- Une tempête de neige arrive, les amis.
Des montagnes et des montagnes de neige tomberont du ciel
et tout enterrera :
trottoirs, voitures, maisons.
Le sol deviendra gelé et glissant.
Dangereux.
Mais ici en Oz,
nous sommes insouciants face au temps dehors.
Ici en Oz, nous sommes tous bien au chaud,
confortables, et au chaud.
- Putain.
Cyril, hé, ça va ?
- Mes cheveux changent de nouveau.
- Oh, merde.
Regarde ça.
- Et ma peau.
Je ne suis pas ridé.
- Allons-y, allons-y.
- Eh bien, aucun des autres neuf prisonniers
ne montre d'effets à long terme ou d'effets indésirables
en prenant le médicament.
Depuis que nous avons arrêté les tests,
leurs corps reviennent à la normale.
- Oh, Dieu merci.
- Bonjour.
- Bonjour. - Le café est prêt ?
- Oui.
- Super.
J’espère que nous ne sommes pas à court.
La chaîne météo annonce une grosse tempête en préparation.
Avec notre chance, nous serons bloqués par la neige sans café.
Des nouvelles de McManus ?
- Oui, je suis passé à l’hôpital en venant ici.
Il est de bonne humeur.
Le Dr Nasca dit qu’il va bien, et qu’il devrait revenir la semaine prochaine.
- Bon.
- Super nouvelle partout.
- Dr Nathan.
Jeffrey Seitz.
- Que puis-je faire pour vous, M. Seitz ?
- Je suis avocat chez Downing, McNally, Adema.
La société Weigert a retenu mon cabinet
pour gérer toute la procédure
concernant la soi-disant pilule anti-âge.
- Procédure judiciaire ?
- La famille du prisonnier décédé, Fred Wick,
poursuit pour 25 millions de dollars.
Vous êtes cité comme co-défendeur.
- Attends, je le suis ?
- Détends-toi.
Je suis confiant que les Wick régleront à l’amiable.
Le problème plus sérieux
est le Conseil médical de l’État en éthique,
un groupe décidément moins prévisible.
Ils veulent tenir une audience
pour déterminer s’il y a eu faute professionnelle de ta part
lors des tests du médicament.
- Tu veux dire--
- Oui, tu pourrais perdre ta licence médicale.
- La société Weigert dit que tu as mal géré l’expérience.
15 pouces de neige dans les trois prochains jours,
avec des températures en dessous de zéro et des vents à 30 miles par heure,
la circulation matinale sera chaotique...
- O'Reily...
- Un avis de voyage a été émis...
- Tu as un visiteur.
- Qui ?
- Je ne sais pas, une nana.
- Qui es-tu ?
- Je m’appelle Suzanne Fitzgerald.
- On se connaît ?
- Oui, mais on ne s’est pas vus
depuis que tu étais tout petit.
- Écoute, madame, je ne suis pas très nostalgique, alors...
que veux-tu ?
- Ryan, je suis venue parce que j’ai quelque chose à te dire,
et je pense que tu vas trouver ça
impossible à comprendre.
- Essaie-moi.
- Je suis ta mère.
- Ma mère est morte.
- Non. Je suis ta vraie mère.
La femme que tu pensais être ta--
- Ma mère est morte !
- Enfin !
- Jésus, putain.
- J’ai l’impression que tu es là depuis Halloween.
- Hé, j’ai beaucoup de choses en tête.
- Comme si ça me faisait chier.
- Tu sais, Howell, t’es vraiment une connasse.
- On dirait qu’on se dispute comme un vieux couple marié.
Tu sais, O'Reily, c’est ça le problème.
Le frisson est parti.
- Qu’est-ce que tu veux dire ?
Quoi, quoi, on est-- on a fini ?
- Ouais, il est temps pour moi de passer à autre chose.
- Oh, je suis vraiment dévasté.
- Enfin.
J’ai faim.
- Alvin, toute la journée, tu ne fais que manger.
- Et alors, quoi ?
Je suis censé préserver ma silhouette de jeune fille ?
- Hughes, la nourriture est arrivée.
- Va te faire foutre.
- Bonjour, blondie.
Tu as peur de moi ?
Tu n'as pas besoin d'avoir peur de moi.
Je suis bon ami avec ton frère.
J’aimerais aussi être bon ami avec toi.
- Tu ne peux pas me faire ça !
Descends-moi !
- L’agent Howell dit que ton frère,
sans provocation, l’a frappée.
- C’est une salope menteuse.
- En tout cas, je l’ai sédaté.
Il dormira dans le service ce soir.
- On dirait qu’on revient toujours au même problème.
Je ne sais pas ce qu’on peut faire d’autre.
- Je ne comprends pas.
- On pense que Cyril devrait être transféré
à l’Institut Connelly.
- La maison de fous ?
Uh-uh, hors de question !
- On ne décidera rien tant que McManus ne sera pas revenu.
John, sors-le d’ici !
- Gloria, ne laisse pas faire ça.
Tu sais qu’il ne survivra pas là-dedans.
Gloria, je suis sérieux !
Salut, papa.
- Il neige comme un fou.
Ils disent qu’on aura peut-être 38 cm d’ici jeudi.
- Je te remercie d’avoir fait l’effort.
- Qu’est-ce qui ne va pas ?
- Les flics parlent d’envoyer Cyril
à la ferme psychiatrique d’État.
- Et alors ?
Donc, s’il va dans cette trou à rat tout seul,
il sera parti pour toujours.
- Quelle différence ?
cette trou à rat ou cette autre trou à rat.
- Ouais, mais au moins ici à Oz, il m’a.
- Et tu as été une force positive dans sa vie, hein ?
- Va te faire foutre.
- C’est mon garçon.
Tu ne m’as pas appelé pour Cyril.
Tu as d’autres conneries en tête.
Allez, dis-le,
parce que je veux revenir avant que les routes ne deviennent pires.
- Suzanne Fitzgerald.
Elle est venue me voir.
Elle dit qu’elle est ma vraie mère.
- C’est une salope menteuse, une foutue salope menteuse !
Tu m’entends ?
- Putain, c’est vrai.
- Je dois y aller.
- C’est vrai, n’est-ce pas, papa ?
C’est vrai !
La responsabilité d’un fils est de protéger sa mère,
peu importe de qui, même de son propre père.
La femme que je pensais être ma mère,
je savais qu’elle ne m’aimait jamais.
Maintenant je comprends pourquoi.
- Et Suzanne Fitzgerald ?
- Je-Je pense qu’elle est ma mère.
Tu sais, c’est moi qui l’ai chassée,
et je n’ai aucune idée comment la retrouver.
- Peut-être que je peux la retrouver.
- Tu le ferais ? Wow.
Tu ferais ça pour moi ?
Et cette histoire de Cyril envoyé loin,
tu t’en occuperas aussi ?
- Ryan...
Je ne peux rien promettre.
Ce n’est pas ma décision.
- Mais tu défendras ma cause, hein ?
- Ryan...
- S’il te plaît.
Ne laisse pas qu’ils nous séparent.
- Ryan ?
- Salut, champion, comment ça va ?
- Mieux. - Ça va ?
Je sais que tu feras ce qu’il faut.
- Alors, comment ça se passe, Clayton ?
- Je vais bien.
- Et les hommes dans ta cellule, qui sont-ils ?
- Ce sont des flics, l’un était un narc undercover,
l’autre un gars d’une petite ville du centre.
- Donc, au moins, tu es en sécurité.
- Tu dois arrêter de t’inquiéter pour moi.
Je ne suis plus un petit garçon.
- Je le sais.
- Toute ma vie, toi et Leo m’avez traité
comme si j’étais une porcelaine fragile,
craignant que je ne me casse au moindre toucher,
parce que papa a été assez stupide pour se faire poignarder
quand j’avais sept ans.
- Clayton, ne parle pas comme ça de ton père.
- Tout ce que je dis, c’est que tu es trop protecteur envers moi.
- Tu préférerais quoi ?
Que je te laisse courir avec les gangs ?
- Oui.
Au moins, ça ne m'aurait pas pris autant de temps
pour trouver mes couilles.
- Oh, et tu les as trouvées en tirant sur le gouverneur ?
- Pour la première fois, je sais qui je suis...
mon vrai moi...
la chose pour laquelle je suis né.
Je peux changer le monde.
Mais caché dans l'Unité J, je ne peux rien faire...
Du moins pas encore.
- Qu'est-ce que tu veux dire, "pas encore" ?
Clayton...
qu'est-ce que tu plans ?
- Rien.
Ne t'inquiète pas.
- Courrier !
Hmm, une autre lettre de ta femme, Basil.
Elle a de plus en plus l'air pire.
Je pense que tu devrais la laisser venir lui rendre visite.
- Toujours reconnaissant pour ton avis, Robson.
- Avec plaisir.
Quelques magazines pour toi.
"Newsweek", "Field and Stream",
"Swank".
- J'aime que ma lecture soit équilibrée.
- Regarde la chatte à la page 15.
Ooh, hé, rien pour toi aujourd'hui, gros bras.
- Mords-moi.
- Où ?
- Enculé de ta race !
- Oh, putain, Christ, pas encore !
Décolle, Robson, maintenant !
- Oui, monsieur.
Au revoir, bébé.
- Va te faire foutre, enfoiré de nazi pédé sans couilles !
- Clayton, Clayton, si tu continues comme ça,
je vais devoir te donner une fessée.
- Fais attention, il pourrait aimer ça.
- Enfoiré de ta race ! - Hé, hé !
- Mets Hughes dans sa cellule !
- Enfoiré ! - Mets-toi là-dedans !
- Débarrasse-moi de mes menottes !
- D'abord, tu dois apprendre à ne pas courir avec des ciseaux !
- On doit faire quelque chose pour Hughes, Alvin.
On a essayé d'être sympa.
Maintenant, il faut qu'on fasse autre chose.
- Comme quoi, le faire bouillir dans l'huile ?
- On devrait parler au directeur,
faire transférer Hughes en isolement.
- Eh, ce gars-là, c'est comme un fils pour Glynn.
Tu mettrais ton fils en isolement ?
- Mon fils.
Tu dois...
Laisse-moi te montrer.
- Merci.
- John, entre.
- Le bureau est super.
- Oh, j'espère que tu n'es pas là pour demander un nouveau micro-ondes.
- Clayton Hughes.
- Écoute, j'avais l'intention de descendre à J
pour parler à Clayton.
J'ai été tellement occupé.
- Comment va ta femme ?
- Elle...
Va. Et la tienne ?
- Je n'ai pas vu Abby depuis mon procès.
- Pourquoi pas ?
- Je suis trop... mortifié.
John, regarde...
Je suis le dernier à donner des conseils sur le mariage.
Mais crois-moi, tu ne veux pas la repousser.
Tu la repousses une fois de trop,
et elle ne sera pas là quand tu en auras besoin.
- Abby ?
S'il te plaît, viens...
et vite.
- ♪ Oh, outside, le temps est affreux ♪
♪ Mais le feu est si agréable ♪
♪ Et comme on n'a nulle part où aller ♪
♪ Laisse tomber la neige, laisse tomber la neige, laisse tomber la neige ♪
- ♪ Laisse tomber la neige ♪
- Il fait froid ici.
Vous avez froid ?
- Mettez un putain de pull.
- Quand Busmalis se marie-t-il ?
- Demain.
- C'est ce que je pensais.
On ne devrait pas faire quelque chose ?
- Comme quoi ?
- Je ne sais pas. Enterrement de vie de garçon.
- Un enterrement de vie de garçon ici à Oz ?
- Les enterrements de vie de garçon, c'est une partie alcool,
une partie strip-teaseurs.
On manque cruellement des deux.
- D'accord, d'accord, je pensais juste...
demain est un grand jour pour Busmalis...
Oublie que j'en ai parlé.
- Il lui manque Keller.
- Moi pas.
Alors, Rebadow, tu es le meilleur homme, hein ?
Ce mariage est condamné.
Allons-y, Cyril, allez.
- Pense juste, d'ici la tombée de la nuit demain,
je serai un vieux marié.
Tu ne penses pas que je le suis, hein ?
- Être quoi ?
- Trop vieux pour se marier.
- Non.
- Tu ne penses pas que je suis fou de faire ça, hein ?
- Il faut être un peu fou pour se marier,
mais c’est une bonne folie.
- Bien sûr.
Eh bien, comme tu l’as dit quand je t’ai dit la première fois...
comment ça va être,
elle dehors, moi dedans ?
Je veux dire, on ne peut même pas consommer les vœux.
- Je gardais ça en surprise.
J’ai arrangé avec Sœur Pete
pour que toi et Norma puissiez utiliser,
le soir de votre mariage uniquement,
une des anciennes suites d’hospitalité.
- Mais les visites conjugales ne sont plus autorisées.
- Sœur Pete a tiré quelques ficelles.
- Wow.
Norma et moi allons faire la fête dans le bosquet de Cupidon.
Il y a juste une chose.
- Quoi donc ?
- Tu vas devoir me dire quoi faire avec Norma...
au lit.
Tu vois, je suis vierge.
- O'Reily a raison.
Ce mariage est condamné.
- Je suis sûr qu’elle sera là dans une minute.
- Yep, dans une minute.
Une seconde.
- Elle n’est pas si en retard.
- Non. 45 minutes, ce n’est pas vraiment en retard.
C’est juste à la mode.
- De plus, je suis sûr qu’avec les chutes de neige,
la circulation est— elle doit être embouteillée.
- Les chutes de neige, bien sûr.
- Elle a peut-être même crevé un pneu.
- Ou un carburateur défectueux.
Elle m’a dit qu’elle entendait un drôle de cliquetis dans son moteur.
- Eh bien, voilà.
Pete, tu l’as jointe ?
- J’ai appelé chez Norma et j’ai eu la messagerie vocale,
alors j’ai appelé le studio où ils produisent
"L’École de Sally",
et un homme très gentil là-bas a dit...
qu’il ne l’avait pas vue de toute la journée.
- Ma chérie a quitté le travail pour m’épouser.
- Je suis sûre qu’elle sera là dans une minute.
- Exactement.
- Mais avec la neige et—
- Pete, on y est déjà allé.
- Ah-ha.
Eh bien, tu as très bien l’air.
- Merci.
C’est le jour le plus heureux de ma vie.
- Es-tu sûr de vouloir te convertir au catholicisme ?
- Oui, Père.
- Je ne veux pas que toi ou quelqu’un d’autre
pense que je te pousse à prendre cette décision.
- Est-ce que ça importe ce que pensent les autres ?
Père, je sais dans mon cœur
que je veux être baptisé catholique romain.
- Le révérend Cloutier—
- Je me fiche désormais de ce que dit ou fait le révérend Cloutier.
- D’accord.
Très bien, Samuel, nous ferons la cérémonie...
Samedi prochain.
- Merci, Père.
- Merci, Samuel.
- "Alors, Daniel fut emporté hors de la fosse,
"et aucune blessure ne fut trouvée sur lui
"parce qu’il croyait en son dieu.
"Et le roi...
"ordonna que
"on amène ces hommes qui avaient accusé Daniel,
et qu’on les jette dans la fosse aux lions."
- Révérend ?
- Oui, Père ?
- J’espère que vous n’êtes pas contrarié que Samuel Gougeon
ait décidé de devenir catholique.
- Eh bien, si par "contrarié" vous entendez en colère, non.
Mais j’ai peur pour son âme.
- Son âme ira bien.
Croyez-moi.
- Croire.
C’est ça le fond du problème, n’est-ce pas ?
- Tu es un client très cool.
Je te le reconnais.
- Comment veux-tu que je me comporte,
le visage en feu de colère, envahi par la jalousie ?
Non, c’est ton jeu.
Mon jeu ?
- Quand Timmy ici a quitté ton église pour rejoindre la mienne,
tu as commencé à faire le décompte.
celui qui sauve le plus d'âmes gagne ?
- Ce n’est pas vrai.
- Je pense que ta tête n’a pas accepté
ce que ton cœur sait déjà.
Tu baptises Samuel Gougeon pour te venger de moi.
- Robson.
J’ai besoin que tu t’occupes d’un petit truc pour moi.
- Tu as de l’argent ?
- Uh-huh.
- Commence à parler.
- Le nom du patient est Samuel Gougeon.
- Que s’est-il passé ?
- Il a été violemment battu, possible traumatisme crânien.
- Frankie, je vais avoir besoin que tu m’apportes des combinés.
- Tout de suite.
- Tourne-moi. Laisse voir.
- Comment as-tu pu ?
Comment as-tu pu faire battre Samuel Gougeon ?
- Mukada, je ne ferais jamais une telle chose.
- Ce qui est arrivé à Samuel, c’est une abomination pour moi.
- Dis-tu que cette attaque est une coïncidence ?
- Je prie pour que ce soit le cas.
Mais si ce n’est pas le cas, et qu’un membre de ma congrégation en est responsable,
il sera puni.
- Ouais, fais-moi une faveur.
Tu me laisses la punition, tu comprends ?
- Bien sûr.
- Tim, dis-moi la vérité.
Dis-moi si tu es impliqué.
- Oui, oui, je le suis.
- Pourquoi ?
Pourquoi l’as-tu fait battre ?
- Matthieu 26:24. « Malheur à cet homme par qui
« le Fils de l’homme est trahi.
Il aurait mieux valu pour cet homme ne pas être né. »
Tu nous as dit ces mêmes mots.
- Mais tu en déformes le sens.
- Gougeon devait être puni pour avoir tourné le dos au Seigneur.
- Je voulais juste te donner l’emploi du temps que j’ai élaboré,
libérant la cafétéria pour le Ramadan.
- Tu es venu juste pour me donner l’emploi du temps ?
- Oui.
- Et il n’y a rien d’autre ?
- J’ai supposé que le révérend Cloutier,
qu’il était un faux.
- Mais il ne l’est pas.
- Tout a commencé quand Timmy Kirk a décidé de se convertir.
Je pensais que Kirk devrait célébrer Christ
à travers la... une seule vraie Église.
Mais s’il trouve son bonheur ailleurs,
devrais-je lutter pour garder son âme de mon côté,
en croyant comme je le fais,
que la foi qu’il choisit est mauvaise...
Ou devrais-je simplement être heureux qu’il ait trouvé l’amour de Dieu...
peu importe où ?
- Le prophète dit : « Qu’il n’y ait pas de contrainte dans la religion. »
Chaque âme voyage seule.
Donc tu dois guider...
Et tu dois suivre.
- C’est impossible.
- Si servir Allah était facile, tout le monde le ferait.
- Révérend, j’ai réfléchi,
ça pourrait être un bon moment pour un service œcuménique.
- Extraordinaire.
Je pensais exactement la même chose.
Père, je t’ai accusé d’être consumé par l’envie.
- Je l’étais.
- Mais je l’étais aussi.
- Nos péchés sont notre lien.
La maison de Dieu a plusieurs pièces.
Si une personne choisit de passer d’une pièce à une autre,
nous qui restons devons être assurés
que la pièce dans laquelle nous sommes n’est pas vide.
La présence de Dieu remplit chaque pièce.
L’amour de Dieu brille à travers toute la maison.
Prions.
- Currier et Ives. Norman Rockwell.
Ils ont créé des images de l’Amérique en hiver,
faire du patin sur un lac,
balades en traîneau le long d’une route de campagne,
cristaux blancs du nouveau neige tombé.
Peut-être y a-t-il eu un temps où la vie était idyllique
et où les enfants n’allaient pas à l’école pour tuer d’autres enfants.
Nous voyons maintenant ces peintures et nous devenons nostalgiques,
nostalgiques d’un endroit que nous n’avons jamais vu.
Nous aspirons à une époque à laquelle nous n’avons jamais réellement appartenu.
- J’ai l’impression d’avoir touché le fond
et une autre trappe s’ouvre
et je plonge encore plus dans le désespoir.
- Dieu ne nous donne que la souffrance que nous pouvons supporter.
- Tu veux dire qu’il en rajoute pour voir si on craque ?
Pourquoi ?
- Pour tester notre foi, et pour nous faire apprécier
le bien que nous avons.
- Eh bien, pardonnez-moi de le dire, Révérend,
mais Dieu est un enfoiré malade.
- Vern...
- La femme de Hank, Carrie, va bientôt arriver.
Elle est venue me voir régulièrement depuis le jour où Hank a disparu,
depuis le jour où elle m’a dit que j’allais devenir grand-père.
Chaque visite, je lui dis,
"Ne t'inquiète pas, Hank sera bientôt de retour à la maison."
Eh bien, maintenant, je vais devoir lui dire
qu'il revient demain...
dans une boîte.
La voilà.
- Salut.
- Non, non. - Oh.
Je suis désolé d'être en retard.
J'ai dû gratter la glace du pare-brise tout seul.
- Tu te sens bien ?
Je me sens grosse.
- Qu'est-ce que le médecin dit ?
- Oh, que je pourrais accoucher plus tôt que prévu.
- Carrie, j'ai une nouvelle...
et ce n'est pas bon.
Mais je dois être forte, pour le bien du bébé.
D'accord ?
- D'accord.
- Hank...
a été tué.
- Il...
- il est mort ?
- Oui.
- Putain.
Oh, putain.
Jésus, non !
Non, non, non, non, non, non, non, non, non !
Non, non, non, non !
Non, non ! Oh, mon Dieu !
- Ça va aller.
- Ça n'ira pas.
Comment ça pourrait aller ?
Dis-moi, hein ?
Comment je vais vivre avec un bébé et sans putain de mari ?
Oh, mon Dieu.
Putain, putain...
Oh, mon Dieu !
Aïe !
- Qu'est-ce qui ne va pas ?
- Je ne sais pas.
- Faites venir un putain de médecin ici vite !
- Central, ici le 41.
On a besoin d’un 68 dans la salle de visite.
- Oh, putain, aïe, aïe !
- Carrie...
- Oh, ça fait mal-- ça fait vraiment mal !
- Allez, Carrie, continue de respirer.
Rappelle-toi ta respiration, juste halète, continue de respirer.
- Ça ne sort pas !
- Non, ça sort, je vois la tête.
Sur trois, je veux que tu pousses fort, d’accord ?
Un, deux, trois, pousse !
- Aïe, putain, ça fait mal !
- Continue de pousser, continue de pousser. - Va te faire foutre !
- Je vois la tête, Carrie, je vois la tête.
- Oh, ça y est,
ça y est, ça y est.
- Allons-y.
- Non, non, non !
Non !
S'il te plaît, lâche-moi !
Non ! Non !
- Prisonnier numéro 0-1-G-3-5-9,
Colonel Edward Galson,
condamné le 16 février 2001.
Viol, agression.
Peine : 15 ans.
En liberté conditionnelle dans sept ans.
- C'est Tobias Beecher.
Il va t'aider à t'adapter à ta nouvelle vie.
Beecher, voici Edward Galson.
- Salut.
- Par où ?
- Par ici.
- J'ai vu un truc à ton sujet aux infos.
Tu as violé un collègue lors d'une convention militaire ?
- Je suis dans le Corps des Marines depuis que j'ai 16 ans,
et j'ai vécu selon leur code d'éthique.
Une nuit, j'ai échoué à respecter ce code,
et je suis en train d'être justement puni.
- Ouais, eh bien,
tu ne penseras peut-être pas ça après quelques jours à Oz.
- Je suis habitué à être en compagnie d'hommes.
Je suis habitué à un régime strict.
Je n'aurai aucun problème à m'adapter.
- D'accord, alors.
- Tu préfères qu'on t'appelle "Ed," "Edward," "Eddie" ?
- En fait, je préfère "Colonel."
- Très bien... Colonel.
Tu veux nous parler de ton addiction ?
- Je ne pense pas que ce soit une addiction, vraiment,
parce que je ne bois pas si souvent.
- Je vois.
Mais quand tu bois trop,
qu'est-ce qui se passe ?
- Une fois, j'ai perdu le contrôle.
Ça ne se reproduira pas.
- C'est facile à dire. C'est plus difficile à faire.
- Pour un homme faible, oui.
- D’accord, oui, j’étais faible,
et plus d’une fois.
Je suis probablement encore un faible,
mais au moins j’ai le courage de l’admettre.
- Ça suffit, Tobias.
D’accord, tout le monde, à la semaine prochaine.
- John Carpenter est de retour, jouant pour 100 000 dollars.
John, bienvenue.
- Merci.
- Eh bien, nous avons quelqu’un ici pour vous aider,
dont le personnage, Miles Silverberg,
dans la sitcom "Murphy Brown,"
a défini le mot "surperformeur"...
- "Murphy Brown," émission drôle.
- Mesdames et messieurs, Grant Shaud.
Grant, bienvenue.
- J’adorais les seins de Candice Bergen, mec.
- L’autre fille était mignonne.
- Lily Tomlin ?
- Alors, la question est...
quel pays compte le plus de personnes parlant anglais ?
- L’Amérique !
- Non, l’Angleterre, idiot.
- Mais pour 100 000 dollars, ce ne peut pas être aussi simple.
Grant ?
- Mon indice est le suivant :
Redbook a fait l’éloge de ce pays.
- La Chine.
- Je ne savais pas ça.
- Je suis un grand croyant aux faux journalistes télé, Gordon.
Donc, je vais devoir choisir la Chine.
- Eh bien, John, il ne vous surprendra peut-être pas
que plus de Chinois
que d’Américains comprendront quand je dirai
que vous avez gagné 100 000 dollars !
- Ouais ! Ouais !
- Foutre, Beecher, trouve toujours les réponses.
- Peut-être que tu devrais passer à l’émission.
- Ouais, c’est ça.
"Hé, je suis Tobias Beecher.
Je suis en prison pour avoir tué un enfant."
D’accord, jouons à "Augmente ta mise."
- Tobias, je voudrais te présenter Katherine McClain.
- Bonjour. - Bonjour.
- C’est une avocate de l’Alliance pour les Droits des Prisonniers,
et elle aimerait discuter de quelque chose avec toi.
Entrez, asseyez-vous.
- M. Beecher, savez-vous que vous êtes en probation ?
Quand j’ai été condamné,
je savais que je devais purger au moins quatre ans.
Mais, toutes choses considérées, je pensais que mon cas
annulerait presque
toute chance d’être libéré anticipativement.
- Eh bien, vous avez peut-être raison.
Mais... j’ai examiné votre dossier,
et je pense que les circonstances atténuantes--
Je veux dire, la mort de votre femme et de votre fils,
votre fille, son besoin sincère de vous,
votre comportement amélioré au cours des six derniers mois,
les recommandations de Sœur Peter Marie
et du Dr. Nathan...
pourraient motiver le conseil de libération conditionnelle à vous regarder favorablement.
Ils vous laisseront partir libre.
- Je...
- Tobias ?
- Je vais bien.
Que dois-je faire ?
- Donne-moi la permission,
et je mettrai tout en marche.
Et en attendant, reste en dehors des ennuis.
- J’ai entendu dire que tu es pédé.
- Que je le sois ou non, qu’est-ce que ça peut te faire ?
- Les lumières s’éteignent, je ne veux pas que tu te fasses des idées.
- Fais-moi confiance, Colonel.
Je ne vais jamais devenir aussi excité.
- Tant que nous nous comprenons.
Les pédés ruinent l’armée.
"Ne demande pas, ne dis pas", mon cul.
- Je suis d’accord.
Tu sais, je pense que l’armée devrait rester
comme elle a toujours été,
un tas de rednecks machos qui tuent des enfants et violent des femmes.
- Tu te moques de moi ?
- On dirait que tu fais ça très bien tout seul.
- Espèce de fils de...
- Putain. Attends.
Merde, non.
- Attends, non, non, non.
Tu ne comprends pas.
Attends, regarde, je suis désolé.
Laisse-moi juste t’expliquer, espèce de connards !
Putain de Dieu !
Oh, merde !
Merde, enfoiré !
Oh, merde !
- Fahrenheit et Celsius,
deux façons de mesurer la même chose.
Bien sûr, la majorité du monde utilise Celsius,
mais nous, les Américains, restons obstinément fidèles
au Fahrenheit !
Nous aimerions apprendre l'autre façon.
Nous aimerions changer.
Mais on n'arrive tout simplement pas à accepter que zéro degré
soit en fait plus chaud que ce que l'on pense.
Woo-hah !
- Alors, Jackson, pourquoi as-tu été envoyé en prison ?
- Le dossier est juste devant toi.
- Tu ne veux pas dire les mots ?
- Agression.
- Quoi d'autre ?
- C'est des conneries.
- Ce n'est pas facile à verbaliser, n'est-ce pas ?
- Alors ?
- Donc, c'est bien.
Cela signifie que tu n'es pas fier de ce que tu as fait.
- Non, ça veut dire que je n'ai pas fait ce que la pute dit que j'ai fait.
Je n'ai pas essayé de la violer.
Elle est venue volontairement.
- D'accord... Je veux te programmer
pour un autre rendez-vous demain.
- Pourquoi ? Ce truc ne m'aide pas.
- Eh bien, ça m'aide.
Tu vois, Jackson, j'ai des quotas à remplir.
Et je dois voir un certain nombre de prisonniers
chaque jour ou l'État ne me paiera tout simplement pas.
Jackson...
tu as été testé pour la drogue
juste avant l'audience de libération conditionnelle, et tu es sorti clean.
Dois-je te faire tester à nouveau ?
- Non.
- Je te crois...
pour l'instant !
Hé, Redding, j'ai une plainte.
Les seins que Poet m'a vendus hier, ils ont été coupés avec quelque chose.
Putain, je ne peux même pas atteindre mon high habituel.
- Le problème n'est pas avec le produit, négro.
C'est avec le consommateur.
- Est-ce que je te parle ?
Yo, j'ai besoin de meilleure came.
- Ce que Poet essaie de te dire dans son style bourru,
c'est que tu snifes tellement tous les jours,
combiné à la taille de ton corps,
que tu vas développer une tolérance.
- Au moins, il est tolérant à quelque chose.
- Oh, ferme-la !
Yo, donne-moi encore.
- Plus, ça va juste te tuer.
Non...
tu as besoin d'une meilleure façon de, euh...
comment ça s'appelle ?
- Ingestion. - Ingestion.
Fais juste attention où tu le mets.
Tu ne veux pas te laisser de marques.
- Alors, quoi, dans ma langue ?
- Ou derrière ton genou.
- C'est fini !
- Prisonnier numéro 17, Jackson Vahue !
- En tant que joueur de basketball, ce sont mes jambes qui m'ont fait.
Je sais que je ne vais jamais voir un autre match professionnel,
alors... merde, peu importe, non, ça compte ?
Mais ça compte.
Ces jambes m'ont sorti des quartiers.
J'ai réussi à faire quelque chose de moi-même.
Je ne veux pas oublier ça.
Je suis fier de ces jambes.
- Prisonnier numéro 0-1-D-2-5-1, Carlton Daniels,
alias Tug Daniels,
condamné le 20 février 2001,
tentative de meurtre au premier degré.
Peine : 28 ans.
En liberté conditionnelle dans 14 ans.
- Le moment d'agir est arrivé.
Tug,
tu perds Pancamo.
- Fini.
- Je veux Morales.
- Pourquoi tu es si déterminé à le tuer ?
- J'ai fait une promesse
de venger la mort de Bian Yixue.
- Augustus, je veux que tu fasses passer le message à Omar White
dans le service hospitalier
qu'il doit finir Supreme Allah.
- Hé, Burr.
Écoute, j'ai réfléchi à
cette petite guerre qu'on active.
Beaucoup de bons hommes vont mourir.
- Beaucoup d'entre eux vont mourir de toute façon.
- Mais en supposant que tu gagnes, qu'est-ce que tu vas y gagner ?
Les flics vont verrouiller toute cette prison.
- On ne peut pas garder ça sous silence pour toujours.
- Si le directeur découvre que tu es le chef,
il va t'envoyer en isolement.
- Augustus, c'est quoi ton problème ?
- Tu étais le meilleur ami de mon père, non ?
Toi et lui êtes partis ensemble au Vietnam,
et tu es revenu seul.
Et depuis, je t'ai suivi.
J'ai fait ce que tu voulais, sans jamais questionner, n'est-ce pas ?
- Alors, maintenant tu as des questions.
- Quand j'avais dix ans, je voulais un vrai boulot.
- Tu voulais faire du porte-à-porte.
- Exactement—au lieu de ça, tu m'as fait vendre de la came.
- Eh bien, il faut apprendre le métier.
- Pourquoi ?
- Pourquoi avais-je besoin d'apprendre à vendre de la drogue ?
- Parce qu'à l'époque, on n'avait pas d'autres options.
- Laisse-moi te dire quelque chose.
- Je ne vais pas m'excuser d'être qui je suis ou de ce que j'ai fait.
- D'accord ?
- Est-ce que je souhaite que les choses aient été meilleures ?
- Bien sûr.
- Est-ce que je souhaite que nous soyons nés dans l'une de ces belles manoirs
là-haut sur le boulevard Kellogg, bien sûr.
Mais je n'espère pas et je ne rêve pas.
Je pète dans ce monde,
je vois la réalité,
et j'en tire le meilleur parti.
- Tu n'as pas besoin de me parler de la réalité.
Je vis à Oz.
Je vis dans cette chaise.
Et je ne serais pas ici si tu m'avais laissé avoir cette putain de,
putain de tournée de distribution de journaux.
L'homme est comme un père pour moi.
- Eh bien, il arrive un moment pour chaque fils
de quitter la maison de son père.
Faites votre propre chemin.
- Même ainsi, je ne peux pas le trahir.
- Croyez-vous que ce qu'il a incité est mauvais ?
- Pour la plupart, oui.
- Et croyez-vous que beaucoup de gens en souffriront ?
- Oui.
- Vous savez, je vous ai toujours admiré, Auguste,
pour être votre propre homme,
pour garder, surtout en cet endroit--
un sens de décence et d'honneur.
- À quoi cela a-t-il déjà servi ?
- Vous pouvez dormir toute la nuit.
- J'ai besoin de vous parler.
- Alors parle.
- En privé.
- Yo, frérot.
- Qu'est-ce que tu veux ?
- Une gorgée d'eau.
- Je ne suis pas infirmier.
- Allez, j'ai tellement soif, mec, s'il te plaît.
- Debout, bébé !
- Mmm, c'est si bon.
C'est si bon.
- Debout ! Debout, bébé !
Debout, bébé !
- Hé, lance la balle.
- Aah !
- Jour du jugement, enfoiré.
- Ne résiste pas ! - D'accord, d'accord, d'accord.
- Confinement !
- Quoi ? - Putain de merde !
- Tu me casses les couilles, Murphy.
- N'importe quoi !
- Quand j'étais gamin, j'adorais lire Jack London.
Tu sais, "L'Appel de la forêt", "Crocs blancs".
Je me souviens d'une histoire
où un homme était au milieu de l'Alaska,
ou quelque part, isolé et froid.
Il a perdu son attelage de chiens, ses jambes étaient cassées,
il a compris qu'il allait geler à mort.
Alors, il s'est enterré dans la neige
et il s'est simplement endormi.
Terrifiant,
et pourtant magnifique.
Acceptation de son destin,
la façon dont tout homme devrait mourir.
- Giles, lève-toi.
- Nous sommes à un mois de la date fixée
par la cour pour ton exécution.
Tu devras décider de la voie que tu veux suivre.
- Mourir vieux...
Dormir.
- Ouais, eh bien...
ce n'est pas une option.
- Peter--Peter Marie.
- Je vais lui demander de te voir.
- Hé, ne pleure pas, mec.
Tes pleurs vont me déprimer.
- Arrête de chialer, putain !
- Et puis il y a le gaz.
Ils te mettent dans une petite pièce
et... et déposent une pastille de cyanure de sodium...
Tes poumons se remplissent et c'est la fin.
- Ivre ?
- Eh bien, je ne sais pas si ce gaz te fait planer.
- Non.
Roches.
- Je ne comprends pas.
- Lance.
- Attends une minute.
Tu veux être tué par le gaz ?
- Shirley Jackson.
- Moïse, écoute-moi.
En tant que ton avocat, je dois te dire,
qu'il y a de très bonnes chances
que tu regardes une autre condamnation à mort.
- Donc, nous ferons appel aussi à celle-là.
- Oui.
Mais le Congrès a imposé beaucoup de limitations
sur les appels en prison de mort.
- Ce que ça signifie ?
- Ce que ça signifie, c'est que tu seras probablement exécuté
pour un ou les deux de ces crimes.
Tu dois te préparer à ce qui pourrait arriver.
- Hmm.
Tu vois, je n'ai pas réfléchi à cette partie de la situation.
Parce que je n'ai pas perdu espoir.
Je suis un homme de principes, tu comprends ?
Et je crois jusqu'au fond de mon âme
qu'un homme avec des principes sera innocenté.
- C'est toujours bon d'espérer.
Mais au cas où, tu pourrais vouloir faire quelques plans.
Tu sais ?
Mets ta maison en ordre.
- Le procureur général de l'État a refusé ta demande
d'être exécuté en étant lapidé à mort.
- La loi.
Exact, la mienne.
- Un groupe anti-peine de mort a décidé
de prendre ta cause en main.
Ils vont poursuivre l'État en ton nom.
- Ce foutoir va probablement durer des décennies.
- Peter--Peter Marie.
- C'est fini.
- Giles ?
Psst ! Giles ?
Toute cette time, je pensais que tu étais un putain d'idiot
qui parlait en fiches,
mais maintenant je vois que tu es un putain de génie.
- Non, génie, non.
- Oui, génie, oui.
Tu étais censé mourir dans deux semaines.
Toutes tes appels ont été épuisés.
Mais en demandant à être lapidé à mort,
tu as mis un frein aux choses.
Tout le monde poursuit tout le monde.
Et comme le dit le directeur,
cela pourrait prendre des années pour régler tout ça.
- Vieillir.
Dormir.
- Oh, Giles, tu es une inspiration
pour nous tous, frère.
- Je suis curieux de savoir pourquoi tu as demandé au directeur de me voir.
- Je viens de finir de lire ton livre.
C'est génial.
- Merci.
- La section sur Jefferson Keane,
qui était en prison à vie et a donné son rein à sa sœur,
ça m'a vraiment touché.
- J'entends encore Grace.
Elle est très heureuse, très en bonne santé.
- Eh bien, je veux faire la même chose,
donner mes organes,
laisser les autres utiliser mes entrailles
quand j'en aurai fini avec elles.
La seule chose, c'est...
Je veux rencontrer les gens que je vais aider.
- Je ne suis pas sûr que ce soit permis.
- Tu peux faire en sorte que ça arrive, Said.
Je sais que tu peux.
Force par la foi.
- Je vais voir ce que je peux faire.
- Petit frère, je suis passé par là où tu es maintenant.
Et, yo, je connais le besoin d'être un homme.
Mais être un homme n'est pas alimenté par des drogues ou des poings
ou en frappant ta pute.
Être un homme commence ici.
- Le frère Salah fait un autre converti.
- Oui.
Il a une façon de parler aux gens à leur niveau.
- Tu as fait un excellent travail en le guidant.
- Le-roy.
- Qu'est-ce que tu veux, Robson ?
- Je suis un homme patient, un homme tolérant.
Mais mon ami Jaz ici n'est pas comme ça.
- Il a raison.
- Nous avions un accord. La moitié de l'argent à l'avance
pour que tu élimines Kareem Said.
Mais Said marche toujours.
Tu as dit que tu avais un plan à long terme pour t'approcher de lui.
Eh bien, Jaz sent que le temps est écoulé.
- Tic-tac, Leroy.
- D'abord, mon nom n'est plus Leroy Tidd.
Je m'appelle Salah Udeen.
- Deuxièmement,
Je sais que j'ai dit que je promettais de tuer Said,
mais j'ai changé d'avis.
- D'abord, pour changer d'avis,
il faut avoir un esprit.
Et Le-roy...
tu as de la merde pour cerveau.
Deuxièmement, tu ne recules pas sur la fraternité.
- As-salaam alaikum.
- Ne me donne pas cette foutue bullshit de magie.
- Robson, tu cherches le moment de branlette dans le trou ?
- Euh, non.
- Alors fais un pas de géant hors d'ici.
- Cette merde n'est pas finie.
- Salah...
- Tu sembles troublé.
- Mon âme est lourde, ministre.
- Alors parle-moi.
- J'ai peur.
- Peur de dire la vérité.
- Ne sois jamais peur de la vérité, mon frère.
- Je t'ai menti.
- Tu vois, quand je t'ai approché pour la première fois
en disant que je voulais devenir musulman,
j'avais la vengeance dans le cœur... à cause de ce que tu as fait
en tuant Adebisi.
- Mais ensuite, la félicité d'Allah a remplacé la vengeance,
et maintenant je suis un vrai croyant.
- Je savais le jour où je t'ai embrassé,
que tu mentais.
- Tu l'as fait ?
- Mmm-hmm.
- Alors pourquoi ?
- Les voies du Tout-Puissant sont merveilleuses, en effet.
Il nous a réunis à cette heure et en ce lieu
pour que nous puissions apprendre l'un de l'autre.
- Tu apprends de moi ?
Comment ?
- Ce jour-là, je suis allé voir Adebisi et je lui ai juré fidélité...
Depuis sa mort, je lutte contre mes démons.
Toujours le faire.
- Mais tu m'as appris que le monde a de nombreuses possibilités.
- Robson et Hoyt veulent ta mort.
- Je sais.
- Que va-t-on faire ?
- Comme pour tout le reste...
Nous laisserons cela entre les mains de Dieu.
- Si tu t'occupes de ça,
je t'introduirai dans la fraternité.
- Va te faire foutre, négro !
- Si tu ne le fais pas... je te donnerai à manger à eux.
- Je suis prêt à faire tout ce que tu veux.
- Non ! Non !
- Imam.
- Salah est mort.
- Je l'ai tué, tu sais.
Je l'ai tué comme j'ai tué Adebisi.
Je pourrais aussi bien avoir eu le couteau en main...
Dans ces mains sanglantes.
- Kareem...
- Non.
- Ne dis rien.
- Mais tu ne peux pas te blâmer.
- Laisse-moi,
car mes démons ont besoin d'être nourris.
Laisse-moi !
- On dit que chaque flocon de neige est différent,
mais comment peuvent-ils en être vraiment sûrs ?
Je veux dire, pense à tous les flocons de neige qui sont tombés
partout dans le monde tout au long de l'histoire de la Terre.
La loi des moyennes veut qu'au moins deux d'entre eux
aient dû être semblables.
Comme les êtres humains, comme les hommes dans Oz,
même s'ils commencent uniques,
ils finissent par être pareils.