[ton clair]
[musique jazzy tendue]
♪ ♪
- Ça s'appelle "l'effet papillon."
Un papillon commence à battre des ailes en Chine,
et au fil du temps, ce petit mouvement d'air
devient un ouragan au Texas.
Tu vois, un jour, tu as un papillon qui danse sur une fleur,
le lendemain, tu as des pianos coincés dans des arbres.
Et le petit papillon, il ne savait pas mieux.
Il cherchait juste à manger, à aimer,
à trouver une certaine satisfaction.
[buzzer]
- Compte !
- [gémissements] Oh, putain.
[grognements]
- Allons-y, Beecher.
- Euh... Je ne me sens pas bien.
- Cet endroit sent comme un bar à gin.
Toi aussi. Tu as bu ?
- Non.
- Si, tu as bu.
Allons-y.
- Où as-tu eu cette moonshine ?
- Je ne sais pas, mec.
- Tu ne sais pas ?
Elle est apparue magiquement dans ta cellule ?
- Ouais. - Qui l’a apportée, des fées ?
Ou était-ce Keller ?
Parce que si c’était Keller,
je le laisserai en taule un mois.
- Ce n’était pas Keller, c’était moi.
- Alors, qui t’a vendu la moonshine ?
- Un gars dans l’unité B.
- Comment il s’appelle ? - Je ne sais pas.
- Peut-être que tu as besoin d’un peu de temps en isolement.
- Tim, j’aimerais lui parler seul, juste une minute.
- Bien sûr, occupe-toi de lui.
- [racle la gorge]
- Je sais, sœur, je sais.
Je faisais si bien.
- Tu as aussi été sous beaucoup de pression récemment—
ta femme qui meurt, tomber amoureux.
Tu m’as dit, tu te souviens ?
Qui c’est, Keller ?
- Il est en taule et tu le manques, hein ?
Je vais t’envoyer à l’infirmerie,
te donner de l’aspirine,
te laisser dormir ça cette fois.
Écoute,
si tu bois encore, je vais te foutre dehors.
- Appel du courrier.
Salut, Beech-balle.
Ouais, j’ai entendu que tu as fait une petite débauche.
Tu es contrarié que ta femme se soit suicidée, hein ?
Est-ce que ça te ferait te sentir mieux
si je te disais qu’elle ne s’est pas suicidée,
que je l’ai fait tuer ?
- Tu mens.
Peut-être que oui...
peut-être que non.
- Elle m’a laissé une note expliquant ses raisons.
- Elle aurait écrit n’importe quoi.
Elle aurait fait n’importe quoi
avec ce pistolet pointé sur sa tête.
- Conneries.
- Je suppose que tu ne sauras jamais avec certitude.
Le meilleur, c’est que,
de toute façon, c’est ta putain de faute.
- Hé !
Qu’est-ce qui se passe là-bas ?!
- Rien.
[rires] Plus tard, enfoiré.
- Je peux avoir de l’eau ?
- Hé, O'Reily. - Ouais.
- J’ai entendu que ton frère est venu à Oz hier.
- Ouais. - Tu l’as déjà vu ?
- Non.
- Tu sais dans quelle unité il est ?
- Non. - Tu veux que je cherche ?
- Pourquoi tu t’intéresses soudainement à moi et ma famille, Coushaine ?
- Je ne sais pas, vous êtes tous deux frères,
tous deux détenus dans la même prison.
C’est juste un peu— - Quoi ?
Tu essaies de nous convertir ?
Donne à Cyril et moi une réduction familiale, hein ?
Va te faire foutre.
- Non, je suis juste— - Éloigne-toi.
- Hé.
Tu es Cyril O'Reily, c’est ça ?
- Je peux récupérer ma balle ?
- Hé, tu ressembles à ton frère.
- Je peux récupérer ma balle ?
- Je connais Ryan d’Emerald City.
- Emerald City ? C’est quoi ?
- Tu veux voir Em City ?
Tu veux voir ton frère ?
- Mhm.
- Viens avec moi.
[musique inquiétante]
♪ ♪
- Où est Ryan ?
- Eh bien, Cyril, la façon dont ça marche en Oz est la suivante :
avant de t'emmener voir ton frère,
tu dois faire quelque chose pour moi.
- D’accord, quoi ?
- D’abord, enlève tes vêtements.
♪ ♪
Allez, ça va aller.
- Supposément, les chats peuvent voir dans le noir,
mais comment en être sûr ?
Et si on pouvait te donner les yeux d’un chat,
même pour une nuit,
voudrais-tu vraiment voir ce qui se passe ?
[voix chevauchantes]
Cyril.
Cyril. Hé, hé.
- Hé.
- Hé, arrête ça !
- C’est mon frère.
- On dirait plus ta sœur !
Arrête ça !
Hé.
Alors, euh, où t’ont mis, hein ?
Dans quelle unité es-tu ?
- Je ne sais pas.
Avec lui ?
- Ne t’inquiète pas, je lui ai fait une bienvenue royale.
[rire]
- Tu ferais mieux de ne pas le toucher, espèce de fils de pute !
Tu as compris, enfoiré ?
[murmures indistincts]
- Pourquoi, tu vas le toucher ?
- Je veux que tu restes loin de ce nazi de merde,
tu m’as compris, Cyril ?
- Je pense que... j’ai fait une mauvaise chose.
- Oh, putain.
Écoute-moi,
je vais faire en sorte que tu sois transféré hors de l’Unité B, d’accord ?
Maintenant, je ne sais pas combien de temps ça va me prendre,
alors en attendant, frappe-moi.
- Quoi ? - Frappe-moi.
- Ryan. - Fous-moi la paix, frappe-moi.
Arrête.
- [chuchotant] Allez, frappe-moi.
[cris indistincts]
- Tu viens d’acheter un ticket pour le trou !
- Ryan !
- Tais-toi et va avec lui !
- Ryan ! Ryan !
- Ryan ! - À plus tard, frère.
- Je veux être toi, Ryan !
- Tu es mort. - Ryan !
- McManus,
je veux que tu transfères mon frère à Em City.
- Ton frère,
celui qui a tué le mari de Gloria Nathan ?
Celui qu’on vient de mettre en Ad Seg pour avoir frappé toi ?
[rictus] Laisse tomber.
- Tu laisses Cyril où il est,
et Schillinger va lui sucer ses os jusqu’à la moelle.
- Eh bien, Schillinger va sucer de toute façon,
alors pourquoi ton frère devrait-il être épargné ?
- Il est lent.
Cyril a eu un accident l’année dernière, et il est devenu lent.
Il ne comprend pas ce qui se passe ici.
Il ne peut pas se protéger.
- Triste, mais tant pis.
- Je ferai tout ce que tu me demandes—tout.
- Un marché ? - Oui.
- D’accord, je veux que tu dénonce quelqu’un.
- Pfff. Qui ? - Toi-même.
- Je veux que tu avoues avoir dit à Cyril de tuer Preston Nathan.
- Je ne l’ai pas fait.
- Oh, si, tu l’as fait.
- Si je dis oui,
je risque d’ajouter une décennie à ma peine.
- Probablement. - Hors de question.
- Alors ton frère reste
dans les bras de Vern Schillinger pour toujours.
- McManus, ne joue pas avec moi, espèce de fils de pute !
- Hé !
Tu as quelque chose à dire, dis-le.
Je suis un homme occupé.
- Va te faire foutre, McManus, sale fils de pute.
- Un tribunal fédéral a confirmé aujourd’hui une nouvelle loi d’État
qui oblige les délinquants sexuels libérés de prison
à s’enregistrer auprès de la police locale.
Les groupes de défense des victimes qualifient cette décision
de « victoire totale »,
car la loi permet aux voisins d’être informés
si un délinquant sexuel déménage dans leur communauté.
- Ils ne peuvent pas faire ça. C’est orwellien.
- Or-well-i-en ?
- Si un homme paie sa dette à la société,
s’il se rachète,
il mérite une chance de mener une vie normale quand il sort.
- Les pervers ne sont pas normaux.
Je veux dire, si l’un d’eux venait habiter à côté de chez moi,
je voudrais le savoir.
- Toi ? - Ouais.
- Tu es un meurtrier condamné.
- Et alors ?
- Et si ce sont les meurtriers la prochaine étape ?
Et si, quand tu sortiras,
tu devais t’inscrire auprès de ta communauté,
dire à tout le monde que tu as purgé une peine pour meurtre ?
- Pourquoi s’arrêter là ?
Inscris les bigots, les grosses dames,
putain, les gens qui parlent dans les cinémas.
Je déteste ces gens.
- Non, tu sais ce qu’ils devraient te dire ?
Ils devraient s’inscrire, comme une nympho sexuellement déchaînée
avec de très gros seins
quand elle emménage dans ton quartier.
C’est ce qu’ils devraient te dire.
- Ouais, ils devraient te donner son numéro de téléphone et son adresse.
- C’est ça. - Tu ne t’en soucierais pas.
- Ouais, merci pour cette conversation stimulante, les gars.
Vous êtes comme des chèvres.
Il faut tout ramener au niveau d’une chèvre :
seins et rut.
[ensemble] Infractions sexuelles.
[homme murmurant]
- Sippel, suis-moi.
- Je suis prêtre.
Je suis un pervers.
J’ai su dès le début que j’avais une vocation de Dieu.
J’ai su très tôt que j’avais ces autres...
Ces autres tremblements.
J’ai agi selon le premier, mais jamais selon le second.
Jamais.
Je n’ai fait que de bonnes œuvres toute ma vie...
Pourtant je n’ai jamais...
[soupire] Je n’ai jamais vu Dieu...
Jusqu’à ce que je voie ce garçon.
14 ans,
son corps si parfait,
si pur, si angélique.
Je devais le toucher.
- Prisonnier n°88S510,
Robert Sippel,
condamné le 10 mars 88,
abus sexuel en degré deux.
Sentence : 15 ans.
En liberté conditionnelle dans dix ans.
- Je l’ai caressé un instant, juste un--juste un instant.
Il n’a pas crié, il n’a pas pleuré.
Il n’a dit à personne.
J’ai avoué.
Je veux être sauvé.
Je veux faire le bien.
Je veux que Jésus me pardonne.
- Il l’a fait, Robert,
mais tu dois te pardonner toi-même.
Tu as purgé ta peine.
Demain, tu sortiras dans le monde,
prêt à commencer une nouvelle vie.
- Une nouvelle vie ?
Quel genre de vie serait-ce ?
- Et Sippel sort demain matin sans emploi,
sans logement, sans soutien,
alors j’ai appelé un ami du diocèse
pour voir si un lit était disponible quelque part, et il a ri.
- Eh bien, peux-tu lui en vouloir ?
L’église a payé un procès d’un million de dollars
à la victime de Sippel.
- Ray, je veux que tu appelles ton pote, le cardinal,
et qu’il aide Sippel.
- Oh, non.
- Pourquoi pas ?
- Eh bien, ce n’est pas une faveur que je vais demander.
- Parce que...
- Écoute, ma relation avec Son Éminence est houleuse au mieux.
Je ne peux pas l’appeler toutes les dix minutes
pour lui demander une faveur.
- Et ?
- Et Sippel me dégoûte.
- Ray, il a fait une erreur.
Il est repentant.
Il mérite l’absolution.
- Il a volé l’innocence d’un garçon.
C’est un pédophile. - Il l’était.
- Cet enfant faisait confiance à son prêtre. C’est une menace.
- À quoi ? À la société ?
À la prêtrise ?
À toi ?
- Bonjour, Père Mukada.
- Tu lis encore la Liturgie.
- Oh oui, tous les jours,
comme on m’a appris à faire au séminaire.
- Mais tu n’es plus prêtre.
- Quand j’ai été ordonné,
je suis devenu prêtre pour toujours--
pour toujours, comme toi.
Mais l’église m’a dépouillé de mes pouvoirs.
Je suis prêtre pour toujours,
mais pas autorisé à être prêtre.
Je suis un homme pour toujours,
mais pas autorisé à être un homme.
Je suis...
Pourtant je ne le suis pas, tu vois ?
Père, veux-tu prier avec moi ?
- Je ne peux pas.
Je ne peux pas prier avec toi.
Mais je prierai pour toi.
- Non, monsieur, tout ce que je demande
c'est que tu lui donnes une seconde chance.
Il sait qu'il ne peut plus travailler avec des enfants,
mais l'église, c'est toujours une partie de sa vie, et...
Mais si tu l'abandonnes--
Je suis au courant de la victime.
Oui, monsieur.
Non.
Merci, Cardinal.
- La chaîne trois a appris que Robert Sippel,
un prêtre catholique reconnu coupable d'abus sexuels
sur un garçon dont il avait la charge,
sera libéré aujourd'hui
de la prison de sécurité maximale d'Oswald.
Sippel a passé dix ans en prison
pour l'agression d'un garçon de 14 ans dans le nord de l'État.
Selon la loi de l'État,
Sippel doit s'inscrire comme délinquant sexuel
auprès de la police et devrait résider dans la région.
Des résidents inquiets ont exprimé leur préoccupation
concernant le projet de Sippel de vivre dans leur quartier.
[musique sombre]
♪ ♪
- Voici la coupe de Mon sang,
le sang de la nouvelle et éternelle alliance.
Il sera versé pour vous et pour tous
afin que les péchés soient pardonnés.
Faites cela en mémoire de Moi.
[sonnerie de cloche]
- Salut, Schillinger.
- Qu'est-ce que tu veux ?
- Yo, combien ça coûterait pour m'envoyer d'ici ?
- T'envoyer ? De quoi tu parles ?
- J'ai essayé de penser à des moyens de sortir d'ici.
- Fuir d'Oz ?
- Ouais.
Et je me suis dit, tu vois,
tu pourrais me mettre dans une caisse et m'envoyer à ma femme
par express, courrier prioritaire, peu importe.
Combien ça coûterait,
affranchissement, expédition, manutention, etc. ?
- Tu es sérieux ? - Ouais.
- Alors tu es fou. - C'est ça, un non ?
- Ouais, non.
- Non, ouais, c'est un non.
Casse-toi d'ici avant que je ne te fasse tomber.
- D'accord, Vern, je ne t'en veux pas.
Tu ne peux pas t'en empêcher si tu es laid et stupide.
[tons de percussion tendus]
♪ ♪
- N'est-ce pas un--
yo, qu'est-ce qui lui arrive ?
- Il est amoureux.
- Adebisi ?
Casse-toi d'ici ! Avec qui ?
- Shirley Bellinger.
- Dis un mot.
Cette garce en prison à perpétuité ?
- Exact.
Ils échangent des notes à chaque repas
depuis environ une semaine.
- Comment se connaissent-ils ?
- C'est ça qui est drôle.
Ils ne se sont jamais vus auparavant.
- Hé.
- Va-t'en. Tu as des maladies.
- Je suis guéri, Adebisi. Le cancer n'est pas contagieux.
- C'est ce qu'ils disent.
- Écoute, je veux revenir en cuisine.
- Non.
- Christ, n'ai-je pas toujours été là pour toi ?
- Non. - Allez.
Je suis le seul ami que tu as, mon pote.
- O'Reily, tu sais lire, hein ?
- Ouais, et toi aussi.
- Ouais, mais pas tous les mots comme celui-là.
Qu'est-ce que ça dit ?
- "Brawny."
- Qu'est-ce que ça veut dire, "brawny" ?
- Beaucoup de muscles.
- Je suis musclé. - Ouais, entre autres choses.
Tiens, laisse-moi voir.
Laisse-moi voir, hein ?
Oh.
Bellinger dit que demain c'est son anniversaire.
Et c'est son dernier anniversaire sur Terre,
et la seule chose qu'elle veut vraiment faire
c'est voir ton corps musclé nu, et...
- Et sucer ta bite.
- Où est-ce que ça dit ça ?
Où est-ce que ça dit ça ? - Juste là.
"Fellation,"
"cunnilingus."
Ta copine sait épeler.
- Je veux la voir.
Je veux la rencontrer.
- Tu veux qu'elle suce ta bite.
- Ouais.
- Si je peux arranger ça,
me laisseras-tu revenir en cuisine ?
- O'Reily,
si elle te suce...
je te sucerai la tienne.
- [rire] C'est une pensée appétissante.
Passer.
- Hé, hé, tu peux le faire ?
- Je peux le faire.
D'accord, écoute.
Demain, Adebisi fera ton service de balai.
- Pourquoi ? - Pour qu'il puisse voir Bellinger.
- Putain, chaque jour elle montre sa chatte.
- Eh bien, tu vas devoir t'en passer une fois.
Tiens, prends ça.
- Putain.
- Tiens, Shirley.
- Merci, dumpling.
[halètements]
Eh bien, je serai.
Ce que Simon pense de tout.
- [siffle "Joyeux Anniversaire"]
[tons percussifs tendus]
♪ ♪
Shirley...
Tu aimes ton gâteau ?
- Oui.
♪ ♪
- Joyeux anniversaire, bébé.
- Tu es Simon ?
- Vite...
avant que les hacks arrivent.
- Mais... - Quoi ?
- Tu es un nègre.
♪ ♪
- Sucer ma bite maintenant.
- Hé, éloigne-toi de--
- Sucer ma bite. - Qu'est-ce que tu fais ?
Tony ! Al !
- Adebisi, bouge !
[cris indistincts] - Sucer ma bite !
♪ ♪
- [reniflements]
- Yo, Wangler, regarde ça, mec.
- Ce sniffleur est buggué.
- Yo, mec.
Qu'est-ce qui ne va pas chez toi, mec ?
- Va-t'en. - Qu'est-ce que c'est que ça ?
Tu deviens fou ou quoi ?
- Va-t'en !
[vomissements]
Reste au sol.
- Comment ça va ?
- Hé, Chucky,
comment va ta tête ?
- Cette boîte de pêches t'a décoincé le cerveau ?
- Hé, hé, hé.
Putain, ces gars, mec.
Ne t'en fais même pas pour eux.
J'ai une bonne nouvelle.
Antonio Nappa vient à Oz.
- Pour ceux d'entre vous qui vont à Emerald City, on a des règles--
beaucoup plus de règles qu'ailleurs à Oz.
Ta cellule est ta maison. Tu dois la garder propre.
Tu dois faire de l'exercice régulièrement,
assister aux cours,
suivre une thérapie contre la drogue et l'alcool,
respecter les règles.
Il n'y a pas de cris, pas de bagarres,
pas de foutre.
D'accord, ceux d'entre vous qui vont à Em City
recevront chacun un parrain.
Vous pouvez vous associer comme suit.
Nappa, Pancamo.
Hoyt, Burns.
Vincent, Adebisi.
Le reste d'entre vous peut suivre l'officier Tobin jusqu'à la population générale.
- Poisson rouge.
Ils vivent toute leur vie par intervalles de 30 secondes.
Toutes les demi-minute,
leur petit cerveau oublie ce que la dernière demi-minute
de leur vie était.
En d'autres termes,
quand ce petit poisson rouge est heureux,
il pense qu'il a été heureux toute sa vie,
puisque toute sa vie n'a duré que 30 secondes.
Et quand ce petit poisson rouge a faim,
il pense qu'il a eu faim toute sa vie.
Et quand il meurt,
ce petit poisson rouge pense qu'il est en train de mourir
toute sa vie.
Imagine ça :
la mort
étant la seule vie que ce petit poisson rouge connaîtra jamais.
[musique rock lourde]
♪ ♪
- Prisonnier n°98N744,
Antonio Nappa,
condamné le 4 juin 98,
meurtre au second degré.
Sentence : 80 ans.
En liberté conditionnelle dans 50 ans.
- Inutile de préciser,
j'ai été attristé par le viol de Peter Schibetta.
Son père, Nino, et moi étions paisans.
Je suis le parrain de Peter.
Non, son vrai parrain, lors du baptême.
- Nous ne tolérerons pas la vengeance.
- Et vous ne devriez pas non plus.
Tout ce que je demande, c'est que vous punissiez l'homme responsable.
- Nous le ferons quand nous le trouverons.
- Vous n'avez pas de suspects ?
- Nous avons des suspects.
Le problème, c'est que nous n'avons pas de témoins.
Pancamo était inconscient, et Schibetta--
- Refuse de parler.
- C'est ça. - Puis-je le voir ?
- Non.
- Je vous le dis, Antonio,
je pense que l'esprit de Peter a craqué.
Il continue de parler à son père,
comme si Nino était encore en vie.
- Ce Adebisi, qui a violé Peter--
- Ouais.
- On ne peut pas le tuer, du moins pas encore.
Mais je veux qu'il souffre.
Je veux lui prendre ce qui lui est le plus précieux.
- Eh bien, ça, euh-- ce serait l'héroïne.
C'est un démon.
- C'est un utilisateur et un dealer ?
- Ouais. - Alors, son sale noir, c'est à moi.
Je veux que tu suggères à Glynn
qu'il est temps de faire un peu de dépistage aléatoire de drogues.
- Compris.
- Toi,
toi,
toi...
Et toi,
viens avec moi.
- Hill...
Rebadow...
A dit...
Adebisi.
[tons percussifs tendus]
♪ ♪
- Hé, hé.
Allons-y.
- Simon, après l'émeute,
tu as arrêté de tevrer sévèrement à l'héroïne.
Je pensais que tu avais arrêté.
- Je l'ai fait. - Oh, allez.
Ces rapports disent que tu continues à consommer.
Maintenant, je veux que tu viennes à un counseling sur la drogue.
- La rééducation, c'est des conneries, sans offense.
- D'accord.
Alors je te ferai tester chaque semaine,
et si tu continues à consommer, je t'enverrai à l'unité psychiatrique.
Es-tu déjà allé à l'unité psychiatrique ici, Simon ?
Peter Schibetta y est,
avec 20 autres gars qui ont perdu tout sens de la réalité.
- La réalité.
Oz ?
- Alors, dis-moi, dans quel monde vis-tu ?
Mieux encore,
dans quel monde essaies-tu d'éviter ?
Parce que la drogue, c'est tout à propos d'évitement, Simon,
de ne pas pouvoir accepter certains
secrets en toi.
- Sœur,
ne m'envoie pas dans cette folie.
Je viendrai à tes réunions.
J'arrêterai de prendre de la drogue.
[bavardages en chevauchement]
Qu'est-ce que tu regardes, vieux ?
- Hé.
Nappa,
il a orchestré le test de drogue pour te ralentir.
- Ouais ? - Ouais.
- On dirait que je vais devoir tuer quelques Dagos.
- Bravo.
- Voici le plan : on sort là-bas,
attraper cette pute de Nappa et ses amis Guinéens,
leur couper la gorge.
- Maintenant ? - Ouais.
- C'est l'heure du déjeuner, putain.
Tu es fou ?
- Y a-t-il un meilleur moment ?
- Oui, y a un putain de meilleur moment.
Regarde, il y a des gardes partout.
Tout le monde va voir.
- Qu'ils voient.
- S'il te plaît, recule !
Tu nous fais honte à tous quand tu agis comme un imbécile.
- Écarte-toi de mon chemin.
- Nous sommes frères africains. Je sais que tu vois ça.
- Regarde toute cette peau noire autour.
- Non, toi et moi sommes différents.
- Je ne suis pas différent.
- Yoruba...
Qu'est-ce qu'ils t'ont fait devenir ?
- Qui es-tu ?
- Il y a un problème ici, Adebisi ?
- Pas de problème, officier.
- Alors retourne au travail.
♪ ♪
- Hé, hé.
Qu'est-ce qui s'est passé à la cafétéria avec ce vieux ?
- Juste un enfoiré de fou.
- Tu allais t'occuper de Nappa.
- Un autre jour.
- Tu prévois de faire quelque chose bientôt ?
- Ouais, je prévois de m'allonger.
Où est le lecteur CD ?
- Les piles sont faibles.
Ici.
- Qu'est-ce qu'il y a là-dedans ?
- Du truc dur que mon cousin m'a envoyé.
Yo, qu'est-ce qu'on va faire pour Nappa, mec ?
Adebisi ?
Yo !
Tu sais quoi ? Merde.
Tu glisses,
et si tes couilles finissent dans un cannoli,
ne dis rien.
[hip-hop joue sur le CD]
♪ ♪
[homme chantant]
♪ ♪
[tambours tribaux]
- [cris]
- Quoi de neuf, mec ?
[gens murmurant indistinctement]
- Putain, quoi ?!
C'est mon putain de lecteur CD !
[bavardages et rires]
- Tu crois au vaudou, Chucky ?
Le pouvoir de la magie ?
- Non. - Moi oui.
Il y a un vieux conte en Sicile
qu'une nouvelle mariée attend ses règles,
puis elle prend son sang
et le met dans la première sauce tomate
qu'elle prépare pour son mari.
- Pourquoi ?
- S'il mange son sang, elle peut le contrôler pour toujours.
Quelqu'un a mis Adebisi sous un sort.
Dommage que ce ne soit pas nous.
- Ces émissions de "National Geographic",
elles sont populaires ici à Oz.
Tous ces bêtes sauvages qui s'attaquent entre elles--
lions féroces courant vers le point d'eau,
brutaliser des antilopes et des gazelles.
Comment ça se fait qu'il n'y ait jamais une émission où les animaux s'entendent,
où ils s'aident mutuellement ?
Est-il possible qu'un ornithorynque à bec plat
aide un cacatoès aux yeux verts à traverser la rue ?
Et maintenant ?
- La partie amusante : on lit le courrier de tout le monde.
Notre gardien noir a une règle :
chaque courrier qui arrive à Oz
est ouvert et examiné minutieusement.
- Au cas où quelqu'un ferait une arnaque ou quelque chose comme ça.
- Exact.
Si on trouve quelque chose de suspect,
on doit le transmettre au responsable.
- Et on le fait ?
- Ils vérifient régulièrement nos affaires,
alors tu dois choisir ton moment, laisser passer quelque chose.
- En attendant,
on connaît tous les secrets des prisonniers.
- Exact.
Et comme disait le grand homme, "La connaissance, c'est le pouvoir."
- On peut faire de vrais dégâts avec ce truc.
- Détends-toi. Tu souffres du syndrome PBS.
- PBS ? - Syndrome du pré-lapin.
Ça arrive assez souvent dans mon boulot.
Tu creuses, tu creuses, tu creuses,
et juste avant de devoir faire comme un petit lapin
et passer par le trou, tu paniques.
- C'est réel, le syndrome du pré-lapin ?
- Eh bien, oui.
Je l'ai inventé, mais c'est ça.
- Allez, mec, c'est quoi ce ralentissement ?
- Touche pas à ton putain de t-shirt.
- Oh.
- Qu'est-ce qui ne va pas ?
- C'est une lettre de ma mère.
- Tu as une mère ?
- Elle a 90 ans.
Elle dit que mon petit-fils a la leucémie.
- Tu as un petit-fils ?
- Mon fiancé était enceinte au moment de mon arrestation.
- Rebadow, qui aurait pensé que tu ferais des choses sales ?
Tu as un enfant, hein ?
Garçon ou fille ?
- Garçon... mec.
Alex aurait 34 ans, et il a un garçon.
- Qui a la leucémie.
- Je n'ai jamais vu aucun d'eux.
- D'accord, d'autres affaires nouvelles ?
- Ouais.
Ce gars Rebadow-- son petit-fils a la leucémie.
tous : Ah. - C'est dommage, mec.
- Le gamin est en train de mourir,
et son dernier souhait est d'aller à Disney World.
- Moi aussi. - Mickey Mouse suck cock.
- Comment tu sais tout ça ?
- Je travaille pour le courrier, non ?
Je lis la lettre de sa mère.
La famille de Rebadow n'a pas les 3 000 dollars
pour envoyer le gamin à Disney World,
alors je me dis qu'on devrait peut-être l'envoyer.
- Qui, nous ? - Comment ?
- Mon club de moto.
On a déjà récolté 10 000 dollars
en faisant une course à travers l'État
pour la maison Ronald McDonald.
Vous gagnez tous de l'argent ici,
en bossant n'importe quel job que vous avez, comme moi.
Donc je pense qu'au lieu de dépenser l'argent en conneries,
on peut faire un don.
- Écoute, qu'est-ce qu'on en a à foutre du petit de Rebadow ?
- Hé, Kenny, si ça t'en fiche, alors ça t'en fiche.
Mais si tu veux aider, alors aide.
Tout ce que vous récoltez, le CO va le doubler.
La réunion est levée.
- Écoute, euh, ce n'est pas beaucoup, mais prends ça.
- Merci, Augustus, Tobias, Busmalis.
- Combien tu as ?
- Avec ça et l'argent dans mon compte,
72 dollars.
- 172.
Des frères.
- Je pensais que j'allais mourir.
Tu sais, alors, euh...
peut-être que ton petit-fils, il ne mourra pas.
- Peut-être.
- Mais juste au cas où...
[sons percussifs]
♪ ♪
- J'ai aussi des enfants.
La plupart du temps, ils sont casse-pieds, mais...
- Alors, combien avez-vous récolté ?
- Près de 2000 dollars.
- Alors ça devrait te faire dépasser le seuil.
- Demain matin, en premier,
j'enverrai l'argent à ma mère.
Je lui ai dit que ça allait arriver,
et je lui ai dit que je voulais que ce cadeau reste anonyme.
Je ne veux pas que mon petit-fils sache d'où ça vient.
- Tu as honte ?
- Oui.
[pleurs]
- C'est ce que j'ai entendu, putain.
Rebadow a récolté, genre, trois mille balles,
et cet argent partira demain.
Tu sais quoi ?
Je pense qu'on va chez Rebadow,
on prend la thune,
et puis, pour que ces autres enfoirés ne se fâchent pas,
on fait jurer à Rebadow qu'il l'a envoyé.
- Non.
- Qu'est-ce que tu veux dire, non ? C'est 3 000 dollars.
- J'ai dit non.
- Pourquoi ?
- Parce que parfois, c'est bien d'être humain.
Prisonnier #98H432, Jaz Hoyt.
[musique menaçante]
♪ ♪
Condamné le 12 août '98,
pour agression aggravée au premier degré.
Peine : huit ans.
En liberté conditionnelle dans quatre ans.
- Yo, Alvarez. - Mec, non, laisse-moi tranquille.
- Attends une seconde, mec, je dois te poser une question, mon pote.
- Quoi ?
- Yo, tu travailles avec des bassines de lit.
Tu as déjà vu des opportunités de sortir ?
- Sortir ?
Qu'est-ce que tu veux dire, comme s'évader ?
- Ouais, mec.
- [ricanements] Tu essaies de t'évader, mec ?
- J'explore les possibilités.
- D'accord.
Bon,
service hospitalier, hein, c'est une impasse.
Parce que s'il y avait un moyen de sortir, mon cul serait comme de la vapeur.
Mais si tu trouves cette fissure,
fais-le moi savoir, d'accord ?
Parce que je serai là juste derrière toi, d'accord ?
- Ouais. - D'accord.
- Putain.
- Bienvenue à la prison de haute sécurité d'Oswald.
Nous sommes, bien sûr, heureux
que le budget de l'État ait augmenté sa ligne budgétaire.
pour plus d'agents correctionnels.
Ta présence ici aidera à réduire le stress
entre les agents et les détenus,
ainsi qu'à augmenter la sécurité pour tous.
Moi-même, j'étais à ta place il y a environ 30 ans.
Le directeur à l'époque nous a donné un conseil
que je souhaite te transmettre.
"Soyez conscient et méfiez-vous."
Mon petit ajout personnel est : "Soyez juste."
Encore une fois, bienvenue.
- Mec, je connais ce gars.
- Le nouveau hacker ?
- Ouais, mec, il était chez Los Diablos.
- Los Diablos ? Tu as nettoyé ces enfoirés.
- Ouais, Rivera a toujours été une pussy.
- Ouais, en parlant de pussies.
- Ferme ta gueule.
- Qu'est-ce que tu veux, "Michael" ?
- Je veux qu'on se parle en privé, juste lui et moi.
- Yo, dégage, mec, t'es grillé.
- Je peux ?
[il expire lourdement]
Tu sais, mon grand-père a été en Oz pendant 40 ans—
passé la dernière moitié en isolement.
- Ouais, je sais.
- Mon père est détenu ici.
Il s'est fait couper la langue.
- Ouais, je sais, mec, et alors ?
- Yo, mec, j'ai vu ma part ici.
Tu sais, et je n'ai aucun problème à ce que tu prennes la relève.
Je veux dire, t'es El Cid.
Tu as du courage.
Mais, yo, depuis que tu es arrivé, mec,
je suis au plus bas.
Je me retrouve la face dans la boue chaque jour.
Je veux juste savoir ce que je dois faire
pour être dans tes bonnes grâces.
- Change ta peau, mec. Tu es trop blanc.
- Mec, y a rien que je puisse faire à ce sujet.
- Je ne parle pas de ton extérieur.
Je parle de ce qu'il y a ici, mec.
Trop blanc.
- Je ne le suis pas.
D'accord, je vais le prouver.
Tu me dis de faire quelque chose.
- Tu vois ce garde du corps là-bas ?
- Uh-huh.
- Tráeme los ojos.
- Tu rigoles ou quoi ?
- Tráeme los ojos.
[tons percussifs tendus]
♪ ♪
- Papa.
Gonglewski a encore pissé dans son lit ?
Je vais t'aider.
Papa, j'ai un problème,
et je n'ai personne à qui parler sauf toi.
El Cid est à Oz maintenant,
et la seule façon pour qu'il me laisse rester dans le jeu—
c'est qu'il veuille que je dévore les yeux d’un agent.
Un nouveau gars, Rivera.
Maintenant, d'après moi, si je le fais,
je suis mort.
Les hacks vont me déchirer.
Si je ne le fais pas, El Cid le fera.
Papa, je ne sais pas quoi faire.
Je veux dire, que dois-je faire ?
♪ ♪
- Compte !
88P217,
86M510,
93K518,
92H24...
- 96J522,
98H498,
92M220,
97A413.
- Hé.
- Quoi ?
Quoi, Alvarez ?
- On dit que les yeux sont le miroir de l'âme.
- Tu déconnes ou quoi ?
- Content de te voir.
- 97P468,
98N744,
91T818,
92L411,
89O792...
[musique sombre]
♪ ♪
- Diane Wittlesey a-t-elle tiré sur Scott Ross
avec l'intention de mettre fin à ses jours ?
Wittlesey a-t-elle assassiné Ross ?
- Non.
- Hé, te voilà.
Tu as le temps de revoir les rapports statistiques ?
- Euh, pas maintenant.
J'ai promis à Coushaine
d'assister à son cours de lecture et d'écriture.
- D'accord.
- Salut, Leo.
- Salut.
- Je voulais te demander,
comment va ta fille ?
- Eh bien, elle est sortie de l'hôpital,
en voie de guérison.
- C'est génial. Je suis content pour toi.
Et ton frère ?
- Son procès commence dans deux semaines.
- Dieu donne, Dieu reprend, hein ?
- Ouais.
- Et toi ?
Viens, un face-à-face ?
- Non.
- Hey, Leo...
Je sais que je ne peux pas dire la vérité sur la fusillade de Ross,
mais je ne peux plus porter ce mensonge non plus.
J'essaie. Je n'y arrive pas.
- Alors trouve un moyen de perdre ce mensonge.
- Diane, je--
désolé.
- Ce n'est pas grave, Tim.
Ce n'est pas comme si tu ne m'avais pas vue nue.
Quoi de neuf ?
- Tu me dis toujours
que je me perds dans ma propre tête,
que je dois être plus direct.
Alors je vais être direct.
Lors de l'audience de Schillinger,
j'ai mis ma main sur la Bible et j'ai juré devant Dieu
que je dirais la vérité, et puis j'ai menti.
J'ai menti pour toi, et maintenant chaque fois que je te vois,
je me rappelle de mon mensonge,
du vœu que j'ai brisé devant Dieu,
de mon péché.
- Et ?
- Je veux que tu sois transféré d'Em City vers une autre unité.
- Wittlesey travaille maintenant dans l'Unité B.
- Découvre pourquoi.
- Tu penses qu'elle vend encore des cigarettes ?
- J'ai entendu dire qu'elle a eu une crise nerveuse.
- C'est à cause de McManus.
- Yo, ses seins me manquent, mec.
- Moi aussi. - Tu en penses quoi ?
- Je n'ai jamais aimé cette femme.
- Je me demande qui sera le nouveau chef des hacks.
- Tant que ce n'est pas lui.
- Les gens se demandent toujours
si leurs animaux de compagnie iront au paradis.
Si Jojo ou Muffy
vont passer par ces portes nacrées.
Combien tu veux parier que les animaux se demandent
si leurs maîtres vont s'en sortir ?
Chats, chiens, perruches--
ils ne passent pas leur vie
à se noyer dans le péché, les mensonges et la souffrance.
Ils se vautrent simplement dans la vérité.
Imagine ça--
si tout ce que nous, les humains, savions de la vie sur Terre
était la putain de vérité...
[tons percussifs tendus]
♪ ♪
- Beecher...
Ne fais pas ça.
- Faire quoi ?
- Boire.
- Tu adores te mêler de la vie des gens, hein ?
Parce que tu es tellement meilleur que nous,
parce que tu as vu la lumière.
Tu as vu le visage de Dieu.
Alors tu agites ton sexe
pour nous sauver, pauvres mortels.
Hill, Mershah,
Groves,
Jefferson Keane.
Putain, tu as aidé Jefferson Keane
droit dans une injection létale.
Mais à la fin-- - Non, non, non, non.
- Quand tout sera dit et fait,
qui as-tu vraiment foutu de ta gueule à aider,
à part toi-même ?
- Poète.
- Poète ?
Je viens de voir aux infos, il a tué un homme.
Il revient à Oz.
Mademoiselle Tucket était assise sur un seau,
mangeant des pêches à la crème.
Puis est venu un sauterelle et a essayé de l’arrêter,
mais elle a dit : "Pars ou je crie !"
[musique sombre]
♪ ♪
[coup de feu]
- Prisonnier n°98J448,
Arnold Jackson, alias Poète.
Condamné le 20 juillet '98,
pour meurtre au second degré.
Peine : 26 ans,
en liberté conditionnelle en 19.
♪ ♪
[applaudissements]
- On peut s'en sortir, frère ?
Allez, mec.
- Alors, qu'est-ce qui te distingue de moi et du poisson rouge,
du papillon, du ornithorynque à bec plat ?
Nos esprits, hein ?
Nos âmes, hein ?
Le fait que nous puissions avoir HBO ?
Eh bien, peut-être que c'est que les humains sont la seule espèce
à mettre d'autres animaux en cage,
à mettre leur propre espèce en cage.
[musique jazzy tendue]
♪ ♪