportement le prix d’entrée.
- D’accord.
C’est tout.
- J’ai besoin d’un coéquipier.
Tu regardes le mauvais gars.
- Allez, Leo, sérieux.
Tu adores le basketball.
- Ouais, j’adore le basketball,
mais je ne vais pas contre Jackson Vahue.
- Leo, ensemble je pense que nous--
- Non, Tim.
- Trouve un autre pigeon.
- Celui-ci reste sur la touche.
- Hé. - Hé.
- J’ai besoin que tu joues avec moi contre Vahue.
- Merci, mais, tu sais, je ne pense pas.
- Hé, c’est mon gars, j’ai besoin de toi.
- Tim, regarde, je...
Je pense vraiment que tu devrais annuler ce match.
- Quoi ?
- C’est mauvais pour nous, mec.
Je veux dire, ce n’est pas que toi là-bas.
Nous tous, on va se prendre une sacrée merde
quand tu perdras.
- Eh bien, qui sait ? On pourrait gagner.
- Tu ne vas pas gagner.
Tu vas te faire botter le cul !
- Écoute, si je peux avoir l’espace pour lancer mon tir,
je peux marquer.
Et tu étais tout-state au lycée.
- C’était il y a 20 ans,
et tu viens de sortir de l’hôpital.
Je ne joue pas.
- Ah, d’accord, va te faire foutre.
- Jésus, Tim.
Tu sais, tu peux être un vrai connard parfois.
- Qu’est-ce qui ne va pas ?
Timmy ne trouve personne à qui lancer la balle ?
- Dave.
Hé. On dirait que tu es un joueur.
Tu es bon.
- Oh, ouais ?
- D’accord.
Tu es plus que bon.
Tu as joué au college ?
- Juco.
J’ai eu deux bonnes années dans une école en banlieue.
- Tu n’as pas continué en université ?
- Si, j’ai fait.
Université de l’Iowa.
Mais j’ai dû abandonner.
- Ah. Les notes ?
- J’ai été pris en train de vendre mes billets pour les matchs de football.
Tu sais, toutes ces petites combines que je pouvais imaginer.
L’avantage, c’est que je n’ai jamais été poursuivi pour ça.
- Ouais, mais l’école a quand même dû te faire partir, hein ?
- Ouais.
Je pense qu’au fond de moi
je savais que je n’aurais pas tenu là-bas de toute façon.
- Écoute, euh...
J’ai défié Jackson Vahue en deux contre deux.
- J’ai entendu.
- Alors tu veux être mon coéquipier ?
- Te mesurer à Vahue ?
- Ouais.
- Ce serait un rêve.
- Tu voulais me voir ?
- Busmalis, entre.
- Assis ? - Debout.
Tu joues au basketball ?
- Non.
- Et quand tu étais plus jeune ?
- Non.
- Tu faisais du sport ?
- Non.
J’étais celui avec la serviette.
- Va te présenter à Jackson Vahue.
Tu es son nouveau coéquipier.
- Comme vous le savez tous, c’est la meilleure des trois rencontres,
et en raison du fait que notre court est
plus petit que la taille réglementaire,
les matchs se joueront en plein terrain.
Nous réglerons le chronomètre, 20 minutes.
Chaque équipe aura un temps mort,
et la ligne des trois points sera en vigueur.
D’accord, faisons du basket.
Airball ! Airball ! Airball !
Vahue ! Vahue ! Vahue !
tous : ♪ Na, na, na, na ♪
♪ Na, na, na, na ♪
♪ Hey, hey, hey, au revoir ♪
- Le tribunal a fixé jeudi prochain
comme date de votre exécution.
Avez-vous décidé comment vous souhaitez mourir ?
- Je ne suis pas comme mon pote Giles là-bas.
Je ne suis pas...
Je ne vais pas pour quelque chose de flashy
comme être lapidé à mort.
L’injection létale me conviendra parfaitement, monsieur.
- Bien.
- J’ai contacté l’Association des Donneurs d’Organes
concernant votre volonté de donner vos organes
à des personnes dans le besoin.
Ils ont été ravis de votre générosité.
- Eh bien, beaucoup de gens seront ravis
de voir ma dernière respiration.
- L’association était réticente à ce que vous rencontriez ceux
qui recevraient vos organes,
mais après une petite persuasion douce,
ils ont accepté.
Mais seulement si le patient est d’accord.
- C’est juste.
- L’un d’eux l’a déjà fait.
Demain matin, vous rencontrerez Jiffy Karas.
- Qui ça ?
- Un homme aveugle.
Et vos cornées l’aideront à retrouver la vue.
- Oh, ne vous levez pas.
Je suis Jiffy Karas.
Ne demandez pas pourquoi mon père m’a appelé Jiffy.
- Moses Deyell.
- Ah, mon héros.
- Personne ne m’a jamais appelé un héros avant.
- Eh bien, c’est ce que tu es.
Les enfants de tes enfants chanteront tes louanges.
- Tu as été aveugle toute ta vie ?
- Non.
- J’ai perdu la vue il y a deux ans.
Oh, mais grâce à toi,
je pourrai à nouveau voir les visages de mes enfants.
- Je suis content que ma mort ait pu apporter quelque chose de bon.
- M. Deyell, cela vous dérangerait-il si je vous touchais ?
- Me toucher ?
- Votre visage.
Je veux me souvenir exactement de votre apparence.
- Oui, bien sûr.
- D’accord, Deyell, nous vous envoyons
à l’hôpital commémoratif Benchley pour que les chirurgiens
puissent faire tous les tests nécessaires avant jeudi.
- Vous rencontrerez aussi Deborah Becker,
une étudiante en sciences sociales de 20 ans.
Elle sera...
en train de recevoir votre cœur.
- Tu sais ce qui est si fou là-dedans ?
Sur le point de mourir, je me sens plus vivant que jamais,
comme si j’avais plus de raisons de vivre.
- Faites-le sortir.
- Salut, Said.
- C’est drôle.
Il a dit "au revoir" comme s’il ne revenait jamais.
- Tu vas tout risquer et tenter le coup pour 1 million de dollars ?
- Absolument, je me sens chanceux.
- Quelle est la capitale du Burkina Faso ?
Tu as une idée ?
- Euh... La ville du Burkina Faso ?
- Non, j’ai besoin d’un indice ou d’un...
- Quelle est la réponse, Beecher ?
- Je n’ai pas la moindre idée.
- J’ai fréquenté une fille nommée Burkina Faso.
- Et la capitale de la Haute-Volta est Ouagadougou.
- Tu es sûr ?
- Je suis sûr. Ouagadougou.
- Désolé, John.
La réponse est Ouagadougou.
Ouagadougou est faux.
- Oh, il faut que je sois-- - Je sais.
- Nous interrompons cette émission
pour vous apporter un bulletin d’informations spécial.
- WYAT vient de recevoir la nouvelle
que le meurtrier condamné Moses Deyell
est décédé lors d’une tentative d’évasion
alors qu’il était transféré temporairement de
la prison d’Oswald à l’hôpital commémoratif Benchley.
Deyell, qui avait décidé de donner ses organes
immédiatement après son exécution,
était transporté dans une camionnette lorsqu’il a apparemment
sauté du véhicule en marche.
Nous aurons plus de détails sur cette histoire au fur et à mesure qu’elle se développera.
- Alors, Orphée retourne sur Terre...
seul, triste...
et que se passe-t-il ?
Est-ce que les habitants le consolent ?
Putain non.
Ils le blâment pour son échec et le déchirent en morceaux, littéralement.
Ensuite, ils jettent ses organes dans la rivière.
Tout ça parce qu'il a déçu sa famille,
parce qu'il a jeté un dernier regard à quelqu'un qu'il aimait.
Les dieux n'ont pas un os sentimental
dans leur corps.
Prisonnier numéro 0-1-C-9-7-2,
Padraic Connelly,
arrêté le 28 février 2001.
Entrée illégale aux États-Unis.
En détention en attendant la déportation.
- Padraic Connelly est ici ?
- Arrivé ce matin.
Tu savais pour Connelly ?
- Ouais, dans les journaux.
Membre de l'IRA,
le gouvernement britannique veut l'extrader
pour son implication dans la mort d'un soldat britannique.
Il y a quelques jours, le tribunal a statué en faveur de Connelly,
ils lui ont accordé l'asile.
- L'I.N.S. a fait appel de la décision.
Connelly a été envoyé ici pour attendre la bataille juridique.
- Pourquoi n'est-il pas en prison fédérale ?
- Il l'était, mais il recevait constamment des menaces de mort.
Il a failli se faire tuer par un sympathisant protestant,
alors nos amis du Département d'État
ont demandé si on pouvait le cacher à Oz.
- Mettre Connelly en Em City.
- Pourquoi ?
- Pourquoi pas ?
Tu veux juste qu'il soit là pour étudier chacun de ses mouvements.
- Un vrai terroriste ?
J'avoue, je suis intrigué.
- D'accord. Il est à toi.
Que Dieu vous aide tous les deux.
- Padraic, je suis Tim McManus.
Je suis le responsable de l'unité d'Em City.
Euh, prenez place.
Je suis votre situation,
et je sais à quel point c'est merdique.
J'ai pris la liberté d'appeler votre avocat
et j'ai de bonnes nouvelles.
Il ne semble pas que vous restiez longtemps ici.
Comme vous faites appel pour rester aux États-Unis,
il est probable que vous ne présentez pas de risque de fuite,
donc votre avocat pense qu'avec le juge
déjà favorable à votre cause,
et le soutien des groupes de défense des droits de l'homme,
la caution sera fixée.
- C'est une bonne nouvelle.
Puis-je partir maintenant ?
- Euh, oui.
Oui, bien sûr.
- Qui est-il ?
- C'est Padraic Connelly.
- C'est tout ce qu'il nous manquait ici.
Un autre putain de connard irlandais.
- Salut, Ryan O'Reily. - Reculez.
- Hein ? - Dans l'encadrement de la porte.
- Non, je viens juste-- - Reculez.
- D'accord.
J'aime ça, Padraic.
Tu es un soldat, tu es prudent.
C'est bien.
- Comment tu connais mon nom ?
- Oh, à la télé, ces derniers jours,
rien que toi et l'IRA
exécutant ce putain de commandant britannique limey.
- C'était à la télé, qu'on a exécuté le capitaine Hurley ?
- Ouais.
- Ce n'est pas ce qui s'est passé.
- Eh bien, peu importe ce qui s'est passé.
C'est ce que les gars ici pensent qui s'est passé.
Et crois-moi, c'est une bonne pour nous deux.
- M. O'Reily, je n'ai pas besoin de ce que vous vendez.
- Tu sais, Padraic,
tu commences à m'énerver,
alors je vais dire ça une fois...
Tu ferais mieux de traiter Oz comme une Irlande du Nord,
parce qu'ici, tu marches, parles, dors,
travailles, manges, chies, et bois
avec ta propre sorte.
Tu me comprends, putain ?
- Parce que ton nom c'est O'Reily, tu fais partie de ma sorte ?
- On a la même couleur de vert qui coule dans nos veines, mon frère.
- Si c'était vrai, ça ne te ferait rien.
- Qu'est-ce qui ne te ferait rien ?
- Il n'y a pas eu d'exécution.
- Tu devrais me regarder.
On nous surveille.
- Surveillés ?
- Je sors d'ici, et rien qu'avec le langage corporel
tout le monde saura ce qu'il en est entre nous deux.
- Je ne resterai pas assez longtemps pour avoir besoin de ton amitié,
alors bonne marche.
- Connelly ?
Je suis Timmy Kirk. Voici Jim Burns.
- Pourquoi devrais-je me soucier de vos noms ?
- Nous vous invitons à une étude biblique
que le révérend Cloutier organise cet après-midi.
- Cloutier ?
Qui est Cloutier ?
- Aujourd'hui, c'est ton jour de conversion, Padraic.
Eh bien, soit ça,
ou on te bat la langue de chat.
À toi de choisir.
- Enculé.
- Putain. Burns, Burns, dehors.
- Qu'est-ce qui ne va pas, les gars ? Ne vous arrêtez pas maintenant.
- D'accord.
Qui a commencé ?
- On ne fait que boxer.
- Ouais, sans gants ?
- Il dit la vérité. Juste de la boxe, monsieur.
Je montrais les techniques du
grand John L. Sullivan.
- D'accord, vous deux, dégagez d'ici.
Écoute, Padraic,
si tu veux que je te mette en garde à vue, je le ferai.
- Ça a l'air très restrictif.
Non, merci.
M. Zelman, qu'est-ce qui ne va pas ?
- Euh, assieds-toi, mon garçon.
- L'audience de caution n'a pas eu lieu ?
- Non, non, elle a eu lieu, tout était prêt,
mais regarde ça.
C'est une lettre du ministère de la Justice,
demandant expressément au tribunal de te refuser la caution.
- Putain de Christ.
Et maintenant, quoi ?
- Eh bien, j'ai peur que cet appel ne se termine jusqu'à
la Cour suprême.
En fait, tu pourrais être coincé à Oz pour très longtemps.
- Est-ce qu'il... t'a battu ?
- Quoi ?
- Papa, il t'a battu ?
C'est... c'est pour ça que tu es parti ?
- Non.
- Il t'a trompé ?
- J'avais à peine 17 ans et le monde était nouveau
et il y avait des gens à voir
et des endroits à explorer et...
- Donc c'est toi qui l'as trompé ?
- Je suppose... d'une certaine façon.
- Je le déteste, tu sais ?
Et je ne te blâmerais jamais d'avoir quitté ce fils de pute,
mais ce que je ne comprends pas, c'est...
c'est--putain, Jésus, tu n'as même pas juste...
- Tu me manques ?
- Ouais.
- Ryan, depuis la nuit où on t'a fait jusqu'au jour où je suis parti,
tu es le seul vrai bonheur que j'ai jamais eu.
Je ne le savais pas à l'époque.
J'étais un enfant avec un bébé de trois mois.
Je n'ai même pas pensé que je ne te reverrais jamais.
C'était juste comme ça que les choses devaient se passer.
- Non, tu... tu penses à Cyril.
- Quoi ?
- Tu as dit "trois mois".
Cyril aurait été le bébé.
- Non, Ryan, c'était toi le bébé.
- Mais j'ai un an et demi de plus que Cyril.
- Ton père et moi n'avons pas eu Cyril.
- De quoi tu parles ?
Cyril est ton demi-frère.
- Hé, Cyril, tu te souviens de cette fois
où papa nous a fait passer l'été dans l'Indiana
chez l'oncle Bill à la ferme ?
C'était toi, moi, et ces trois enfants du voisin
dans les champs à ramasser des haricots,
et l'oncle Bill m'avait nommé contremaître
et ces trois gamins ont décidé d'abandonner
parce qu'ils pensaient que je criais trop.
Je pense qu'ils voulaient aller nager ou quelque chose comme ça,
et ils voulaient t'emmener avec eux.
Mais à la place...
tu as décidé de rester avec moi dans les champs
jusqu'à ce que ce soit fini.
Je me suis toujours demandé,
est-ce que tu es resté avec moi parce que nous sommes frères...
Ou est-ce que tu es resté parce que tu pensais
que si tu essayais de partir, je te battrai ?
- Un, deux, trois, quatre.
En haut, un, deux, trois, allez.
- Tout ce temps dans la cage, je n'ai jamais pu m'exercer.
Pas assez d'espace pour bouger.
- Hé, Jia, tu sais qu'on essaie de bosser ici, mec.
Tu veux fermer ta gueule ?
- Je veux essayer ça.
- Non, arrête.
- Cyril, tu sais, je pourrais t'apprendre beaucoup de choses
mieux que cette foutue boxe à la con.
- Je veux apprendre.
- D'accord.
Voici ça.
- Putain, enfoiré !
Non, Cyril, recule !
Reviens ! - Il t'a frappé, il t'a frappé !
Il t'a frappé ! Il t'a frappé !
- Cyril, recule, recule !
- Non !
- Oh, putain.
- Alors ?
- Jia est dans le coma.
On l'a envoyé au Benchley Memorial,
mais je ne sais pas quand ou s'il se réveillera.
- Un autre KO pour Cyril O'Reily.
- Jia a provoqué Cyril.
- C'est ce que dit son frère.
Mais Ryan O'Reily n'est pas exactement digne de confiance ni impartial.
- Qu'est-ce que tu dis ?
- Eh bien, on a repoussé cette décision assez longtemps.
Je pense qu'on devrait envoyer Cyril à l'Institut Conley.
- Non, je pense que ce serait une erreur tragique.
- Pour qui ?
- Le frère de Cyril est sa seule bouée de sauvetage à la réalité.
On les sépare, le gars va sombrer dans la folie.
- Ouais, on le garde ici, il va se battre encore plus,
peut-être mettre quelqu'un d'autre dans le coma.
Je pense qu'on devrait le transférer aujourd'hui.
- Tu es cruel.
- Plutôt cruel que aveugle.
- J'ai une alternative.
Mettons Cyril en garde à vue protectrice pour un temps,
permettons à Ryan de lui rendre visite régulièrement, et...
voyons comment Cyril s'adapte.
- Ça me paraît logique.
- Tim ?
- D'accord.
Tant qu'il est hors de mes pattes.
- Mais je ne veux pas y aller.
- Cyril...
- Fais-moi confiance.
Tu dois.
Parce que si tu ne le fais pas,
ils vont t'envoyer très loin de moi,
et toi et moi, on ne se verra plus.
- Hé.
Allez. Allez, mec.
C'est bon.
Allez, prends ton sac.
Allez.
Allons-y.
Hé, Cyril.
Redresse-toi, d'accord ?
- Salut, O'Reily. - Ouais ?
- Éliminer Jia ? Je te dois ça.
- Tu as un problème, mon pote ?
- J'ai une confession à faire.
Il y a plusieurs mois, je me dirigeais vers la salle de sport.
Personne n’était là
sauf Ryan O'Reily et Patrick Keenan.
- Aah !
- Parce que j’étais tellement concentré sur mes propres échecs,
j’ai simplement mis l’incident de côté,
mais chaque jour, chaque fois que je suis près d’O'Reily,
je me dis : « Fais quelque chose. »
- Faire quoi, exactement ?
- Dire aux autorités.
L’attaque contre Jia Kenmin ne prouve que
qu’O'Reily continuera à faire du mal aux gens.
- D’accord.
On ira voir la directrice Glynn ensemble.
Parce que si O'Reily découvre que tu as dit...
Il te tuera la prochaine fois.
- Je ne sais pas de quoi tu parles.
Patrick Keenan était mon ami.
Celui qui t’a raconté ces conneries
doit en vouloir à mort.
- L’informateur n’a aucune raison de mentir.
- Écoute, directrice, quand ces journalistes sont venus,
ils m’ont posé plein de questions sur les vidéos d’Adebisi,
et je n’ai rien dit.
- Quoi ?
Tu t’attends à ce qu’on te rende la pareille ?
- Ouais.
- Va te faire foutre !
Je vais enquêter sérieusement sur ces accusations.
Si je trouve des preuves corroborantes,
tu finiras en cellule de condamnés à mort.
Tu as compris ?
- Qu’est-ce qui s’est passé ?
- Le C.O. a dit qu’il s’est juste effondré.
- Ryan, ça va ?
- Ouais.
Je voulais juste—je devais te parler,
alors j’ai fait semblant de tomber.
- Tu m’as foutu la trouille.
- Désolé.
- Qu’est-ce qui ne va pas ?
- On a besoin d’un peu d’intimité.
Tu te rends compte que c’est la première fois que toi et moi
sommes seuls ?
- Je dois retourner dehors, Ryan,
alors dis-moi ce qui est si important.
- Tout devient de la merde, Gloria.
Il y a de bonnes chances que Cyril finisse
dans un asile de fous,
et maintenant il y a une chance que je sois condamné
pour avoir tué Keenan.
- Quoi ? Comment ?
- Quelqu'un m'a balancé au directeur.
Hé, ce n'était pas toi, hein ?
- Non.
- Non, ces yeux ne mentent pas.
- Continue.
- J'entends aussi qu'il y a une grosse chance
que tu perdes ton diplôme de médecin,
ce qui veut dire...
que je ne te reverrai plus jamais.
- Je sais.
- Alors, j'ai une proposition à te faire.
Ne me réponds pas tout de suite.
Je veux que tu prennes le temps
à vraiment réfléchir à ce que je demande.
- Ce que tu veux dire ?
- Je veux que tu m'aides
Cyril et moi à nous échapper.
- Les mythes sont censés nous enseigner quelque chose.
Mais quelle est la leçon de vie dans cette triste histoire d'Orphée ?
Aucun bon deed ne reste impuni ?
Foutaise.
Il n'y a pas de bon deed.
L'amour conquiert tout ?
Jamais ça n'a été le cas, jamais ça ne le sera.
Peut-être que la morale de l'histoire
c'est que ceux qui sont au pouvoir sont aussi foutus que ceux qui ne le sont pas,
et la pire chose qu'on puisse faire, c'est abandonner
son propre pouvoir à des abrutis
sur le Mont Olympe,
parce que s'ils sont si putain de puissants,
comment ont-ils laissé passer tout ce bordel
en premier lieu ?
Réponds-moi ça.